ALIENAZIONI PADANE

Franca mi guarda e non aggiunge altro al mio disgusto che mi fa la bocca amara e distogliere lo sguardo. Il poster di una mostra di Kandinskji come quelli che ci sono attaccati nelle halls di tutti gli alberghi di tutto il mondo, per il resto la stanza è arredata con gusto, il gattone peloso, Ronnie, i libri di una vita.
Franca è appena stata dimessa dall’ospedale, i medici non erano d’accordo, brutto incidente, poteva andare peggio, continuavano a ripetere all’infinito gli amici che lasciavano libri e dolci sul comodino, Franca guardava oltre le tapparelle verdi, le stesse fuori dalla finestra alle scuole medie. Franca avrebbe voluto che fosse andata peggio, solo io l’avevo intuito, mentre mi stropicciavo il mento con la mano destra sbattendo contro gli occhi di Franca solo per sbaglio.
L’auto non aveva voluto assecondare la strada statale che faceva una dolce curva verso sinistra, né aveva voluto cambiare per la strada ghiaiata che si apriva brusca ad angolo retto sulla destra verso il borgo di R. L’auto era andata ottusa e dritta verso una pieve abbandonata, senza il segno di una frenata sull’asfalto grigio scuro.
Avevamo litigato una volta ancora, questa volta la nostra banale crisi di coppia aveva lasciato il posto a qualcosa d'altro. 
Ero rapito dal vuoto e dalla leggerezza, sedotto dall’inutilità di qualunque parola che puzzasse di scuse, alibi, autocritiche, giustificazioni. Le domande erano precise, chiedeva di date e circostanze
Franca aveva capito tutto, forse da sempre, il giorno della testimonianza resa al Sostituto Procuratore col nome di donna... il suo nervosismo... una difesa per confondere la propria coscienza.
 
Sono solo, finalmente solo, per la prima volta da anni, lo sguardo fisso e le braccia lungo il corpo, mi sono scesi anche i dentoni lunghi sul labbro inferiore, mi concentro, cerco di regredire a ragazzo autistico. L’esperimento funziona, è un po’ che mi esercito sono rapito da pensieri vuoti, sprofondato nella poltrona giapponese delle grandi occasioni.
Una coppa con basamento di marmo recante targhetta 10° CAMP. ITAL. F.IB.AT. BIATHLON ATLETICO “MIGLIOR PROVA DI CORSA” SCHIO 6-7/98 per pochi centimetri non mi sbatte sulla tempia destra, Franca scappa in cucina in lacrime. Il bambino autistico è davvero troppo.
Ha ragione, come al solito. Se la tenga.
 Respiro profondamente, socchiudo gli occhi a intervalli regolari, la gamba dal ginocchio in giù è presa da un tremito che irriterebbe Gandhi, ho rimesso dentro i dentoni, Franca ha alzato gli occhi al soffitto, segno che ha smesso di contare le gocce di Valium, scendono ordinate nel bicchiere zuccherato. In un organismo non assuefatto occorrono circa trecento gocce per passare ad un riposo definitivo. Il mio silenzio è più che un incoraggiamento, una esortazione direi.

Lontano il tempo delle sane litigate lacrime e sangue... era il tempo del rancore che non ha parole. 

Scivola la notte, Jusy che di cognome fa “con la Y greca” mi tiene la mano, cerca di descrivermi carri che non vedo indicando il cielo d’agosto, mi chiede data e ora della mia nascita, me ne invento una al momento graziandomi due anni, pare che questi numeri abbiano a che fare con le luci del cielo. Ne dubito, ma non conviene fare il cinico, la serata butta bene, ho trentaquattro anni e sono ancora vivo. La novità è che anche gli altri se ne accorgono.

A venti ero morto, a venti pensavo che non valesse davvero la pena agitarsi tanto. Poi i videoclips di Videomusic mi avevano dato da pensare.
Le ballerine che si agitano nei videoclips di Videomusic esistono? 
Le ballerine che si agitano nei videoclips di Videomusic fottono?
Chi si fotte le ballerine che si vedono nei videoclips di Videomusic?
Non era più tempo di poeti maledetti, cinema francese o di domande più profonde.
 Mi ero anche iscritto a una palestra, sbagliando comunque la prima mossa, l’altezza, sotto la media, non mi avrebbe aiutato comunque. A vent’anni si era deciso che i Simple Minds e i Depeche Mode erano merda, il tempo ci avrebbe dato ragione, ma non avremmo avuto giustizia.
A vent’anni si era intransigenti, si masticavano Weather Report e Tom Waits che non aveva ancora la voce roca ed era un bluesman come tanti, si leggevano Bukowsky e Tondelli, si prendevano sostanze che facevano stare tranquilli e composti. Come se non lo fossimo già abbastanza. Le donne preferivano tipi più solari, ascoltavano “Don’t don’t don’t don’t .... don’t you” e ballavano dentro jeans strettissimi e maglioni di lana grossa. 
Alcune.
Altre vestivano da Pamplemousse, coperte da lunghi abiti neri, facce ostentatamente pallide, labbra viola. Molto nero sotto gli occhi, capelli violentati da Orea Malià il sabato pomeriggio.
 Comunque non cagavano uguale. 
Con Jusy sto facendo la splendida parte di quello che ne ha viste de tutti i colori, che ha visto compagni di trincea cadergli di fianco, falciati da un virus vendicativo e bacchettone, mentre lei prendeva lezioni private di matematica, perché il sette abbassava colpevolmente la media. Cerco di non farglielo pesare. 
Sono sopravvissuto con qualche cicatrice e qualche ruga di circostanza, una è scavata sotto la guancia sinistra e scende di due centimetri spostata dalla bocca, ci tengo molto, mi disegna una specie di mascellone anche se il mio viso si raccoglie in un mento troppo stretto e poco virile. La sto raccontando anche a me stesso, omettendo paranoie e disperazione di quegli anni. Certo prendere la maturità in un istituto professionale frequentato da cervelli sterili, trovarsi la fidanzatina tra le ragazze che frequentano il professionale per stenodattilografe e che aspettano la corriera starnazzando sotto la pensilina, uscire il pomeriggio per fare le volate in motorino su via Podgora, beh quello erano capaci tutti. Jusy dice di sì con la testa, ha rimosso la felicità per quel sessanta alla maturità allo scientifico di Budrio, continua ad assentire, il diamante fermo alla base del collo, mentre si passa le dita lungo la catenina d’oro bianco dovrebbe aiutarla a ricordare qualcosa.
Nulla, resettato tutto. La serata butta davvero bene. 
Racconto di quella volta che mi ero fatto al buio più completo, beccando chissà come la vena, lungo una viuzza di Amsterdam, scendendo tre scalini di un seminterrato, con un vecchiaccio che mi sbraitava da una finestra in una lingua tagliente e spigolosa. Il vecchio mi era ostile e mi aveva anche tirato di sotto qualcosa, non ricordo bene, forse solo dell’acqua. Con Jusy con la Y greca non entro nel dettaglio riguardo la pacca che ti avvolge la testa e l’amaro che ti sale in gola: per dimostrarmi di aver capito magari direbbe che sì, è come le medicine, quelle efficaci in genere sono sgradevolmente amare. Ecco appunto, non avrebbe capito un cazzo.
Jusy è tenera, beve tutto, si stiracchia stringendosi le tette coi gomiti, un’altra botta mi avvolge la testa, ma il sapore che la segue come un tuono dopo un fulmine è così dolce...
Jusy ormai si vergogna apertamente della sua maturità allo scientifico, delle vasche su e giù per Via Indipendenza, di quella volta che ha sfidato le nebbie padane per raggiungere una discoteca vicino a Ferrara. Non ricorda il nome della disco, ma c’era Ridge di Beautiful.
Io allora stavo davvero male, Jusy pensava di stare bene. Oggi tutto si confonde, sono ancora vivo, come accennavo prima, ho un giubbotto di pelle invecchiata di Andrea Del Carlo comprato da Tasmania a Ferrara,  jeans foglie di tè di Daniele Alessandrini, maglia bianca a manica lunga stropicciata bordata di nero ancora di Daniele Alessandrini comprati da Vanguard, cinquanta metri prima di Tasmania però dall’altra parte di Via Bersaglieri del Po. 
La maglia riporta nell'etichetta : Questo capo viene trattato a mano; sono quindi da considerarsi regolari imperfezioni ed eventuali diversità tra un capo e l'altro che rientrano nella filosofia del risultato ottenuto. Grazie. Franca non se l'è bevuta, è una maglia da frocetto, il suo commento. 
Jusy non ha commentato il mio abbigliamento. Il suo abbigliamento è un inutile accozzaglia assemblata alla meglio da PRO-MOD, consigliata da amiche distratte il sabato pomeriggio, le sue tette e il suo culo si fanno comunque perdonare la completa mancanza di buon gusto.  
 Non sono ingrassato, eroina e sport agonistico non me l’hanno consentito. Non ero mai stato un bel maschio, nemmeno uno carino, ma non mi sono sgretolato come certe fichette di ragioneria che non mi consideravano e oggi sembrano mia zia.

 Piccoli sogni in abito blu 
Spicchio di luna ormai non navigo più
da molto tempo ormai 
in quelle stesse acque  tempestose
dove tu mi trovasti tanto male in arnese
da scappare via
no non voglio abbandonarmi ai ricordi 
tuttavia....

Sergio Caputo il più grande poeta italiano del novecento prende ad aleggiare in queste pagine, mi da conforto, ma mi stringe il cuore. Sento che tornerà a rigurgiti anche nelle prossime pagine certo di farvi cosa gradita. 

 Uno dei ragazzi più popolari di allora lo vedo ancora passando davanti al bar principale del mio paese in compagnia di altri notabili: raccontano aneddoti inghiottiti nei loro Woolrich e Belstaff tutti uguali, lui non è cambiato molto, ha una macchina da settanta milioni e organizza le gite con lo sci club.
Strizzo gli occhietti e stringo forte il volante. Do gas.
Avevano visto giusto le fichette, mica sceme.
Le racconto che per me le auto sono tutte uguali, confondo ancora la Tipo con la Bravo, il tuo fidanzato ha una Golf? Turbo. Diesel. Va in palestra, vero? Jusy con la Y greca accusa il colpo per la divinità evocata e per le ipotesi azzeccate. Tutti i lunedì Carlo non esce perché deve seguire tutti i processi alle partite. Almeno non va da un’altra, mi dice, io penso che sarebbe meglio, anche per lei. E’ molto, molto carino e lei gli vuole molto, molto bene. Non parlano tanto, dopo cinque anni ci si legge nel pensiero. Sta riconsiderando la sua intera esistenza rimescolando un beverone fruttato con un lungo stecchino che trafigge chicchi d’uva, spicchi di mandarino, fettine di kiwi e la sua dignità.
 Sta riconsiderando anche il mutuo per la casa a metà con Carlo, io la inviterei a riconsiderare anche le sue camicie azzurre e gialline ben infilate nei pantaloni con le pences e la canottiera bianca che si intravede chiaramente sotto, tengo per me anche le polo pastello e i jeans da quarantamila.
Sì sì, le piacerebbe andare a teatro, ma come si fa a sapere gli spettacoli che ci sono? Una volta con Carlo era andata al Consorziale di Budrio, c’era un ex comico che si vergognava di essere stato un comico e adesso si era messo a fare testi molto seri in teatro dopo aver rifiutato un sacco di soldi per condurre un varietà televisivo e s’incazzava tantissimo con i critici che non consideravano il suo nuovo impegno e le sue nuove esigenze di attore. Quasi tutto il pubblico era uscito deluso mormorando alcuni suoi celebri tormentoni che adesso rinnegava, anche Carlo era infastidito perché lui il sabato voleva ridere, a lei invece non era dispiaciuto: le piacciono anche le cose drammatiche. Stella che sei... stellina bella... 
Il Poco Loco si autodefinisce caraibico, il menu, però, non sa rinunciare ai tortelli di ricotta, burro e salvia in soccorso dell’esotico. Il ragù sarebbe arroganza pura, troppo anche per loro.
Tenera Jusy. Jusy burro e salvia.
Con Carlo scopa il martedì e il giovedì, ho sprecato tempo in ricerche e appostamenti, potevo immaginarlo. Il venerdì a ballare con le amiche fidate, il sabato al cinema con Carlo a Ferrara che si parcheggia bene, solo film americani, domenica pizza. Con la cannuccia succhio solo l’acqua dei cubetti di ghiaccio che si sono in parte sciolti, d’altra parte il mohito era totalmente mancante di alcol, sto pensando a un programmino per Jusy, un mercoledì diverso. Tenera Jusy con la Y greca, burro e salvia. E mohito annacquato.
 Le racconto anche di quella volta che con Riga e Augusto tornavamo dal Pilastro dove avevamo comprato la TERRA DI PIERO, un orrendo libanese giallo che doveva aver impastato non so con quali ingredienti la madre stessa di questo Piero, pusher sfigatissimo, che sarebbe stato sicuramente spazzato via dall'ondata magrebina o dall'aids. Assomigliava tantissimo all'impasto della zuppa imperiale e gli effetti narcotici erano più o meno gli stessi, ma un tic nervoso guidato da non so checcazzo di automatismi ci portava puntualmente ogni sera a mangiarci i trentacinque chilometri che ci separavano dal Pilastro sulla FIAT 131 giallino improbabile per acquistare LA STECCAEMEZZO di zuppa imperiale dall'incredulo Piero che ringraziava anche a nome della madre.  Gli serravamo nella mano quindici carte stropicciate facendo vento dal gran giramento di teste a trecentossessantagradi, come in un film americano su Cosa Nostra.
Riga era da poco stato mollato dalla Vichi e cercava risposte da noi ai suoi paranoici monologhi sulle ragioni che avevano spinto una ragazzina pulita, quasi intelligente e molto carina a lasciare un tossico, piagnucolone, egocentrico, nullafacente, mammone come lui.
 Era evidente che la domanda era mal posta e comunque noi ce ne sbattevamo le palle girando gli occhi verso il cielo tutti presi a inseguire i nostri fantasmi personali.
Unica nota positiva: un nome di donna con cui battezzare ogni singola fiala di morfina spaccata e succhiata con rabbia e perizia, centinaia di Vichi su per la vena grossa del braccio a giustificare giovani esistenze andate a puttane. 
Lo specchietto della nostra 131era andato in frantumi incrociando la vettura che giungeva sull'altra carreggiata, Augusto era sicuro che Riga avesse sterzato apposta verso sinistra per porre fine alle sue pene d'amore e di conseguenza anche alle nostre, figurarsi che a me al tempo la fica non mi sfiorava nemmeno la punta più esterna del cervello. 
Io ero sdraiato nel sedile dietro e non avevo opinioni a riguardo, Augusto aveva fatto accostare l'auto senza nemmeno scendere del tutto dalla sede stradale e aveva preso a colpire Riga con le mani mezze aperte e mezze chiuse che non aveva deciso neanche lui se eran sberle o cazzotti, ma facevan sanguinar le labbra che si laceravano contro i denti.
Idiota. Ci andasse da solo all'inferno senza la nostra compagnia. 
Dopo poco si erano abbracciati in lacrime come due zie al funerale dei mariti e mi era toccato rollare a me le canne perché avevano tutte le mani impataccate di sangue e lacrime. Per poco non  mi era toccato imboccarli.
Jusy era sinceramente commossa e mi stava raccontando di una sua amica qualunque mollata da un cazzone qualunque che beveva molto in discoteca fino a diventare molesto e inopportuno, l'aneddoto non era all'altezza e la sua cantilena monotona non stimolava  di certo la mia attenzione  e io avevo smesso ben presto di ascoltarla fissandole le tette con i capezzoli in estensione libera. Bacino tra la guancia e l’orecchio destro, terra di nessuno, Jusy con la Y greca aveva lasciato la Y10 nel parcheggio del Centro Nova, aspetto a mettere la prima, aspetto che ripeschi la chiave dalla Mandarina.
Una testa di capelli con un taglio fuori dal tempo(lunghezza media ai lati, un po' di ciuffo davanti e lunghi dietro) era emersa da una Tipo grigia, o da una Bravo, le confondo, aveva squadrato prima Jusy che scavava nella borsa nervosamente appoggiata al cofano della Y10, poi i nostri occhi si erano incrociati, potresti diventare un teste chiave in qualche indagine futura, te la senti, la vita ti cambia, non è un gioco, bisogna chiedere le ferie o un cambio turno per le udienze. Non avevo distolto lo sguardo, aveva rimesso il suo brutto taglio tra due discrete tette, quale migliore oblio.      
Verso Villanova messaggino ALE.UNA BELLA SERATA. A Castenaso per pigiare il tasto giusto per poco non esco di strada. JUSY.SEI DAVVERO CARINO.  Tra una parola e l’altra dei cuoricini. Quante opzioni, quante funzioni. Mi spiego perché ci sono telefonini che costano oltre un milione.

Sposto infastidito lo sguardo, anzi strizzo gli occhi girando la testa di lato, Carlo porta la camicia coi due bottoncini che tengono imprigionate le punte del colletto che non può far altro che affiorare da un maglione di lana verde, sicuramente della famiglia Benetton. Potrei perdere i sensi, un rigurgito di scuola media parte dalla bocca dello stomaco, l’acido mi arriva in gola poi mi riempie la bocca. Ancora. Ancora le camicie sotto i maglioni che non scendono né sborsati, né giù dritti, scendono così a caso come la vita di questi inutili. Apro e chiudo gli occhi, mi arrivano i flash delle foto di classe delle medie e delle superiori, avevamo tutti i colli delle camicie che uscivano dai maglioni a girocollo, qualcuno aveva il collo alto, troppo alto, poi in classe faceva troppo caldo, e dopo la prima ora, la più fresca, spandevano ascella cipollata. E’ il passato che ritorna, anche sotto forma di ascella cipollata. Sono immobilizzato con le cinquecento lire strette in pugno, Carlo si sta avvicinando col carrello verso l’entrata dell’Iper, non mi ha notato, una vecchina curva mi guarda male, sto bloccando il passaggio ai carrelli, le sorrido e le do la moneta, non voglio carrelli, ero sceso in fretta dall’auto per vedere Carlo da vicino, non me lo vedo a strizzare i capezzoli di Jusy, mettendoli tra le dita, fino a farla gridare, non me lo vedo a far cose del genere, lo vedo bene solo a consigliare metodi di lotta integrata senza l’impiego di anticrittogamici a coltivatori convertiti all’agricoltura biologica. Pare si guadagni da vivere così: meritevole.

ALE.OGNI FILM KE VEDO OGNI COSA KE LEGGO...TUTTO PARE PRENDERMI X IL KULO PARLANDOMI DI TE.

JUSY.POI MI RACCONTI CHE FILM HAI VISTO. PERCHE' USI LE KAPPA? BYE STO USCENDO.

In trentaquattro anni non avevo mai conosciuto nessuno che avesse ammesso di gradire il panettone, di gradirlo davvero, insomma, senza sentirsi obbligato ad accettare quella fettona rigogliosa per pura cortesia dalle mani di qualche coglione. Gli industriali del settore si arricchiscono grazie alla remissività e alla passività di gran parte della popolazione. Fino a quando? Ce ne sono molti di questi panettoni classici, quelli con le uvette e i canditi, tra bottiglie di Asti e moscato scadente in genere e altri dolci più cioccolatosi e invitanti. E’ una distesa di zuccheri e grassi su tavoloni da lavoro ricoperti da tovaglioli di carta maxi a rotoli. La maggior parte dei miei colleghi si piega a metà con una mano sulla bocca dello stomaco, con l’altra blocca la fetta di panettone; è solo il 23 dicembre e ne hanno già piene le palle di panettone. Rambaldi dell’ufficio estero dopo aver digerito bene il discorso di fine anno dell’Amministratore Delegato della società si stava avviando verso la quarta fettona di panettone. Aveva assorbito senza un sussulto le gravi difficoltà del gruppo dovute anche alla congiuntura internazionale e agli attentati dell’11 settembre come le uvette, i canditi, il burro, le uova, lo zucchero, il latte scremato in polvere e finalmente lo zucchero vanigliato.
A seguire bacini laterali ostili e auguri sinceri anche alle famiglie. LA TUA FIGA E’ DA SUCCHIARE FUORI COME UN’OSTRICA, avrei scritto sulla tavola in un momento favorevole, ma l’ultimo giorno prima delle ferie natalizie prendo sempre un giorno di ferie.

Lo yogurt acquistato e tenuto fuori dal frigo oltre la data di scadenza tende a gonfiarsi fino a scoppiare aprendo uno squarcio nel coperchio sigillato. A sei anni tenevo una mia dispensa segreta in un comodino dell’ingresso, basso e scomodo per gli adulti, avevo raccolto generi alimentari di pronto consumo da intaccare solo in caso di gravissima crisi economica o di guerra atomica o convenzionale. Poi i formaggi, anche se piuttosto stagionati, (non ero stupidissimo) avevano iniziato a mandare cattivo odore e quando mia madre aveva violato la dispensa aveva dato di matto per gli yogurt scoppiati e per la sostanza densa in parte raggrumata che colava dalle pareti interne del comodino. Non ero stupidissimo, ma come potevo immaginare...
Ventotto anni dopo sto facendo colazione in un albergo due stelle di Perugia, per telefono mi ero raccomandato al momento della prenotazione SENZA LA PRIMA COLAZIONE, PER PIACERE SENZA LA PRIMA COLAZIONE avevo già una lista di pasticcerie del centro, segnalate su dettagliate guide, dove avrei potuto fare colazione, risparmiandomi la tristezza del buffet del due stelle e dei buongiorno strozzati e scontrosi, mentre ci si sgomita al tavolone con gli altri ospiti dell’albergo.
Occhi gonfi e fidanzata che consulta guida al tavolino le stesse chiese gli stessi monumenti da visitare che ronzano nella sala, un tedesco è sceso con la maglia del pigiama e le ciabatte, capelli nell’anarchia, battuta alle mie spalle di fidanzata-con-guida-aperta sull’alcolismo dei tedeschi.
Alla reception al momento della prenotazione telefonica non colgono mai SENZA PRIMA COLAZIONE per applicarti la tariffa massima, io pago, quindi mi sono portato al tavolo succo d’arancia rancido, caffè lungo, affettato di spalla cotta, croissant spero vuoto, confetture varie, burro, fette biscottate, pane in cassetta; cazzo! al tavolino a fianco vedo promettenti fette di salame ungherese, sposto rumoroso la sedia e torno in perlustrazione. Franca mi guarda male, a me il suo yogurt blocca il pensiero, mi piace tornare a quei fermenti lattici che danno quel caratteristico acidino lasciati scadere giorni e giorni fuori dal frigo, prima visibili solo al microscopio poi via via li vedo diventare vermiciattoli bianchi i ciechi ben visibili a occhio nudo. Vermiciattoli virulenti e distruttivi che si intestardiscono a violare la sigillatura. E’ chiaro che sono uno yogurt bianco, non mi hanno informato sulla mia data di scadenza. Per circa mezz’ora ero riuscito a non pensare a Jusy. E a Carlo. A Jusy con la Y greca e a Carlo Biologico. Alla loro festa in campagna per l’ultimo dell’anno. Solo coppie. Spero per loro di avere ancora parecchia autonomia fuori dal frigo.
“TAGLIA LA TESTA AL TOPO CHE ROSICA IL PERDONO, GUARDA CON AMORE IL TOPO CHE ROSICA I FILI ELETTRICI” ho scritto sul tovagliolo di carta.
Il giorno prima eravamo a Siena, prima ancora a Loreto, tagliando nervosi  la penisola che manco i japaneses... 
I soliti pittori ricattati dalla chiesa, artisti gioviali e geniali, amanti di osterie e di rossi spessi, di culi da deflorare di ambo i sessi. Tutti castrati a quattro temi o poco più. Un poveraccio in croce, un bimbo nato povero, una giovane donna chiamata a un greve destino, centinaia di disgraziati finiti tutti male, chi trafitto da  frecce a mazzi in mille tra quadri e affreschi, chi asportato di un seno o della testa, chi scorticato vivo.
A Loreto poi, una piccola Lourdes, suore graduate e in varie uniformi tengono in ostaggio disperati dalle multiformi sfighe devastanti. Ho conati di vomito, nella cappella della Madonna Nera odore acre di incenso, una messa in lingua slava,  mano sulla bocca attraverso veloce la cappella da porta a porta verso l'altare principale della Basilica, una messa in italiano, sotto il pulpito un frate col parkinson completamente assente parla ad angeli che solo lui può vedere, un altro meglio in arnese  sull'angolo destro estremo della poderosa costruzione raccoglie le confessioni di una giovane donna. 
Penso che il saio agevoli le erezioni, quel panno ruvido sul cazzo, donne chine su domestici peccati... guardo la scena e mi appare chiaro che tutto l'alone di peccaminosa morbosità legata agli atti in origine destinati alla semplice riproduzione della specie, lo dobbiamo in gran parte alle proibizioni dettate  dalla nostra cazzosissima religione Cristiana. Senza di essa scopare sarebbe atto meccanico animale e ginnico privo di qualsiasi pruderie.     
Il topo ha rosicchiato i fili... i fili scoperti all'altezza della nuca, seguono il midollo osseo e arrivano ai centri nervosi del cervello... un filo rosso, uno blu e uno giallo... sono in corto circuito... Franca è irritata, non le perdono nulla... non mi perdona nulla, ogni frase suona  fuoriluogo... battute già scritte di una brutta sceneggiatura, battute già recitate da milioni di coppie esaurite. Ma soprattutto pause nell'attesa del nulla. Guido in silenzio, mani sudate... centocinquanta... centosettanta... centottanta... occhio al camion, lo stronzo è in sorpasso.
Franca... per tutto il viaggio di lei vedo solo l'orecchio sinistro... stronza... spero rimanga con una paresi. 
Avevamo fatto le valigie in fretta e saldato il conto senza dare spiegazioni pagando tutte le notti prenotate dall'agenzia ed era solo il ventinove mattina.

 La notte si assottiglia, le ultime stelle pallide si aggrappano a fili invisibili prima di scomparire SI ATTACCANO AL CAZZO, PER LORO E’ FINITA, danno spazio a un nuovo giorno.
Ho vagato tutta la notte fumato di afgano da un self service di benzina all’altro. Al primo self del mio paese ho fatto davvero cinquantamila di diesel perché la spia rossa nel cruscotto aveva minacciato, poi avevo mimato la stessa mossa anche al self di Mezzolara. Ero sceso misurato dall’auto, con la chiavetta avevo tolto il tappo del serbatoio appoggiandolo sulla capote poi mi ero portato alla mangiasoldi spostata una decina di metri dalla pompa del diesel, avevo mimato l’introduzione della cinquanta con i pollici e gli indici a tener nulla bestemmiando per un paio di rifiuti della mangiasoldi schizzinosa alla mia non banconota evidentemente stropicciata. Ero solo. Negli altri self verso Bologna qualche altro automobilista bestemmiava contro la mangiasoldi per poi portarsi in efficienza alla pompa alzando gli occhi umidi verso i numeri dei litri e delle lire che scorrevano rotatori a ritmi diversi. Naturalmente i miei numeri non scorrevano e io mi guardavo in giro un po’ inquieto girando la testa sul collo che faceva le pieghe facendo occhietti da furetto con la netta sensazione di compiere un atto sconveniente se non proprio un reato. In un self sulla trasversale di pianura avevo notato una telecamera fissata in alto, circa un metro sopra la porta dell’edificio del bar, poi tutti i self che avevo trovato sull’autostrada avevano la telecamera.
Per quale motivo mai qualcuno avrebbe dovuto visionare e confrontare i filmati di quella notte registrati nei vari self sevices? forse a seguito di un grave fatto di sangue, quelli particolarmente efferati e atroci, quelli che indignano l’opinione pubblica, forse a seguito di un fatto del genere le forze dell’ordine avrebbero fatto indagini estenuanti e meticolose prendendo in considerazione tra l’altro anche i filmati notturni dei self services. Sarei stato fermato e una volta dimostrata la mia estraneità al fatto sarei stato liquidato dal procuratore come un tipo curioso, ma non pericoloso, forse un po’ sospetto. La terremo d'occhio, ragazzo... Non avrei comunque dato risposte soddisfacenti riguardo alla mia fissazione per i self services. Un tipo decisamente sospetto, quando sono solo ho sempre la netta sensazione di essere un tipo sospetto, sì insomma di corrispondere alla descrizione di un tipo sospetto, quando un teste viene invitato a ricordare un episodio particolare di quella notte o un tipo sospetto visto aggirarsi vicino alla scena del delitto, ecco sì adesso che ci penso bene ricordo un tipo sospetto, con occhiali neri sospetti, piuttosto basso, due gambette magre sottili, sotto un piumino nero sospetto, capisce a cosa mi riferisco? Sì insomma non il solito Monclair o gli altri piumini sportivi che fanno tanto sciatore bolognese-milanese che aspetta vicino a un impianto di risalita, un piumino molto sospetto.

La jena si è svegliata e a mezzanotte ....
a caccia di  umoristi lungo il boulevard
la strada è umida di stelle, brutto segno 
e allora cosa fai?
Baby doll, t'accompagno su
non si sa mai. 

La jena è scatenata, ha in tasca un “pagherò”
per lo psicanalista incauto che la liberò
perdendo un solitario al circolo del bridge...
Baby doll... io dormo qui

Tanto ormai lo sa
tutta la città...(my darling) 
che bisogno c'è di far difficoltà? 
Buonanotte a chi? Buonanotte a te...(my darling)
tutto è complicato già così com'è

La jena è ricercata senza identikit 
l'ho vista far le mosse dentro un videoclip
la jena ride sempre, bada a quel che fai...
Baby doll dammi un bel cache
non si sa mai

La jena si è svegliata, e fiera se ne va 
nei club a luci rosse , a scatenar l'ilarità
ma un killer di Brianza sceso da un taxi
dice ok ... che pensi mi
............................

E via così......  Uno dei testi più stralunati e nostalgici del maestro.
	
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Quando sono in compagnia di Franca o di amici mitigo quest’aria sospetta con atteggiamenti conformi a quelli tenuti dalle altre persone che mi scorrono attorno. Lo stesso modo di gesticolare, gli stessi termini. Non è poi così difficile, ma la cosa ha comunque richiesto alcuni anni di esercizio e qualche incidente iniziale.

CONSIGLI E INCIDENTI   UNO
Alla domanda QUANTO FA LA TUA MACCHINA CON UN LITRO evitare di rispondere che quando la spia del cruscotto si accende, si decide per un benzinaio o per un self, senza porsi la domanda iniziale. Tale atteggiamento denota scarse attitudini pratiche, debolezza dello spirito e colpevole passività. Anche fatalismo, che in Emilia è fuoriluogo. Sarà bene informarsi sulle caratteristiche della propria vettura e di almeno altre due tra le più vendute attingendo le informazioni dal manuale fornito dalla stessa casa automobilistica o da riviste quali QUATTRORUOTE e similari. Queste ultime presentano l’innegabile vantaggio di entrare nel merito di queste caratteristiche tecniche con commenti supplementari positivi o negativi o servili, quali: BUONA LA TENUTA DI STRADA IN CURVA, DA MIGLIORARE LA FRENATA IN PRESENZA DI VECCHIETTE E CARROZZINE SULLE STRISCE PEDONALI.
Queste informazioni si riveleranno utili e preziose nel caso di protratta disquisizione con altri esemplari di giovane maschio motorizzato e ingolfato nel cappuccio peloso del Woorlich. STOP.

Franca dorme nella sua camera, nella nostra camera, come un’ammazzata, solo qualche mugolio sottile taglia le coperte, è inutile lo sforzo che compio. Non ricordo cosa mi ha fatto avvicinare a lei con  intenti più che amichevoli, veri e propri stimoli amorosi, è inutile, non ricordo.
Jusy ha due grosse tette montate su un tronco espanso intercostolato lavorato da un fabbro locale che ci tiene tanto ad essere definito artigiano e non artista, così tanto per rendersi gradevolmente ruspante. Un vezzo. I fianchi si aprono ad anche espanse pure loro, espanse verso l'ignoto  a lasciare un inquietante spazio della memoria nella zona pubica, buone quattro dita in orizzontale, probabilmente un errore o un involontario colpo di genio del fabbro ferraio locale. L’altezza e il diametro delle cosce varia a seconda del mio stato d’animo e dei tacchi. Il naso scende storto su una bocca a ghigno stampato con almeno due- tre lunghi denti sempre visibili.
No, non è vero, figuriamoci.
La bocca è rossa e carnosa come un fiore proibito e velenoso, il naso è quello che mettono sempre per pubblicizzare gli interventi di chirurgia estetica in certi settimanali per femmine lobotomizzate. Il nasino di Jusy è quello della foto a destra recante in basso la didascalia: DOPO L’INTERVENTO DEL PROFESSOR CAZZINCULI.
No, non è vero, ma mi piace pensare che Jusy si guadagni da vivere così o che comunque questa campagna pubblicitaria le abbia reso qualche decina di milioni. Mi piacerebbe raccontare ai colleghi che esco con quella della pubblicità dei nasi nuovi. Tutte cazzate, la verità è che mi addormento pensando a Jusy, quando riesco a dormire, mi sveglio con Jusy stampata in fronte, bistecca in mensa con Jusy di contorno, il capo mi parla di procedure e io sto per baciarlo perché vedo Jusy.
Avevano ragione le canzoni dei complessi italiani degli anni sessanta, poi Baglioni, Battisti, Tozzi, Sorrenti e tutti gli altri cazzoni. Cristo che inculata! Sulla procedura numero 56 riguardante L’ANALISI DEI PRODOTTI NON CONFORMI DERIVATI DA PROCESSI INTERNI nella copia originale la pagina cinque di sedici reca la seguente frase HO SCRITTO T’AMO SULLA SABBIA.

All’inizio sapevo ascoltare almeno le persone da cui ero attratto, ascoltavo anche molto attentamente, per rielaborare velocemente le informazioni dando così il mio contributo alla conversazione con interventi in linea con gli interventi precedenti.

CONSIGLI E INCIDENTI DUE. 
Tanto più le frasi della conversazione si appiattiscono nell’utilizzo degli stessi toni di voce e degli stessi identici termini (naturalmente sono ammessi sinonimi), tanto più la conversazione potrà definirsi piacevole e amichevole.
C’è stato un tempo in cui sapevo ascoltare almeno le persone da cui ero attratto, o almeno mi sforzavo, poi i miei sforzi non sono stati più sufficienti e ho iniziato ad aver problemi di ricezione. Nella mia mente assente rimanevano impigliati stracci di conversazione, parole isolate, mani agitate davanti al mio viso in un gesticolare rafforzativo di concetti universali, poi tutto veniva rielaborato sotto la regia dei miei preconcetti codificati a barre il giorno della mia nascita dietro la nuca.
Questa forma di autismo, in parte indotta, di sicuro agevolata, dava origine a lunghi silenzi o a interventi assolutamente fuori luogo che quasi mai generavano sospetto o imbarazzo, anche perché la maggior parte degli astanti appariva frettolosa e distratta dalla velocità della vita CIAO CIAO CI SENTIAMO SEMMAI DOPO LE FESTE, DOPO QUALCOSA COMUNQUE , CIAO CIAO!
A me questo scivolare e questa estrema intercambiabilità degli interlocutori procura un sottile piacere, spesso mi sorprendo a sorridere nello specchio del barbiere, ad esempio, o nel riflesso di una vetrina, aspiro ossigeno e butto fuori anidride carbonica, aspiro ossigeno e butto fuori anidride carbonica.....
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Con Franca ci scambiamo le informazioni essenziali al mantenimento della casa e alla spesa da fare tramite la lavagnetta posta sopra il telefono nell’ingresso e  SMS. A lavorare facciamo ambedue i turni. Opposti. Naturalmente. Durante la settimana ci scambiamo occhiate interrogative davanti al garage sotto casa, Franca tira fuori la sua auto per recarsi al lavoro, io attendo le sue manovre per mettere dentro la mia e così via nel bene e nel male, nella buona e nella cattiva sorte, finché morte non ci separi, secondo il ritmo dei turni lavorativi. Franca mi è fedele. Sono atterrito. Ho fatto minuziose indagini e appostamenti. Franca non ha amanti. Sono depresso. L’abitudine ha accoppato quello che rimaneva del mio desiderio sessuale, è naturale, ma che nemmeno gli altri giovani maschi la vedano come desiderabile oggetto sessuale, questo è un vero calcio nei coglioni a gamba tesa. 
SEGUI LA DIETA, QUELLA CHE VA DI MODA ADESSO, QUELLA SOLO PROTEINE. PARE FUNZIONI. LO STEP LAVORA SULLA ZONA GLUTEO-COSCIA. DA TASMANIA DONNA HO VISTO UNA GONNA CHE TI STAREBBE BENE. SULLA TAVOLA DELLA CUCINA HO LASCIATO UN RITAGLIO DI GIORNALE CON UN TAGLIO DI CAPELLI CHE TI STAREBBE BENE.
Franca cancella rabbiosamente la lavagnetta e mi liquida con un VAFFANCULO, SE NON TI VADO PIU’ BENE, VAI IN CULO. E giù Valium. 
A sei anni una vicina di casa mi aveva chiesto cosa volevo fare da grande, quando avevo risposto personal-trainer-curatore d’immagine, mamma mi aveva accarezzato la testa, ambedue ignoravano il futuro della civiltà occidentale, le vecchie oche.

Il sabato e la domenica mi sveglio sempre tardi, dopo le undici, mangio qualcosa controvoglia, indosso pantaloni del pigiama e canottiera, poi indosso la prima maglia e i primi pantaloni che esplodono dall'armadio in disordine e dal primo pomeriggio vago per la pianura umile e grassa toccando paesini improbabili, spostati dalle strade provinciali che collegano le città e i comuni più grossi, si stringono addosso al campetto da calcio, alla chiesa e al bar dell’ARCI.
Entro sempre nel bar dell’ARCI con aria foresta e sospetta e chiedo marche di birra impossibili, biologiche, di grano o  farro, a fermentazione naturale, quando sono in vena invento marche lì per lì, nomi dal suono secco e nazi in assenza di vocali. Un giorno che non ero avaro di vocali e volevo un suono più soffice e dilatato avevo chiesto una Matausen all’uomo coi baffi a manubrio dietro al bancone, lui si era scusato anche a nome del suo fornitore e io mi ero accontentato della Ceres che era l’unica birra che tenevano e che fino a quel giorno era sempre andata bene a tutti.
La moglie, più sospettosa, mi fissava strizzando gli occhi col bacino appoggiato al bancone dei gelati; interrogata dai carabinieri della vicina stazione, si sarebbe ricordata di me nei minimi particolari, aveva dato anche un’occhiata fuori verso il parcheggio, avrebbe saputo indicare anche la macchina. Coronella, Madonna Boschi, Chiesa Nuova e poi ancora Benvignante, Runco e cento altri, sprofondati nella nebbia che imbroglia gli audaci nei mesi invernali. Solo profondi legami di parentela o la militanza in qualche squadra di calcio di terza categoria in un girone tra i più nebbiosi, possono portare lungo queste strade con le case attorno e la vaga idea di una piazza.
Non ci sono grossi incroci, uscite di tangenziale che possano giustificare errori di direzione tali per cui ci si ritrova a vagare per Passo Segni o per Boschi di Baricella. Per qualche oscura ragione te la sei cercata. Nel bar ARCI di Benvignante, sicuramente intitolato a qualche partigiano della zona, girando subito a sinistra del bancone, stando attenti a non ribaltare la zona caramelle (il passaggio è stretto) verso i bagni è ben visibile un cartellone che riporta la classifica del Campionato di Boccette Provinciale aggiornata al 23/12, l'anno è illeggibile i numeri sono crollati scollandosi.
In basso a sinistra è ben visibile una scritta HO IL CADAVERE DI UNA GIOVANE DONNA NEL BAGAGLIAIO. IERI MAGARI ... MA OGGI VI ASSICURO CHE NON E’ UN BEL VEDERE. FATE VOI. CHE NEBBIA AVETE DA QUESTE PARTI!
Guido a 50/60 chilometri orari, stanco di cambiare le marce e spingere la frizione, scegliendo ad ogni incrocio la strada più stretta e priva di indicazioni, scartando solo quelle “bianche”, le ghiaiate, perché portano sempre a casa del contadino col cane lupo, sempre lo stesso, mi è parso, spero di perdermi definitivamente, magari nella zona del Polesine Ferrarese.
Quando sembro aver perso ogni riferimento tra nebbia e acqua in una sospensione immobile, vengo colto da precise illuminazioni riguardo i grandi misteri della vita, tipo il mistero della morte o qualunque altra cazzata, ecco comparire maledetto uno scorcio familiare.
 Un incrocio tenuto su da una  Statale Romea del cazzo che mi riporta a casa. Da Franca.

A volte invece prendevo la strada che portava alla casa di un mio buon amico, James, un cinquantenne dalle intuizioni scomposte e luminose. Anche lui ha smesso di ascoltare da tempo, presenta evidenti  disturbi di ricezione, sempre distratto dalla cianfrusaglia etnica a prender polvere e dai poster alle pareti. Immagini che richiamano una passata era geologica  (HENDRIX,MORRISON,JOPLIN,GRAMSCI,PASOLINI). James non finge nemmeno di ascoltarmi e li fissa con aria inquieta, ha l'aria di chi ha un ragionamento proprio lì lì sulla punta del cervello che proprio non si decide a concretizzarsi o forse più semplicemente tenta di ricordare cosa lo lega a quegli oggetti. E' seduto a gambe larghe sul divano che spulcia attento dai caccoli di fumo poi sposta lo sguardo sopra il mio, il suo racconto ondeggia cantilenato. E' un lamento insopportabile, credetemi.
Dallo stato di trance sciamanico prendono a galleggiare in superficie esseri quadrumani che sfilano in plumbei cortei, le spalle curve, piegate da grevi utopie. La colonna sonora: schitarrate di Page ritmate e ordinate a P38.
James mi propone foto ingiallite, immagini sfuocate, passamontagna calati sul viso e fumo di lacrimogeni. Io offro carne viva, temperatura corporea attorno ai 36 gradi  che aumentano via via che si procede verso cavità intime.
Offro sangue e umori vaginali, tento di parlargli di questa Jusy e della sua amichetta, la Rebby. DUE MONUMENTI ALLA FICA CON UN'ANIMA DI RESINA TUBOLARE PARAFFINATA.
James come accennavo ha problemi di ricezione, provo a dirgli che ho un rasoio a lama nel cruscotto dell'auto parcheggiata fuori. Nessuna reazione umana.
Dimenticavo di dire che le intuizioni scomposte e luminose ha smesso di averle circa quindici anni fa. Mi ricorda una stella esplosa quindici milioni di anni fa, ma ancora visibile nel cielo e forse il suo autismo non è nemmeno nobile e giustificato come il mio. Probabilmente ha a che vedere con una delle sue passate occupazioni. Spremeva una goccia di LSD su minuscole ostie  precedentemente impregnate di anfetamina. Non mi sento di escludere che avendo a disposizione l'intero flaconcino possa averne abusato, concedendosi gocce supplementari nelle ostie  destinate all'uso personale. Quando mi prende questo pensiero mi sale la rabbia e lasciando la casa senza salutare ribalto di proposito  una statua filiforme in legno bruno, alta circa cinquanta centimetri  riproducente un guerriero hutu.
James ha sempre la stessa camicia nera di sporco nella zona del collo, dietro, dove la marca non si legge più, lo stesso maglione di lana grossa con temi natalizi, renne e fiocchi di neve stilizzati, i capelli mancanti, lunghi e sfibrati dietro, scontano il peccato di averli tenuti lunghi ostinatamente oltre ogni ragionevole era geologica. Panzuto sulla cinta che non porta, il quaternario è caratterizzato secondo i geologi dal mito dell'auto distruzione, addominali e trazioni alla sbarra erano banditi e bollati come reazionari, evidentemente la tele di James non beccava Videomusic, o James più probabilmente era stato sempre refrattario ai messaggi subliminali dell'emittente.  

      

JUSY. AUGURONI DI BUON NATALE
 
ALE. AUGURO UN TENERO SOFFICE UMIDO NATALE A TUTTE LE ORSACCHIOTTINE COME TE .MESSAGGIO PORNO-SOFT DA ALE

JUSY. BUONA FINE E BUON INIZIO

ALE. AUGURO UN ANNO DI SESSO ESTREMO, MANETTE, COLLARI, FRUSTE,NODI ROBUSTI,VIDEOCAMERA.MESSAGGIO VERY HARD A TUTTE LE ORSACCHIOTTINE.

JUSY. RICAMBIO L'AUGURIO POI A FINE 2001 FACCIAMO IL BILANCIO!AUGURISSIMI

La polenta ai formaggi  fusi non era stata una bella idea tenuto conto che il cenone del 31 dicembre dovrebbe dilatarsi molesto verso la mezzanotte per poi infilarsi cieco contro il mattino del 1° gennaio. Al secondo piatto di polenta strappato con entusiasmo dalle mani di un imperfetto estraneo ci si ritrova ingolfati, tutti ci si alza a turni sempre più frequenti per andare verso la finestra, si scostano le tendine e si commenta a voce alta la condizione della strada che può essere:
A. una lastra di ghiaccio;
B. invisibile perché coperta da un metro buono di neve; 
C. ricoperta di muschio soffice (se si è fatto uso di allucinogeni). 
Ma ci si alza più che altro per ruttare e scoreggiare nei sette passi che separano il tavolone dalla finestra. 
Piero mi aveva incastrato girandosi di 90 gradi sul mio lato, mettendosi la panca tra le gambe e cavalcandola furioso, era chiaro che parlava di ufficio, il nostro, era chiaro che parlava malissimo di qualcuno, i nostri colleghi, risparmiando solo il suo interlocutore, nella circostanza io.
Favalli è un leccaculo, Mengoli per spegnere il computer stacca la spina da dietro, non gli mettono in testa altri sistemi, capirai, un settimo livello quadro... Mercuri è competente ma è un ansioso/depresso/carente di fica è già molto che non sia gay o pedofilo, a 40 anni vive con la madre, non lo ritengo affidabile. Avevo cercato di scoreggiare per allontanare Piero ma il mio corpo non mi aveva assecondato allora mi ero girato e avevo chiesto ruvido se per lui ero un disadattato, un pazzo, un mostriciattolo pericoloso, ero tutto rosso in faccia e tremavo nella voce, tieni le chiavi della mia macchina, apri il portellone dietro, coglione, taglia il sacco nero della spazzatura.
Piero poi non aveva preso le chiavi della mia macchina si era alzato per andare verso il pianoforte, teneva in mano spartiti di Battisti e Baglioni e cercava di non guardare nella mia direzione, ACQUA AZZURRA era già stata intonata, è facile da accompagnare alla chitarra e al piano e la sanno tutti.
Acqua Azzurraaaa para ba babba Acqua Chiara para ba babba con le mani posso finalmente bere ... 
Piero tutto sommato potrebbe risultare quasi gradevole, almeno passabile così camiciato Ralph Lauren, rigato da una parte col gel che richiama i ricci e i lecchi all'ordine, pantaloni in fustagno grigi senza pences, come vanno quest'anno, cardigan Cotton Belt blu buttato sulle spalle, scarpe a punta insignificanti.
Fa regolarmente pesi tre volte la settimana, ma è condannato a un culo basso e molliccio ereditato dalla nonna materna. Alcune donne non si fanno problemi e Piero ne possiede circa un paio l'anno, quando capiscono che il culo basso e peloso non è certo il suo difetto più grande gli telefonano, gli dicono che hanno bisogno di loro spazi e che devono fare ordine nella loro vita. Una volta sistemata la camera da letto, riordinati i libri e i CD, raccolti i pupazzotti di peluche in una cesta di vimini si siedono sul letto e sistemandosi i capelli dietro le orecchie realizzano di averla data davvero a un gran coglione. Ma a qualcuno bisognerà pur darla. Franca non lo sopporta, lui e le sue diapo del Mar Rosso, pesci colorati con l'espressione down, animatori con la stessa espressione, turisti milanesi-bolognesi soddisfatti dell'escursione oltre la barriera corallina, del corso di ceramica e della festa a tema.
E tu e Franca state sempre insieme?
 Il volume della voce sufficientemente alto perché Franca sentisse, il tono un po' stronzo.
Sì, incredibile sai, ogni scopata è meglio di quella prima, scopiamo ancora cinque-sei volte la settimana, però la devo legare.
Franca aveva letto il labiale ed era fuggita in bagno a vomitare l'Asti Cinzano.
I maniaci sessuali non sono quelli che desiderano tante donne, i veri maniaci sono quelli che si intestardiscono su una stessa per tutta una vita.
Aveva citato il sottosegretario Vittorio Sgarbi. Avrebbe pagato anche per questo.  
Avevo accompagnato Franca a casa, influenza, Valium e vini frizzanti mischiati. I sintomi spesso si confondono. Poi la notte era scivolata via inutile, da una festa a casa di conoscenti all'altra,c'era andata di mezzo anche una discoteca, era semivuota e ci avevano chiesto ottantamila lire alle tre di notte, Giuseppe aveva fatto quello che voleva alzare le mani alla cassa, un buttafuori  lo aveva calmato, un simil-proprietario vestito da puttaniere mafioso ci era venuto incontro amichevolmente. Tutto OK Dingo, i ragazzi stanno a posto, aveva messo a cuccia l'anabolizzato con una pacca sulla spalla e ci aveva promesso uno sconto. L'anabolizzato in bomber di pelle e scarponcini Dottor Martin ci aveva fucilato con lo sguardo lasciando il polso di Giuseppe e sistemandosi l'auricolare, noi eravamo usciti schifati e intransigenti. Io però ero tornato sui miei passi, avevo guardato Dottor Martin negli occhi larghi sotto lo spazzolato d'ordinanza.
Potevi accopparlo quel coglione, potevi fargli mangiare le palle.
 Dottor Martin aveva contratto i trapezi e non aveva capito un cazzo.
Fortunato te che lavori l'ultimo dell'anno io adesso esco e raggiungo i miei amici, ce ne andremo a zonzo come degli stronzi.
Dottor Martin aveva vascolarizzato anche i deltoidi davanti, un po' irrigidito, pensava fossi frocio poi aveva preso a parlare di diete con un collega più basso e più grosso. Ma crepate con un cancro alla prostata.

A casa di Marongiu fighe impegnate, Moet Chandon, castagne e frutta secca, alcuni dormono già   nelle tante stanze della villa, nessuno a fottere, avevo controllato fingendo di cercare il bagno.
Monclair, Barbour, Woolrich, Belstaff, buttati sui letti, nessuno ha vomitato, nessun alone schifido sul pavimento, niente sangue,  nessuna materia organica, niente di niente. Nessuna traccia di vita.
O di morte. Ho lasciato un post-it in cucina PER IL PRANZO GUARDA IN FRIZER. C'E' UNA DONNA FATTA A PEZZI. TIRA FUORI LE PARTI CHE VUOI CUCINARE UN PAIO DI ORE PRIMA PER SCONGELARLE. MAMMA.
Sul tavolo della cucina polvere bianca, me la passo sulle gengive, zucchero a velo,cosa potevo pretendere da 'sti coglioni, piscio nel lavandino, Marongiu mi arriva alle spalle, CAZZO FAI, buonanno Marongiu, gli do uno schiaffetto tra l'orecchio e il collo, non ha deciso se è il caso di incazzarsi, stai allegro, a proposito buono 'sto zucchero a velo, vi trattate bene.
E' bella la donna di Marongiu, oltre il metro e settanta, culo jazz-exercice, una grossa cicatrice verticale tipo post intervento al cuore divide una buona terza e non distrugge il complesso, dormiva nella prima camera che ho visionato col pollice in bocca avvinghiata a una pelliccia ecologica.

Abissi  imperscrutabili le donne degli amici
 e questa storia imprevedibile di amore e dinamite
 mi rende tollerabile perfino la gastrite.

Parole che danno ossigeno al puzzo di muffe e di cantina e alla cerata dei Barbour. Sono sollevato. 
Ma Caputo allevia per poco le mie insofferenze, il sangue smette di irrorare le pareti dello stomaco, è un peso o un vuoto, non saprei dire, scappo dalla casa di Marongiu, senza salutare, ho brividi che seguono la colonna vertebrale, su su, verso i centri nervosi, fili elettrici scoperti dietro la nuca.
La macchina è fredda, tartaglia, non aspetto le candelette, dai tergi sparo acqua che si gela immediatamente sui vetri, qualcuno è uscito a gridarmi qualcosa, si fotta. In macchina alito freddo e sudo acido, sbaglio le marce, non spingo a fondo la frizione. Un killer non sgasa a sproposito agli stop, un maniaco colto da raptus,  sì. Mentre penso questa cazzata sistemo lo specchietto e ci vedo i miei occhi lucidi e disperati.
La casa di Carlo e Jusy con la Y greca era poco fuori una piccola frazione del paese, Carlo aveva anche un appartamento su due piani in centro, i genitori avevano lavorato e risparmiato una vita senza vizi né vacanze. Carlo li aveva ripagati non assumendo nessun tipo di droghe e con un centodieci e lode in Agraria da raccontare a parenti e vicini di casa.
Scorgo ancora qualche luce all'interno delle finestre, piccole lampade, forse un camino, ancora cinque macchine parcheggiate nel cortile, un coglione ha aperto uno spicchio di finestra per buttare un petardo che scoppia quando nessuno ci sperava più generando buonumore tra i reduci della festa. Sono sceso dall'auto e sono all'interno del cortile nascosto dietro una costruzione in pietra che in passato probabilmente era stato un pollaio. Dalla casa arriva odore di trentenni padani caratteristici dell'era post- Pieraccioni, solite camicie, soliti monovolumi parcheggiati, grossi cronografi al polso, relativa indipendenza economica dalla famiglia.
Dagli interstizi della casa colano basket e fondi comuni d'investimento; dovrei aver freddo, ho solo disgusto, mi arriva anche la voce di Jusy mischiata a quelle di altre oche, uomini da una parte, donne dall'altra, hanno fatto quasi tutte le magistrali, una protesta Basta parlare di lavoro, basta parlare di bambini, piccoli mostri! poi dice qualcosa sottovoce che vorrei sentire,  tutte scoppiano a ridere #31#33856789439 MANDALI A FARE IN CULO JUSY. MANDALI A FARE IN CULO TUTTI CARLO PER PRIMO LUI E LA SUA LOTTA INTEGRATA MANDALO A CALCI IN CULO DENTRO UN FILM DI PIERACCIONI. SALVATI DA 'STA MERDA RANCIDA. 
Immagino Jusy alzare gli occhi allarmata con le amiche che chiedono chi era e fanno battute sugli amanti che non la lasciano in pace nemmeno l'ultima notte dell'anno. Jusy non riesce a ridere e a cavarsela con una battuta, scivola nella camera accanto e dice a Carlo che è un po' stanca, la mattina deve fare il giro dei parenti, lo fa da quando era bambina. Che tenera. Carlo dice che per lui va bene, come sempre, per lui va sempre bene tutto, l'abbraccia, Jusy si irrigidisce, stringe gli occhi e volge il viso dalla parte opposta rispetto a quello di Carlo. Succede sempre più spesso negli ultimi tempi, ma non saprebbe datare esattamente quando erano insorti questo e altri sintomi, ne ha parlato con l'amica più fidata, la Rebby, le ha parlato anche di un tipo strano: erano solo usciti una sera in estate "non ci aveva fatto niente", ci pensava qualche volta, ma di sicuro non era il suo tipo. Troppo strano.
La Rebby le aveva fatto presente che una sana scopata extra di quelle da sbatter la testa contro il tettuccio della Y10 l'avrebbe aiutata a scaricare quelle tensioni e quel senso di fastidio che le dava la presenza di Carlo.

CONSIGLI E INCIDENTI TRE
Le amiche fidate spesso sono molto troie e quasi sempre non capiscono un cazzo, le più fortunate scrivono su riviste femminili o fanno le dietologhe. Giornaliste e dietologhe godono di grande considerazione nella società. 

Mi ero allontanato in fretta dalla casa che già la notte aveva preso a sbiancare verso la mattina del nuovo anno, mi ero avviato curvo e infreddolito verso la mia auto parcheggiata tra i filari di mele e un fosso parallelo e distante solo quattro o cinque metri dalla stradina stretta e asfaltata da poco che portava alla casa di Carlo. Uno spesso strato di ghiaccio ricopriva i vetri, il corteo di auto partito dal cortile si era mosso e aveva preso a sfilare, io non avrei fatto in tempo a liberarmi la visuale dal ghiaccio e mi ero chiuso in macchina, adesso tremavo dal freddo e forse avevo la febbre, Jusy avrebbe riconosciuto l'auto gettando lo sguardo fuori dal finestrino alto del fuoristrada giapponese di Carlo.
Per me la prima mattina del nuovo anno era iniziata con lo sguardo vuoto di un contadino che tirava fuori la mia auto da un fosso trainandola con un grosso cavo di acciaio e la forza del suo trattore, un cappello di paglia gli copriva quasi per intero gli occhi, non aveva fatto battute sui giovani che hanno troppi soldi in tasca e non sanno più come divertirsi e poi muoiono presto in incidenti stradali, perché sono in un posto e vorrebbero stare in un altro, che hanno tutto e non sono mai contenti  e poi le mamme piangono e si stava meglio quando si era tutti poveretti. Non aveva detto niente di tutto questo, forse perché il freddo gli aveva bloccato le mascelle, forse perché non avevo la faccia di quelli che poi muoiono giovani in incidenti stradali con mezzo paese che si stringe attorno alla famiglia. Comunque l'avevo ringraziato anche di questo e gli avevo chiesto cosa ne pensasse dell'agricoltura biologica, non avevo capito la risposta. Nel telefonino sette chiamate perse, sei di Franca, l'ultima di Jusy. Avevo perso il controllo dell'auto cercando il telefonino nella tasca del giaccone buttato sul sedile dietro, avrei giustificato le chiamate di Franca senza risposta con l'incidente, semmai mi avesse chiesto giustificazioni. Ripensandoci da qualche tempo aveva smesso di chiedermi conto di comportamenti quanto meno bizzarri e io avevo sospeso le penose arrampicate a mani nude e sanguinanti su ripide pareti lastricate di scuse e giustificazioni e contraddizioni. Non saprei datare esattamente la fine diqueste ascensioni.
Non riesco più a datare nulla, gli ultimi mesi sono un magma indistinto. Boh.

 ALE. CI SONO GIORNI IN CUI TI MANGEREI TIPO OGGI SASHIMI DI JUSY IN SALSA DI SOIA  YOUR SWEET NIGHTMARE YOUR DIRTY DREAM.

JUSY. MAGARI SARA' LA CURIOSITA' DI GUSTARE UN CIBO NUOVO...

ALE. MI STAI FACENDO SCOPPIARE IL CERVELLO E IL CAZZO LI TROVERANNO A DECINE DI CHILOMETRI ANCORA FUMANTI. 

JUSY. NE RIPARLIAMO STO USCENDO SORRY

Quando ero tutto preso a inseguire i miei fantasmi, tossico e confuso simulavo paurose crisi di astinenza nello studio del medico di famiglia . Ed ero tutto uno stato di agitazione, un tremolio diffuso lungo il corpo con le braccia a tenere lo stomaco. Le parole uscivano a tratti stridule e minacciose a tratti sussurrate e docili, parole che farneticavano di attuali atroci sofferenze e di imminenti redenzioni. Il dottor Tarozzi allibito e grato per la sceneggiata compilava diligente la ricettina per il paradiso, la ricettina per il TAMGESIC, farmaco a base di morfina, cinque fiale iniettabili per via endovenosa, cinque pere senza pene e sbattimenti a cinquemilatrecentocinquantalire di ticket. Inutile entrare nel dettaglio col doc riguardo la pakka ketiavvolgeilcervelloel'amarochetisaleallagola. Inutile. Ma ti prende mai la curiosità doc?
Vabbè lasciamo stare...
La farmacista precocemente grinzosa era infastidita e severa, alzava gli occhi solo dopo aver timbrato la ricetta STUPEFACENTE, poi spostava lo sguardo mentre mi porgeva il pacchettino del divino stordimento a braccia tese e rigide, quasi ad allontanarlo e mi domandava   schifata se mi occorressero le siringhe.
Il paese era piccolo, avevo fatto le elementari con la figlia che allora era un ranocchio e adesso aveva due gran tette, DAMMI LE SPADE E CHIAMA GIU' TUA FIGLIA CHE LE VOGLIO STRIZZARE LE TETTE, mormoravo a mezza voce. La farmacista si girava e staccava le cinque siringhe da 1cc, anche se non aveva capito la risposta, ottusa e irritata , aveva intuito che con le fiale di TAMGESIC non ci si potevano fare clisteri o aerosol: una laurea in farmacia doveva pur essere servita a qualcosa.

L'amore adolescente goffo e brufoloso, il primeggiare nel branco dei giovani maschi per la supremazia e l'attenzione delle femmine, mi sono estranei. Le offese ruvide e virili che sfociano in attrazioni sessuali cieche e fuori da ogni logica e ogni razionalità, mi danno depressione. Io non sarò mai VOI UOMINI, rivendico la mia unicità, poi inciampo in tenere miserie e fosse biologiche di sentimenti comuni anche agli altri esseri. Gli altri esseri mi guardano con occhi grandi e opachi, ma non c'è nessuno stupore. Non riconoscono in me nessuna particolarità sono offeso ma tiro dritto per la mia strada. Rumore di Clarks su asfalto bagnato dalla prima pioggia fine di settembre, pugni chiusi nelle tasche dei jeans di Helmut Lang.
Carlo è entrato in libreria, dovrà fare un regalo, io sfoglio i libri in offerta nei banchetti fuori.
E' con un amico che si è concentrato sul reparto viaggi, la prossima estate andrà in Sardegna o in Corsica, non si spiegherebbe altrimenti il suo accanimento verso le guide dalla copertina verde che sta consultando ingordo, quelle della Guide Routard e la The Rough Guide le ha riposte quasi immediatamente, non contengono alcuna foto di sabbie bianche e fondali incontaminati. Deludenti. Il tipo può vantare una bella abbronzatura riuscita tipica degli esemplari che possiedono per patrimonio genetico abbondanza di melanina, i capelli sono schiariti da lunghe esposizioni solari, ma non è sazio, è appena rientrato in ufficio o in officina e già pensa alle esposizioni della prossima lontana estate o forse è solo curioso di leggere le descrizioni dei luoghi che ha già visitato. Probabile. Adesso si è avvicinato a Carlo con la guida aperta indicandogli una foto, Carlo è d'accordo su qualcosa poi la guida viene riposta e Carlo si rigira sulla mano classici russi in edizione economica. Troppo grossi, mettono paura. Anche King (Stephen) e Cornwell (Patricia) sono grossi ma non mettono paura, specie King con le sue copertine in oro sbalzato su fondo nero, libri solidi dalle spalle grosse. La cassiera alza per un istante gli occhi, batte i prezzi e la Cornwell viene fasciata e infiocchettata in versione present con carta a quadrettoni verdi e nastro oro. L'amico gli arriva da dietro con un tomo di Smith (Wilbour), troppo tardi, Carlo alza la mano destra e lo blocca, la scelta è fatta, la cassiera cerca il resto. 
Le indagini di un medico legale,  una che seziona i cadaveri per ricavarne indizi.
Per Jusy la  tenera.
Quando il destino si accanisce beffardo nei suoi disegni. 
Lungo Via S. Romano si segnalano ragazze a vicenda, Carlo visiona le donne che scivolano come lumache sulle vetrine dei negozi di abbigliamento. Carlo osserva quelle che scendono dalla parte destra della via, l'amico lo strattona e richiama la sua attenzione sulle femmine degne di nota dall'altro lato. A volte giocano indicando chiattone ciospe dalla vita segnata, si spintonano con forza cameratesca e scoppiano a ridere, forti delle loro fidanzatine carine unoesettantaquarantadueditagliaterzadireggiseno. 
Alcune ciospe alzano gli occhi e paiono intuire l'atroce gioco, hanno già sofferto tanto e continueranno a farlo, fin dalle scuole medie forse già dalle elementari o ancor prima con le vicine e i parenti che proprio non ce la facevano a dire CHE CARINA o con le più perfide capaci anche di mentire spudoratamente con un sorriso di plastica e una carezza ruvida, loro che da giovani erano state belle e ancora si vedeva. Nel parcheggione occhiali da sole alla moda vengono calati su occhi vivaci sopra mascelle larghe, prime marce e retromarce di fuoristrada, monovolumi e berline tedesche vengono ingranate, sporte di merce varia vengono buttate sui sedili.
 
Quando morì mio fratello, avevo giusto vent'anni e non fu poi un gran colpo, Videomusic stava prendendo spazio nel mio cervello e poi Rico era ritardato mentale dalla nascita, non avevo mai capito un cazzo dei suoi rantoli. Morì a 13 anni, l'età critica per i bambini colpiti dalla patologia che aveva colpito Rico, non resistevano ai mutamenti fisiologici adolescenziali e venivano colti da insufficienze cardiache quasi sempre fatali. I parenti naturalmente dissero che Rico aveva smesso di soffrire e che forse era meglio per tutti, adesso i nostri genitori dovevano pensare a me, sai che soddisfazione. I vicini non vennero a far le condoglianze, nemmeno fosse morto un cane, nemmeno i componenti della famiglia che abitava l'appartamento di fronte, per me andava bene così, non andavo entusiasta per gli estranei in casa comunque quando era morta nonna a 102 anni erano venuti alcuni colleghi d'ufficio di mamma, io ero rimasto chiuso in camera con Bijork a miagolare insistente. Ale, ventenne, galleggiava ancora ritardato, rimandato o bocciato nelle putride acque dell'Istituto Tecnico Pier Crescenzi e quando morì Rico mancò da scuola due giorni. Ero tornato a sedermi nel mio banco tarlato e stuccato di chewin gum, la proffe di matematica, la più odiata, destinataria dei miei compiti in classe in bianco, mi aveva alzato due occhi da Bambi innamorato, mi aveva chiamato alla cattedra sussurrando sentite condoglianze a me, a mamma e papà. Aveva anche aggiunto che eravamo tutti figli di Dio e se Rico era stato un figlio meno fortunato adesso era un angelo che dall'alto dei cieli avrebbe mi aiutato  ad essere un buon cristiano o comunque un essere umano decente.
Avevo rivisto il grugno scuro e storto coi nervi del collo tirati sopra una veste azzurra tra due ali candide e mi si era disegnato un sorrisetto sottile e stronzo poi avevo considerato che se la proffe avesse preso i voti o scritto libri di fantascienza invece di insegnare matematica tutto sarebbe stato più facile e lo stavo per dire, quando aveva bussato alla porta il bidello che portava un cartoccio di pizza da forno unta a un coglione del terzo banco che si era alzato asimmetrico e grato facendo stridere la sedia in maniera irritante.
I miei compagni di classe erano in gran parte grossi coglioni di provincia con poche eccezioni, i genitori avevano paura di mandare i loro bambinoni in scuole superiori di Bologna col rischio che potessero incontrare cattive compagnie o spacciatori nordafricani, i bambinoni non avevano mosso proteste consegnando il loro futuro ad occhi chiusi a genitori apprensivi.
Avevo scelto l'Istituto Tecnico Commerciale Pier Crescenzi perché l'entrata principale distava duecentocinquantasei passi dal mio tappeto scendiletto, ma ero conscio che in altre scuole superiori cittadine avrei potuto fare conoscenze più stimolanti a parte gli spacciatori nordafricani.
Gildo che frequentava l'Alberghiera a Ferrara mi raccontava di professori ex-terroristi che non credevano nel programma ministeriale e consideravano favorevolmente l'esperienza dell'eroina  nella maturazione dell'adolescente.
Gildo poi mi aveva fatto conoscere le Sorelle Porcelle Pittis di buona famiglia e pessima reputazione con l'attacco gluteo-coscia precocemente cellulitico oggi saranno davvero sfatte e cornute. Non ricordavano nulla delle donne dei video musicali di Bryan Ferry, probabilmente non pisciavano nemmeno nello stesso modo,  ma era meglio di niente, dal momento che le fichette del Pier non cagavano.
Certe domeniche invernali grigie e infinite venivano colorate nel pomeriggio di rosso e fuxia quando Gildo suonava il campanello con Gloria e Stefania a braccetto, grugniva OINK OINK al citofono e schiacciava il naso contro il video. Davo il tiro alla porta, non portavo le mutande e il cazzo mi spingeva contro i bottoni dei 501; i miei genitori avevano lasciato campo libero per andare a far visita a certi conoscenti del ferrarese, rozzi colleghi del padre, lasciandomi in custodia Rico alla ragionevole tariffa sindacale di cinquantamila  lire non trattabili.
Io+Gildo+le Sorelle ci divertivamo un sacco a fare giochi sozzi o petting  profondo, come venivano definiti  certi esperimenti nella carne da giornaletti per adolescenti, davanti a Rico che grugniva e si agitava e storceva la bocca che pareva arrivare fino all'orecchio e le braccia volevano annodarsi. Dimostrava così il suo gradimento per le tette e il culo delle sorelle per altro già piuttosto fatiscenti, poi una domenica di Febbraio ero arrivato a togliergli i pantaloni della tuta blu ai quali Rico era condannato, constatando che, almeno tra le gambe, non era affatto disabile, il tutto tra applausi e strilli isterici delle sorelline, poi avevo preso Gloria per la manina e volevo che toccasse Rico proprio lì, ma lei aveva smesso di ridere, anzi aveva spalancato gli occhi come in un film di Wes Craven e aveva iniziato a piangere e a dare di matto, la troia, Gildo l'aveva fatta riprendere a sberle nella faccia poi si era rivolto a me dicendomi che stavolta avevo un po' esagerato. Rico gonfiava il petto rachitico a ritmo sempre più sincopato, tossiva e sputacchiava , le sorelle si erano rimesse le giacche e zoccolavano di tacchi giù per le scale con Gildo dietro più rilassato. Rico aveva tenuto in sospensione per qualche secondo il respiro a petto gonfio  poi gli era scivolato giù, aveva girato il capo da una parte e si era stancato di respirare.

Non consegnavo sempre i compiti in classe di matematica in bianco, lasciando lo spazio tra il testo di un'espressione e l'altro per andarmene a fumare in corridoio MS scrocche.
Quando l'ispirazione mi coglieva all'altezza della fronte, sotto l'influenza di Miller (Henry)o della Smith (Patty), mi esibivo in arditi svolgimenti matematico-poetici che disarcionavano la Manfredini dalla sedia e facevano gridare al miracolo Bassetti di Italiano-Storia-Geografia. Un perfetto coglione, va detto.

TESTO DI ESPRESSIONE ALGEBRICA

Bum Bum Bum Rimbaud rimbomba assordante in questa stanza di infedeli 
Schizza da una parete all'altra in due dimensioni
Schiacciato al muro 
Ospite indesiderato-amato
Oscuro disegno funebre egizio animato da insana energia distruttiva

Ora biascica imprecazioni in lingua foresta contorce le braccia 
Sputacchia insolente saliva brulicante batteri lasciandoci atterriti 
Dalla maledizione del Poeta malato di Morte

E noi tutti presi a pregare chissà quale dio per chissà quale salvezza
E Bum Bum a sbattere la testa a mani giunte contro pareti spigolose 
E si cerca una ragione valida per continuare a respirare fingendo vita 
Con il Poeta voce implacabile assetata del nostro subconscio scoperchiato

Dean
Accasciato al suolo canticchia vecchie nenie deliranti dei Balcani		
La sua voce si fa via via sempre più infantile ad ogni ritornello 
Fino a diventare una voce bianca che viene da lontano
Molto lontano nel tempo e nello spazio
Da una dimensione che non ci appartiene ma che un giorno fu nostra
E un giorno tornerà ad esserlo

Carlo... Carlo che esce a cena con i colleghi del Consorzio, quelli sposati o rincoglioniti che poi usciti dal ristorante-pizzeria si fermano solo a dire due ovvietà a motore dell'auto acceso per poi prendere la via di casa derisi e compianti dagli altri, gli svegli, quelli dotati di vitalità posticcia, tenuti in vita da flebo di presenzialismo ottuso, quelli che elencano locali da raggiungere.
Portiere che sbattono, telefonini che si illuminano, teste ingellate che sporgono da finestrini abbassati. Prima della Disco pare sia d'obbligo raggiungere un bar del paese per unirsi ad altri figuri dai buffi soprannomi urlati nella notte, di sicuro tipi simpatici che fanno casino, che telefonano per prenotare tavolini e vomitano consumazioni nei cessi.
Carlo è sprofondato nel sedile dietro di una Volvo Station a messaggiare assorto.
Si è preso il venerdì libero e se ne è già pentito, tutti a dirgli da quanto tempo non ti facevi sentire, il coglione a fianco gli spinge un tasto del telefonino e la luce verde si fa via via più fioca fino a spegnersi, Carlo non se la prende a cerca di fare battute che però non escono abbastanza cattive e non fanno audience.
Carlo di bello ha una cosa. Jusy. Erano troppo giovani e fessi perché Jusy potesse accorgersi del coglione che si stava incollando alla gonna di jeans, oggi erano rimasti mamma e papà ad apprezzare quel ragazzo, la sua bontà e la sua serietà.
La Rebby aveva procurato un film porno genere Gang Bang, decine di uomini che penetravano a turno la stessa donna e i dubbi di Jusy erano aumentati confusi e mimetizzati sotto piramidi di MADDAICHESCHIFO.
La Rebby le aveva raccontato che andava a scopare con uno studente pugliese che la portava lungo l'argine del Reno, subito fuori Bologna, un posto pieno di vegetazione disordinata  e di guardoni che si aggiravano attorno alla macchina col cazzo fuori e senza intenti violenti. Pance e cazzi gonfi non al massimo dell'erezione, volti vecchi scavati e perdenti, alla Rebby passavano davanti agli occhi anche la notte nel letto sudato.
Una sera il pugliese le aveva chiesto se le andava di fare un pompino a un cinquantenne con gli occhiali da vista telaio anni settanta che si aggirava a pochi metri dall'auto goffamente semi nascosto da canne di bambù ingiallite. La Rebby se ne era uscita con un MASEISCEMO offeso e risentito poi non ci aveva dormito la notte e si era masturbata davanti allo specchio della camera a luce accesa. La madre che aveva visto la luce accesa le aveva chiesto se stava bene beccandosi in pieno un FATTIICAZZITUOI rabbioso. 
E pensare che il pugliese aveva aspettato quasi un mese prima di provarci con la Rebby, un mese di filosofie orientali e masturbazioni intellettuali prima di gettare la maschera e proporsi come devastato deviato sessuale. La Rebby era confusa che forse voleva dire innamorata.
Il pugliese non si era più fatto sentire, aveva detto la Rebby. Di lui era rimasta una cistite batterica con perdite di sangue.
In un  SMS si era preso disturbo di informarla del nome del piccino, Ureaplasma urealyticum e dell'antibiotico da farsi prescrivere dal medico, Bassado.  L'aveva anche informata che il cazzo gli bruciava in punta.

Jusy era rimasta in casa con i genitori, non aveva voglia di programmi idioti e commedie americane            
chiusa in camera a piangere e a menare cazzotti all'orsacchiotto marron di media grandezza regalatole a otto anni. Non era più tempo di fidanzati e orsacchiotti né tanto meno di fidanzati-orsacchiotti.
La stavo massacrando di SMS.
ALE. PICCOLA IMPERTINENTE HO IL CAZZO GONFIO PIENO DI VENE TI PRENDEREI DA DIETRO CON DEI CAZZOTTI NEI RENI (PARDON MI E' USCITO IL MANIACO E' LA SUA ½ ORA D'ARIA)
Jusy aveva chiamato la Rebby che aveva il telefonino acceso e non rispondeva, la stronza, proprio stasera che si sarebbe fatta sbattere da due nordafricani, le polaroid poi le avrebbe mandate in busta chiusa al fidanzato, orsacchiotto che ormai piaceva solo ai parenti... e la Rebby continuava a non rispondere. Bastarda. Aveva svuotato cassetti, stracciato foto di vacanze estive, Madonna di Campiglio, Punta Ala, Kenia, Forte dei Marmi, Carlo e lei, poi lei da sola, poi Carlo da solo, poi una coppia di Ravenna con cui avevano subito socializzato all'aeroporto di Nairobi, avendo in comune solo la regione, poi una famiglia irlandese mamma larga di fianchi, papà con pipa, due marmocchi ingrugniti e lentigginosi, ricordo di un Bed and Breakfast del '97. I poster di Cioè, cantanti new dandy dalle zazzere improbabili e i lineamenti femminili, non li ha mai cacciati via, chissà poi perché, cantautori italiani, Banana Republic in musicassetta originale vola dalla finestra, Festivalbar, Dance 80 Volume2, 'fanculo, 'fanculo,merda. Jusy ha gli occhi lucidi, il nero che le cola, dei graffi rosa lungo il collo, le labbra rosa esangui, mordicchia pellicine. La notte fuori dalla finestra è ferma non sente i suoi lamenti. Se la smette di piagnucolare le rimane una maschera da puttana, col trucco che le cola, le ciocche di capelli che mollano dal concio secondo un ordine splendido nella sua imperfezione. E' una gran faccia da pompinara quella che vede riflessa nello specchio; la confonde questa consapevolezza, non è certa che le appartenga, ma la tira su di morale asciugandole le lacrime. 

CONSIGLI E INCIDENTI. QUATTRO
Tagliarsi le vene con una lametta e infilarsi in una vasca d'acqua bollente dopo aver ingurgitato psicofarmaci sedativi. 
Pare sia uno dei suicidi più usati, specie tra le adolescenti. Specie tra le adolescenti che non hanno fratelli tredicenni brufolosi e segaioli sempre chiusi in cesso a menarselo, come Fabio il fratello di Jusy.
Chissà quanti adolescenti segaioli hanno inconsapevolmente salvato la vita delle sorelle maggiori alle prese  con frustrazioni di vario genere, apparentemente insanabili, degne dell'insano gesto risolutore di ogni pena. Tanti zietti felici possono spupazzarsi nipotini piagnucolanti proprio grazie alle pulsioni sessuali giovanili smorzate contro  agglomerati di carta igienica, disturbati appena dalla maniglia smanettata insistentemente dalla sorella inquieta e lacrimante.

TAGLIA LA MANO CHE TI PRESTA SOCCORSO

BACIA L'ANELLO DEL TUO CARNEFICE

PERCHE' E' SOLO QUESTO CHE SAI FARE

PERCHE' E' SOLO QUESTO CHE PUOI FARE

Rebecca Franzoni è per metà immersa nell'acqua, la metà superiore del corpo è vestita, camicia nera a frappe Comme des Garçon senza reggiseno, la metà di sotto no, la nudità è violacea, le braccia sono aperte a volo d'angelo, la Rebby scende dolce giù dalla spianata di cemento del canale Emiliano Romagnolo, l'acqua pare morta anche lei, non l'ha trascinata da nessuna parte, il volto gonfio piegato da una parte ricorda solo vagamente desideri divorati in fretta. Non c'è rosso sangue solo viola strozzato attorno al collo, catenina d'oro bianco con croce di diamanti. Un maresciallo è piegato su di lei, forse avrà una figlia della stessa età, e chi se ne frega, vedendo passare la Rebby il giorno prima avrebbe dato di gomito al giovane collega e l'avrebbe coperta di CHECOSATIFAREI  rabbiosi e impotenti, MA GUARDA COME VANNO COMBINATE 'STE TROIE E POI  DICE CHE LE VIOLENTANO.
L'appuntato tiene un blocco che trema nelle dita e non può fare a meno di guardare quel culo che esce dall'acqua, distoglie lo sguardo ma l'immagine rimane ferma nel cervello. La fidanzata giù a Bisceglie è sessantanove chili per uno e cinquantacinque, a ventiquattro anni, meglio scoparsi la Rebby da morta, il pensiero lo sfiora e molla una bestemmia, povera figlia che brutta fine.
Quelli della scientifica stanno arrivando, il Radiogiornale Regionale ha già fatto il nome del sostituto procuratore che si occuperà del caso, è un nome di donna. I carubba non possono toccare nulla, tengono lontani curiosi e giornalisti. Tra le gambe della Rebby un foglietto a quadretti. 
In bocca una cassetta originale di un cantautore italiano anni  ottanta. 

Capezzoli
Capezzoli bruni sfidano magliette e la mia pazienza
Guardano in su e ridono della mia goffaggine
Li intuisco con lo sguardo li sfioro rubando di gomito
Cerco un cenno di consenso disperato
Capezzoli di vari diametri e colori che vanno dal marrone inverno fino al rosa timido che non stacca dalla pelle
Tristi e rassegnati
Per tenere poppate
Inadatti a desideri estremi
Superbi e irritanti
Capezzoli

Chissà se il sostituto procuratore col nome di donna ama la poesia. E le canzoni surreali di Sergio Caputo. Boh...

Nemmeno Rebecca Franzoni sembrava avere la faccia classica di quelli che poi muoiono giovani e tutto il paese poi si stringe attorno alla famiglia. Il parroco nulla sa di pulsioni sessuali estreme che portano  all'annientamento dell'oggetto del desiderio come soluzione ultima di fronte all'inadeguatezza impotente e disperata. Nulla sa, quindi spara cazzate a vanvera nell'omelia.
Al cadavere della Rebby manca circa un etto di carne sotto il seno destro,la carne è stata asportata a morsi da una dentatura umana che si era attaccata alla sua costola quando era ancora in vita.
Poco sangue,quasi niente, succhiato dall'acqua morta del canale dal letto di cemento.
Cannibalismo.
Come estremo atto di possesso dell'amata. Don Federico cazzo ne sa. Organizza gite sull' Appennino modenese con pellegrinaggio a qualche Madonna di pietra e braciolata finale.
Il parroco precedente era scappato con una venticinquenne rossa di capelli e di tette bianche generose e lentigginose, una bellezza piena e gastronomica. Lui forse due parole sensate nell'omelia oggi avrebbe potuto dirle; non sarebbero comunque state di conforto a nessuno, come nessuna parola potrà mai esserlo di fronte alle follie dell'animale più complesso.
Jusy è nella seconda fila con le amiche più intime, poco distante dai Franzoni, la madre ha già avuto due malori ma non ha voluto lasciare la chiesa, viso scavato, occhi segnati da pianto e psicofarmaci, fino a tre giorni prima era ancora un donnino dignitoso, con i suoi completi beige giacca pantalone Marella Burani, il marito comunque la tradiva con la segretaria e la tabaccaia di piazza.
Bell'uomo, ruvido, ma distinto. Non è ancora riuscito a piangere, sabato mattina si era presentato nell'aziendina di famiglia con gli operai in straordinario in nero che non riuscivano a guardarlo in faccia e non alzavano gli occhi dalle macchine a controllo numerico .
Il capo officina l'aveva abbracciato in lacrime, Franzoni si era sciolto freddo dall'abbraccio e aveva dato disposizioni sui codici da produrre per evadere gli ordini della settimana seguente, lui sarebbe stato assente per alcuni giorni.
Jusy schiaccia il fazzolettino sul suo bel visino, gonna plissettata nera, maglioncino d'angora sempre nero, capelli raccolti in una crocchia color rame, le lacrime scendono lente, il viso è un fantastico acquerello di colori caldi che colano in rosa e viola. Io sono uscito quasi subito dalla chiesa e mi sono unito ad altri giovani notabili del paese, l'odore dell'incenso e le croci mi fanno diventare gli occhi gialli e vomitare verde. I notabili ingabbiati nei Woolrich con le mani intascate e gli occhiali Calvin Kleine o Dolce & Gabbana vomitano discorsi già scritti e sperano in una testa di cazzo di giornalista che li venga a raccogliere. Solo Nicola Vercelli detto Nicaragua nei suoi discorsi lascia trapelare una versione interessante. Sì, insomma, la Rebby viaggiava sui quindici- venti maschi l'anno, spariva per dei mesi, e un suo amico di Ferrara gli aveva confidato che in un porno amatoriale girato in una villa veneta una tipa che si dava un gran da fare somigliava tantissimo alla Rebby. Della cosa non ne poteva esser certo, comunque, cazzo, la Rebby un po' se l'era cercata. Bello stronzo, vaffanculo, il drappello era esploso indignato, cazzo, aspettate, non avete capito, non volevo dire che... te hai capito Ale, quello che volevo dire, mi sono espresso male, sì insomma...
Ho capito, ho capito che sei un bel figlio di puttana. 
In realtà aveva commesso l'errore di dire a voce alta quello che pensavamo tutti. La sincerità come la stupidità sono davvero imperdonabili e spesso si tengono a braccetto. Che cazzo ne poteva sapere uno che si fa chiamare Nicaragua. La cassa era stata calata mentre il cielo si faceva sempre più grigio, la madre non ce l'aveva più fatta ed era stata portata via in ambulanza, il padre ancora non piangeva. Tredici giorni dopo sarebbe volato con la macchina nel Po in piena, dalle parti di Santa Maria Maddalena, in corpo aveva otto Roipnol ma a nessuno interessava l'autopsia. Le altre comparse del funerale avrebbero superato il lutto agevolmente, la natura umana metabolizza  facilmente le  sfighe degli altri. 

CONSIGLI E INCIDENTI. CINQUE
Il pensiero della morte inteso come introspezione sul mistero porterebbe a stati di alienazione insanabili e al crollo di qualunque sistema socio – economico. La gente sarebbe aggredita da angosce paralizzanti, smettendo di conseguenza di uscire a cena, di acquistare autovetture e qualunque altro genere di consumo. Non riuscirebbe a concentrarsi sui film presi a noleggio perché qualunque trama o vicenda risulterebbe per nulla stimolante rispetto al mistero della morte, qualunque attività commerciale sarebbe arrivata in poco tempo al collasso. Quale lavoratore dipendente prenderebbe a cuore problematiche produttive così scosso da turbe e oscure meditazioni. Come dare ascolto a un caporeparto che ti chiede di spostare contenitori di ingranaggi industriali con un carrello elevatore, quando la nostra mente inciampa nel pensiero delle nostre carni aggredite dagli enzimi della terra, vermi e microrganismi nati dalla decomposizione. Il gioco della seduzione probabilmente sarebbe meno complesso, l'istinto animale non verrebbe annientato, il sesso libero troverebbe giustificazioni che solo alcune religioni monoteiste  fingerebbero di non comprendere.

Carlo ha un'emissione di sperma lenta e abbondante, magmatica, un flusso costante senza un vero e proprio getto, Jusy lo ha notato solo recentemente, il ginecologo le aveva consigliato di interrompere l'assunzione della pillola anticoncezionale, quindi Carlo esce diligentemente dal suo corpo per spegnersi contro un fazzolettino Tempo all'altezza dell'ombelico di Jusy.
Jusy un martedì aveva fatto scivolare il fazzoletto giù dal comodino: inarcando la schiena e simulando un gemito aveva mandato la mano destra a cercare il Tempo. Di lì a poco Carlo le aveva eiaculato sulla pancia spalancando gli occhi smarrito e scusandosi per il pastrocchio che aveva provocato, con le mani seguiva i rivoli che dal ventre piatto di Jusy scendevano a imbrattare la coperta. Jusy aveva assistito attenta a quella fuoriuscita grigia e abbondante poi aveva detto che non c'era proprio un cazzo da scusarsi, aveva intinto un ditino nell'ombelico e se l'era portato alla bocca fissando il tenero Carlo che si stava già riabbottonando i pantaloni.

Il capo turno Pacinotti mi aggredisce, per il momento solo verbalmente, le guarnizioni adesive FTC52488458 non attaccano, la parte adesiva risulta mancante in alcune zone o la qualità del collante è difettosa, altre volte invece il collante è troppo aggressivo, quando le ragazze sbagliano nell'applicare la guarnizione sulla parte in plastica ABS poi non riescono più a staccarla per farla aderire correttamente seguendo le angolature del pezzo. 
Almeno questo è quanto mi pare di capire tra bestemmie e particelle di saliva schizzate sulla mia faccia dai denti larghi di Pacinotti. 
Ero partito volenteroso  subito lesto al suono della campana alle 8.30 dall'ufficio Controllo Qualità verso il reparto produttivo, la catena di montaggio dove si assemblano parti meccaniche per condizionatori d'aria per auto, carico di sensi di colpa per il mio grembiulino bianco e per la mia supposta posizione privilegiata nei confronti dei “Produttivi”.
... e poi le plastiche “PRESENTANO BAVE” e ci venite voi a “sbavare” le plastiche, le ragazze hanno 62 secondi a pezzo, devono produrre e non cazzeggiare come certi paraculi col grembiule bianco. Cenni di consenso e frasi spezzate arrivano dal ventre della Linea Produttiva.
Dovrei sbattermene il cazzo, dovrei sbattermene il cazzo alla grande, rispondere cazzi vostri, toccare il culo alle più carine, strizzare i coglioni al capo reparto fino a fargli scoppiare gli occhi; potrei dare di matto, scaraventare a decine di metri gruppi ventilanti e scambiatori di calore, potrei fare davvero male a qualcuno, invece balbetto di fantomatiche telefonate ai fornitori del materiale difettoso, scarti di interi lotti, sanzioni economiche nei loro confronti, insomma vengo colto dalla sindrome detta del “Sottosegretario del Governo D'Alema”, questa provoca balbuzie e scariche diarroiche nelle sue forme più leggere.

In mensa qualcuno a fianco a me parla di un terrorista del PKK arrivato in Italia con due parlamentari italiani di Rifondazione Comunista, dei due parlamentari sapevo io, di cos'è il PKK pure, il tipo che mi siede accanto si limita a dire che in Italia di terroristi ne abbiamo già abbastanza senza importarli dalla Turchia. Taccio. Il giorno prima aveva parlato di Formula Uno, il giorno dopo avrebbe parlato di una strage nel bergamasco: il padre, guardia giurata aveva sparato alla moglie, ai due figli e a un vicino di casa che sospettava essere l'amante della moglie.
La gramigna alla paesana mi si strozza in gola. Gli argomenti  sono derivati dal sommario dell'edizione serale del TG5 del giorno prima; nella migliore delle ipotesi si commentano tette, culi e bocche delle segretarie inavvicinabili che lavorano negli uffici e hanno mansioni impronunciabili, rigorosamente in inglese, l'unico ufficio che ha cambiato nome senza cambiare lingua è l'Ufficio Personale.
Trovo sinceramente che Risorse Umane sia una definizione commovente ed emozionante, sa di cose robuste e dense, sostanziose, le Risorse Umane fanno spessore nell'efficienza, ma anche nella solidarietà, le risorse umane sono duttili e naturalmente flessibili e come liquidi vanno ad occupare gli spazi aperti e si arrestano fatalmente davanti a improvvisi sbarramenti, sbattono contro a mercati saturi, congiunture internazionali, insicurezza dei nuovi mercati. Il Dottor Mantoni pare davvero un buon uomo, molto umano, per l'appunto, cortese anche con gli interinali e con gli extra della ditta esterna di pulizie, si chiude alle spalle la porta di vetro dell'ufficio che dà sul corridoio bianco ospedale, ha l'aria un po' dimessa di chi non è ancora conscio della posizione sociale che ha conquistato. Molti dei colloqui di lavoro riguardano personale interno che ambisce a posizioni di maggior prestigio, o di presunto tale. Carrellisti che vogliono andare a lavorare all'Ufficio Tecnico, operai della produzione interessati a job opening per un posto alla manutenzione o ai Servizi Generali. Poi ci sono quelli che fanno un colloquio per una qualunque job opening che si apra come prospettiva, rivelando con questa presunzione di poliedricità di non avere alcun talento specifico, né particolari attitudini, ma solo un disordinato stato di alienazione da lavoratore dipendente frustrato.
Il Dottor Mantoni si vede sfilare davanti le solite facce per decine di job opening. Non dice di no a nessuno, entra dolcemente nell'intimo e nella personalità dell'individuo, nelle sue aspirazioni e nel suo quotidiano, fa larghi sorrisi poi li richiude sottili, comprensivo, le strette di mano sono robuste accompagnate anche dalla mano sinistra, vedrà, vedrà... Naturalmente nell'organigramma interno non cambia quasi mai un cazzo e i posti di maggior prestigio sono occupati da neo-diplomati e neo-laureati al primo impiego.
 
Jusy lavora in una profumeria del paese, la maturità da sessanta era a marcire da qualche parte dopo una breve incursione a Pedagogia, gli affari vanno male, la proprietaria le ha chiesto di lavorare part-time, solo la mattina e tutto il sabato. Armeggia nei cassetti, si passa vari rossetti sul dorso della mano, nessuna tonalità potrà far rivivere il rudere dall'altra parte del bancone, soldi buttati, arriccia il naso in una smorfia, la signora avrebbe bisogno di un rosso intenso, ma non troppo volgare, la bocca si limita a un taglio rosa esangue crepato di rughe attorno.
Un gruppo di sedicenni dai culi nervosi si aggira arrogante da un bancone all'altro, si sono intascate diverse confezioni di profumo tra le più costose, la vecchia fa da complice inconsapevole seppellendo Jusy di richieste assurde, niente e nessuno potrebbe fare qualcosa  per lei, nessuna beauty farm, nessun intervento di liposuzione, figurarsi la Tenera Jusy e i suoi Rossetti, indossa abiti costosi e di gusto, non sono possibili migliorie, la natura è stata bastarda, il tempo ha fatto il resto, anche il trucco è steso bene, ma non ci sono cazzi.
Jusy alza gli occhi, pare accorgersi delle ruberie delle sedicenni poi torna ai rossetti un po' inquieta, la vecchia dà i nervi, Jusy schizza verso una chiappettesode con la coda di cavallo, jeans foglie di tè larghi in fondo bassi in vita, top e canotte lasciano indifese pance abbronzate rilucenti di piercing, colorito del viso ostentatamente pallido, la colpisce con un “Acqua di Giò” nel flacone più grande, il nasino e il labbro perdono subito sangue. Chiappettesode non grida, inizia a piangere sommessamente, le altre hanno lasciato la profumeria in fretta, evidentemente non erano fide, anche Jusy piange con la mano sulla bocca, sono una di fronte all'altra con la stessa manina sinistra sul viso e le lacrimucce che scendono sulle guanciotte. Se non fosse per il sangue che impiastrocchia il viso di chiappettesode, sembrerebbe la stessa immagine riflessa allo specchio. Anche la vecchia è sparita senza aver trovato la tonalità di rosso, la proprietaria si è affacciata sulla porta del retrobottega che fa da magazzino e non capisce un cazzo di quello che le passa davanti agli occhi.
Al solito non trova le chiavi, rimescola la borsa, non piange ma il magone è stretto in gola, la piazza dove ha parcheggiato ha i ciottoli, il Comune aveva rifatto la pavimentazione l'anno prima i lavori erano stati lunghi, i negozianti del centro si erano incazzati, la gente non parcheggiava facile e andava a far spesa all'Iper subito fuori dal paese. Naturalmente ci sarebbe andata comunque.
Nel bar di piazza si diceva che queste giunte di centro sinistra non avevano nessuna sensibilità per le piccole attività commerciali, questo concetto veniva espresso con termini dialettali e sbrigativi, citando nomi di leader politici locali e nazionali e nazioni dell'est europeo.
La piazza era  stata tenuta per mesi in ostaggio da ponteggi e buchi transennati circondati da pensionati. La piazza conserva al centro la statua di un partigiano di cui nessuno ricorda il nome, Jusy ai suoi piedi “gratta” due marce prima di sbattere contro la Citroen parcheggiata davanti; dietro ci sono io con l'auto aziendale, evidentemente non mi ha riconosciuto. Sotto la statua un'epigrafe con dei nomi e cognomi, i Cocchi, i Franzoni, i Paderni, i Fabbri sono caduti per la Patria.
I giovani Cocchi, Franzoni, Paderni, Fabbri sbattono bici e motorini contro il marmo e non hanno mai notato le omonimie, hanno capelli o molto lunghi raccolti dietro, o molto corti sparati skin, i colli emergono da camicie bianche o da maglioni a V attillati blu o beige. Il gruppo insorge quando Jusy per poco non ne centra un paio. E' un coro di Troia, Bocchianara, Vai a Culo, un tipo con un giubbotto di pelle Dainese la segue per un centinaio di metri su un grosso scooter giapponese, simula la gestualità di una fellatio agitando la mano destra e gonfiando la guancia sinistra con la lingua, poi  la manda a fare in culo con un gesto ampio del braccio e ritorna in inversione nel ventre dello stormo. Tornano a ridere e a dire cazzate, due chiappettesode arrivano dal corso hanno gli zainetti pieni di cosmetici e chincaglieria raccontano che quella rincoglionita della commessa oggi ha dato di matto. Dainese ne bacia una ficcandole in gola la stessa lingua che pochi secondi prima aveva opposto alla parete della bocca per mimare il pompino.

Ero arrivato a trentacinque anni riuscendo ad evitare abilmente matrimoni di cugini, colleghi e di altri personaggi che mi gravitavano attorno  mio malgrado. Erano rifiuti cortesi e minuziosamente giustificati, allargavo le braccia ed elencavo impegni improrogabili o sfighe familiari devastanti tipo zii paralizzati post  ictus.
Quando li imbocchi torcono il collo e sbavano fuori la brodaglia che cola dai lati della bocca.
Poi c'è da cambiargli il pannolone quando fanno quella grossa, li si lava in bagno passandogli la spugna tra le cosce e quando li adagi sul letto li detergi con dei prodotti che alleviano il fastidio delle piaghe che si formano tra i glutei e le cosce quando si rimane coricati a letto o sulla sedia tutto il giorno. 
A questo punto il futuro sposo stringeva inconsapevolmente nella mano l'invito col mio nome, stropicciandolo, e non voleva che aggiungessi altri dettagli, io mi scusavo e promettevo di esserci alla prossima, guadagnandomi un occhiataccia mitragliata dalla futura sposina che a giudicare superficialmente dalla faccia da troia non avrebbe considerate chiuse le sue curiosità sessuali per quattro confetti e un abito bianco pizzato bomboniera da cinque milioni da portare una sola volta.
Pare che comunque i matrimoni siano un ottima occasione per fare nuove conoscenze di esemplari del sesso opposto, più dei villaggi vacanza della Valtour, improbabile comunque che si incontrino persone interessanti o che i discorsi decollino oltre ovvietà o battutacce sforzate in attesa dei simpatici scherzetti idioti cui vengono sottoposti gli sposini. 
Rimane il fatto che organizzare la cerimonia e i festeggiamenti nei minimi dettagli è di sicuro una  gigantesca rottura di coglioni che può portare a tensioni insanabili tra i sei protagonisti principali della vicenda, i due sposini e i relativi genitori.
L'organizzazione 'FACCIAMO FIESTA' di Ariccia (RM) conscia della vostra tragedia vi prenderà per mano facendovi guadare il fiume limaccioso portandovi sull'altra sponda, dall'addio al celibato fino al viaggio di nozze passando attraverso la delicata fase dell'assegnazione dei posti a tavola degli invitati.

FACCIAMO FIESTA
LA NOSTRA PROPOSTA 

SPOSARSI E' UNA NOIA??????????

Da oggi non più!!!!!!!!!!!!!!! perché FACCIAMO FIESTA può rallegrare il vostro matrimonio prima, durante e dopo. Sicuramente per arrivare a quel giorno è già uno stress in sé per sé, allora perché stressarsi maggiormente per organizzare anche la festa ???
Non bastano le partecipazioni, la chiesa, la casa, il ristorante, le bomboniere, gli invitati ai quali non sta mai bene dove vengono inseriti nel tavolo del ristorante e tanto altro ancora................. tutto questo per essere sempre criticati comunque vada... allora perché non rilassarsi almeno nel farsi organizzare la festa, a partire dall'addio al celibato-nubilato sino ad arrivare al viaggio di nozze ???????????? Sicuramente affidandoci l'organizzazione del vostro matrimonio arrivereste a quel giorno molto più rilassati e gli invitati saranno talmente presi che non avranno il tempo di criticare.......... inoltre per i più esigenti disponiamo di sale con servizi di catering e la possibilità di intrattenere gli invitati con spettacoli di artisti e cantanti televisivi.
QUINDI CHE STATE ASPETTANDO, POSSIAMO SODDISFARE TUTTE LE VOSTRE ESIGENZE, PRENOTATE IL VOSTRO MATRIMONIO ADESSO      

L'informativa pubblicitaria de 'FACCIAMO FIESTA' è naturalmente molto semplice e diretta, va dritta a sbattere contro il nocciolo del problema. La vostra mancanza di energia ed efficienza che diventa l'area del suo business. Lo fa con quel poco di ironia e leggerezza così da non umiliarvi apertamente.
La dispersione di punti interrogativi dovrebbe aumentare le vostre angosce e la coscienza della vostra inadeguatezza, per poi darvi semplici e solide soluzioni rafforzate da punti esclamativi rassicuranti. I puntini di sospensione dovrebbero darvi il tempo di riflettere su quanto siete coglioni. 

Rimane il fatto che i ragazzi sfoggiano completi Armani da cui svettano camice bianche dal collo enorme e arrogante, quasi stessero lì a rappresentare il pene stesso dell'invitato che un rigido protocollo di convenzioni vuole imprigionato da boxer e pantaloni con le pences. Altri hanno abiti tipo Upim blu tristezza completati a terra da stivaletti a punta, in genere questi esemplari si incaricano delle rogne più tediose, tipo andare a prendere lo sposo a casa per portarlo davanti alla chiesa con un Ape  tre ruote o un carretto tirato da un somaro.
Questi non scopano mai o ne hanno scopata una sola che poi quando si è resa conto dell'errore commesso in gioventù  dice che ha bisogno di riflettere sul senso della vita. 
A sedici anni Upim era uno 'giusto', ambito da tutte le donne della compa perché i capelli lunghi che andavano di moda allora gli scendevano morbidi e biondi come quelli di una fica e quell'aria sempre un po' assente di hascish metteva tenerezza. Il fatto che non parlasse mai completava il personaggio cartola – tenebrosa -che impennava in vespa con la paglia strizzata in bocca. A noi mortali che ci ostinavamo a tenerli lunghi, i capelli ci morivano dietro le orecchie ruffi e sgradevoli come peli di cazzo. Poi Upim ha iniziato a perderli i capelli e si è capito che non parlava mai perché non aveva un filamento di pensiero da intrecciarsi con un altro e la cosa alla lunga poteva irritare le fidanzate. E poi non c'era proprio più un cazzo da impennare e le paglie fanno venire prima le bronchiti poi i cancheri ai polmoni. 
I completi Upim abbandonati impietosamente oltre i trentacinque anni, torneranno davanti al bar del paese a ingrossare il drappello dei fuoriposto tutti presi a decidere in quale triste discoteca si è disposti ad andare a farsi prendere per il culo per poi ubriacarsi e alzarsi dal letto la mattina dopo, col culo girato e l'alito cattivo per ciondolare come un vecchio cagnone verso il bagno grattandosi le palle. 
Le donne ai matrimoni hanno completi di vari tipi soprattutto tailleur blu, neri o grigi che castigano buona parte del corpo strizzandolo e mettono in evidenza le mammelle velate da body neri, proiettate verso il successo da tacchi altissimi, hanno lo stesso trucco pesante delle grandi occasioni (cene aziendali, funerali, venerdì libero con le amiche in Disco, pranzi con i futuri suoceri) e hanno il bulbo impeccabile fresco di parrucchiera. Fanno pensare a un sacco di cose, sesso anale, orge con videocamera, parcheggi adibiti a scambio di coppie, capezzoli trapassati da piercing, rivoli di sperma che solcano le gote. Il pensiero davvero si discosta tantissimo dallo scambio degli anelli fra gli sposi e la felicità  tirata dei suoceri e dai futuri marmocchi maschi che gonfieranno le pance in attesa di iniziare a scassare il cazzo per uno scooter.
.
Non voglio donne da sposare e da gonfiargli la pancia, voglio donne da portare all'Hemingway Caffè Latino quello di Caputo. Negli anni ottanta, faceva il gallo in locali a la page, io ero un bambino, lui era giovane, adesso sarà quasi vecchio, calvo di sicuro.
Mi intrigavano davvero molto i suoi testi intrisi di raffinatezze alternative...

Non ti ho visto più 
all'Hemingway Caffè Latino 
ghigna Belzebù (?) 
“Hombre non sei sportivo!”
ma il mio cuore piange a ritmo del bongo,
è la bestia che si agita in me,
sta abboffandosi di uova di lompo e chardonnay...

Arie di bajon
all'Hemingway Caffè di moda, 
rischio l'autogoal
per masochismo idiota 
ma i pensieri vanno a passo di danza 
e mi portano lontani da qui...
ad analoghe passioni d'infanzia
 morte lì...

Chi se ne frega di te...
sto benissimo!
Faccio una vita da re...
come minimo. 
presto o tardi tanto ti incontrerò
 tra marito e figli
 un po' meno snob
 e del resto son le cose che ormai
 fanno parte del vivere...

Non t'aspetto più
 all'Hemingway Caffè Latino
stilo il mio dossier
sul bovarismo estivo 
e non so se interrogare le carte 
o rivolgermi all'amico Clouseau
nel dilemma se il feticcio 
sia arte oppure no

Che me ne frega di te...
sono esplicito...
faccio una vita da re...
entro i limiti.
....................... 

Che tristezza. Ma che classe, che tenero distacco. Caputo ci girava attorno con stile che vorrei emulare, io mi abbandonavo alle sue atmosfere, ma doveva avere concreti problemi di fica pure lui, e una voce assolutamente inconsistente, dal vivo praticamente un mutino biondino che  agitava la testa con un microfono in mezzo, mai abbastanza efficace ad amplificarlo, e lui ci si accaniva stringendolo e sbatacchiandolo da una parte e dall'altra quasi fosse sua la colpa, del microfono, il pubblico non la beveva e lasciando la sala diceva meglio in disco,  meglio in disco ...i testi però... fantastici. Forse oggi canterà nelle crociere o, perché no, nei matrimoni. Il più grande poeta italiano del novecento, che spreco.
Nel sud Italia alcuni facoltosi camorristi a piede libero si permettono di ingaggiare cantanti di discreta fama in caduta libera di popolarità per allietare gli invitati alle nozze di figli o  nipoti già obesi ancor prima di tuffarsi nella vita matrimoniale, questi battono le mani a tempo  ingolfati di cibo superfluo che va ad ostruire le arterie spianando la strada ad un sacrosanto e meritato infarto verso i quarantacinque. 
La Harlem Spirituals fornisce, tra gli altri, un servizio di cori  gospel durante la cerimonia nuziale, il suo portale all'indirizzo internet recita così:

A MARRIAGE MADE IN HARLEM
Un evento paradisiaco reso ancora più divino, permetteteci di progettare il vostro matrimonio ad Harlem. Creeremo una meravigliosa atmosfera per un giorno indimenticabile e il coro gospel allieterà questo momento significativo con bellissime canzoni di speranza e amore. Ci occuperemo di tutti i dettagli per un matrimonio veramente originale.
Creeremo una celebrazione di matrimonio veramente originale.
Creeremo una celebrazione di matrimonio distintamente unica e in puro stile newyorkese

Torta nuziale
Pranzo di ricevimento per un numero di ospiti da due a trecento
Servizio di limousine
e molto altro ancora

Che desideriate un servizio civile o una cerimonia religiosa , stravagante o semplice, con un tocco di eccezionalità e pompa, noi ci occuperemo dei dettagli in modo che possiate godervi in pieno questo gioioso evento . Vi semplificheremo le formalità necessarie.
Se siete pronti a sposarvi con stile, noi renderemo il vostro matrimonio un occasione di vera gioia.

LO SPOSO NON E' INCLUSO! 

Io non posso davvero non vedermi davanti una trentina di donnone nere completamente nude ben oltre il quintale, agitare tettone e culoni col sorrisone  sereno che riservano solo al salumiere del quartiere. Cantano Billie Holiday e porcherie più natalizie agli ordini di un maestrino spiritato e isterico che potrebbe ricordare tanto Prince. Sarebbe un evento davvero divino. 
    
Jusy con la Y greca  non sa rinunciare a nessun  invito che sia per un matrimonio o una cresima o qualche altro cazzo di Sacramento preso a scusa per giustificare mesti rituali codificati e largo consumo di zuccheri composti e grassi animali, non si pone nemmeno il dubbio che possano essere evitabili quegli inutili pranzi che si protraggono fin verso le prime ore della sera carichi di allegria artificiale alcolica.
Evitabili e fastidiosi, forse Jusy  ne ha una confusa percezione,  ma non ha i mezzi critici per isolare il problema, avverte una leggera noia-irritazione molto simile a quella che prova durante certe cene in doppia coppia in ristoranti-pizzeria. Orrendi, giganteschi, illuminati a giorno con enormi lampade al neon rosa e azzurrine. Si possono confondere con i bowling. I camerieri in merda con la gestione dei tavoli propongono vino prosecco alla spina, il menu conta circa cinquanta pagine di tediosa consultazione. Si spazia dalle pizze speciali, tipo la pizza Gino, funghi porcini, rucola e gamberoni fino al goulash di cinghiale passando attraverso l'astice alla catalana e gli assaggi di primi ad esaurimento. Quando Jusy, Carlo e l'altra coppia di sventurati chiudono all'unisono il menu richiamando la solerzia del cameriere fanno domande idiote sulla composizione di almeno dieci piatti innervosendo il cameriere sempre più in merda con la gestione dei tavoli.
Archiviata l'ordinazione la discussione verte inesorabilmente verso i rispettivi lavori mettendo in evidenza a ondate alterne soddisfazioni, stress  e aumenti di categoria o di stipendio.
Giunti ad esaurire l'argomento sviscerato in ogni suo budello più sordido (colleghe che hanno fatto carriera con la fica, impiegati di fresca assunzione che hanno già il posto macchina all'interno del cancello) qualcuno prevedibilmente lancia l'argomento ferie che frana verso radiose aspettative future e disastrose esperienze passate , nessuno dei quattro sa rinunciare alla comodità della mezza pensione non ponendosi mai il problema e dando per scontata questa formula. E poi basta ferie in agosto, mai più, è tutto pieno, invivibile, diventa tutto brutto. In genere si arriva al conto su  frasi memorabili simili a queste.

CONSIGLI E INCIDENTI. SEI.
Oreste Scalzone leader di Autonomia Operaia nei primi anni settanta predicava cose del tipo: orario di lavoro limitato a due ore al giorno o un giorno intero lavorativo solo alla settimana, per godere pienamente degli altri aspetti piacevoli della vita come godersi appieno la crescita dei figli. Non ricordo con precisione i dettagli numerici delle ore e dei giorni (i numeri non li ricordo mai) ma di sicuro pensava di parlare a nome delle classi operaie o dei lavoratori dipendenti in genere facendosi portavoce delle loro esigenze.
Scazzava senza colpa. Commovente.
La maggior parte degli individui non ha alcuna vivacità intellettuale, né tanto meno curiosità  verso il mondo che li circonda e non saprebbe come riempire il proprio tempo libero.

Sognavo anch'io, ma erano sogni dispersivi
ossi di seppia... tundre... articoli sportivi
l'utente medio aveva un sogno più sociale
tapparsi in casa ad aspettare l'astronave 

 Quanto ai figli... beh lasciamo perdere... e su questo punto è ampia la mia condivisione. Fuori dai rigidi vincoli d'orario del lavoro dipendente gran parte della popolazione si sentirebbe letteralmente spiazzata allargando la schiera dei pedofili, dei serial killer e dei maniaci sessuali in genere, per non parlare degli uxoricidi. 
Sono davvero classici e scontati i  casi di crisi matrimoniali precipitate proprio durante le agognate ferie estive o di veri e propri crolli di stress  nervoso dovuti a cambi di ritmo e di orari, iperattività ludico-sportiva, code autostradali, aspettative disilluse. 

ALE. IL MANIACO STA A ZERO. E' RIMASTO UN KOALA CHE TI SI VORREBBE ABBARBICARE ADDOSSO. 

JUSY. CHE BUFFO! MA SEI UBRIACO? HO BALLATO E RISO TUTTA SERA IN DISCO CON LE MIE AMICHE.  
.
ALE. AVEVO UN PIANO: PRESENTARMI A ORARIO TARDISSIMO (COME I TIPI GIUSTI) NELLA TUA DISCO  IN COMPAGNIA DI UNA DONNA (+CHE DISCRETA) IGNORARTI COMPLETAMENTE PER POI CROLLARTI ADDOSSO RAGIONEVOLMENTE UBRIACO FICCARE LA MIA TESTINA SUL TUO GREMBO RIPARATO DALLE TUE TETTE E DIRE UN SACCO DI CAZZATE E CARINERIE FINO A CHE LE DONNE DELLE PULIZIE SCOGLIONATE AL MATTINO PRESTO NON FOSSERO VENUTE A SPOSTARE IL DIVANETTO PER PULIRE DIETRO.

JUSY. SI', SEI UBRIACO.

ALE. UN MARGARITAS NON PUO' PIGLIARSI TUTTE LE COLPE. HO VOGLIA DI VEDERTI ORA STINGERTI/STRIZZARTI COCCOLARTI DIRTI COME SONO CHIEDERTI COME SEI.

JUSY. HO VOGLIA DI VEDERE IL MIO LETTO. LA SVEGLIA DI STAMATTINA INIZIA A FARSI SENTIRE

ALE. PORCA TROIA. MA  COME DEVO FARE?

JUSY. NON DEVI FARE NIENTE

ALE. NEL SENSO CHE NON C'E' NIENTE DA FARE?

JUSY. FAI IL BRAVO BIMBO. NOTTE.

ALE. PORCA TROIA 
  
Caputo a 'sto punto ci farebbe una canzone malinconica e surreale tipo quella che dice:

La tua storia lascia un po' a desiderare,
fermo un tassì
guastarti la serata, no, non è scic...
Confidarmi col tassista mi diverte
 molto di più
mi lasci pure all'angolo
e diamoci del tu,
La vita è bella è bella,
ciao, mercy bocù.

Guardo le vetrine,
piene di bigiotteria,
scarpe parigine, 
reggicalze,
campionari di tappezzeria.
Lì c'è un manichino che assomiglia a te
sfoggia un tayeurino giallo senape.

Non vederti più...
farci una risata su
non vederti più...
già dimenticata pure tu.

Uno stock di giapponesi mi travolge,
me, e la mia verve,
e sparisce tra le fauci di un hotel...
l'ottimismo ricomincia a pilotarmi
per la città
un insegna verde menta 
mi promette un whisky bar
un juke-box sussurra wasciù-wariu-wa.

Quante signorine!
Bello capitarci senza te.
Faccio il milionario
mi destreggio uno sgabello come Fred Astaire.
Ordino una Guiness 
per la prima mance 
forse sono triste 
ma il mio cuore non lo sa.  

Se a Caputo l'avessero data (la fica) sempre e subito senza problemi, si sarebbe trovato certamente spiazzato e non avrebbe saputo come usarla, così su due piedi.  Noi avremmo perso il più grande poeta  italiano del novecento che non avrebbe nemmeno saputo di possedere questa raffinatissima verve decadente. Lui avrebbe speso molto meno in consumazioni in locali à la page e discoteche inquietanti con amici naif (di lei) io speravo in un incontro galante in blue jeans. Tenero.  

ALE. STAI CERCANDO DI USCIRE DALLA MIA VITA PICCOLA MOCCIOSA ARROGANTE HO CORDA RESISTENTE PER I TUOI POLSI FRAGILI E NASTRO ADESIVO LARGO BROWN PER LA TUA BOCCUCCIA MOLESTA

JUSY. MA SEI FUORI!!

ALE. MADDAI E' IL GIOCO DEL MANIACO!  POTREMMO USCIRE ANCORA UNA VOLTA MAGARI A TRE CON UNA TUA AMICA FIDA SAREBBE CARINO E RAGIONEVOLE NON TROPPO IMPEGNATIVO SONO DISPOSTO ANCHE A PARLARE DI QUEL BOVARO DI LIGABUE (NON HO PIU' DIGNITA')

JUSY. MAGARI SE CAPITA CASUALMENTE...

ALE. LE COSE VANNO COSTRUITE, SAI BENE CHE NON FREQUENTIAMO GLI STESSI GIRI E GLI STESSI LOCALI. MI PIACEREBBE PORTARTI ALL'HEMINGUAY CAFFE' LATINO

JUSY. NON LO CONOSCO SI MANGIA LA PIZZA?

ALE. SI VABBE'....MI STAI TRATTANDO COME UN CAZZONE QUALUNQUE LO DETESTO  PROPRIO NON SAI RINUNCIARE A FARE LA FICA

JUSY. STRONZO 

Caputo a  'sto punto non so davvero cosa si sarebbe inventato, di sicuro qualcosa di memorabile e struggente che sarebbe finito nei libri di testo di Italiano delle Superiori. Di quinta però. Qualcosa di metafisico e grottesco, qualcosa che avrebbe avuto a che fare con la Nouvelle Cuisine francese e con lunghi calici di  cristallo di Boemia colmi di liquido dorato e allegramente bollicinoso, con donne crudeli in abito lungo  che non ridono alle sue battute raffinate e poi la danno al primo coglione che capita.  
Io nella mia mediocrità non posso fare altro che fissare inebetito il display del telefonino dove compare testardo  'I OMNITEL MENU', proprio non si decide ad apparire il simbolino malefico accompagnato da quel suono orrido che stasera sarebbe musica. Non sarebbe apparso per tutta la notte. 
E per tutti i giorni a venire.
Come l'avrebbe gestita Caputo la la faccenda telefonini-SMS-nuove tecnologie?
Secondo me alla grande, non era mica il solito cantautore osteria sui monti dimenticati da dio-boccia di vino rosso-anedottica popolare.

Ti ho vista riflessa in una vetrina di Ferrè
una bimba fantastica
o un manichino vestito di lamè?

Ti ho perduta inciampando su un congiuntivo demodè
Ti ho messaggiato ansiolitico
ad orari strategici
parole astute 
che oggi negherei 

Avevo sogni fantastici 
tra religioni mediatiche in piena era Moira Orfei
Non c'era campo
perdonami
avevo in mezzo i Pirenei

Ti ho rivista impacciata in un depliant arredo-bagno
il designer si rifaceva a un kitch molto padano
chiari accenni stilistici a un leopardiano BONA LE'

Come è noto son qui alla fermata del tram
per te avevo altri programmi
caffè d'orzo e flambée
un ballo molto stretto
degradante in un orrido casquet
in un locale da panico 
tra giuristi e lacchè

Ti ho affidata incauto a koala feroci 
che adesso ingabbierei
a maniaci simbolici in giubbotti délavé

Piero ha sette pistole, il porto d' armi da collezionista, la licenza di caccia e la cassaforte dove per legge deve custodire la sua famiglia. La chiama così. In ufficio estrae dal portafoglio una foto presentandola così. Sono le sette pistole adagiate su un elegante panno verde immortalate da un fotografo professionista. Quando nella nostra zona ha preso a imperversare una banda di rapinatori che svaligiava gli appartamenti e le villette, non era raro vederlo nel cortiletto davanti alla casa dei genitori a smontare e pulire minuziosamente la parti meccaniche della sua numerosa famiglia, i vicini lo osservano preoccupati mentre facevano giardinaggio o lavavano l'auto. Piero sa che le voci girano, gli albanesi che fanno gli appartamenti si guarderanno bene dal visitare il suo. Mi sembra di vederli tremare tutti, albanesi, serbi e croati saliti da Otranto o scesi dal Friuli, alcuni  hanno stuprato suore e riempito le fosse comuni di donne, vecchi e bambini sventrati. Altri sono specializzati in sanguinose  rapine a porta valori. Altri ancora tutti i loro averi molto spesso li indossano.
Li vedo tremare davanti ad una pistola modello Parabellum appena lucidata che luccica sotto la lampada al neon del salottino buono di Piero, fare una pozza di urina sulla moquette e chiedere perdono a mani giunte, alcuni pregano un Dio Cattolico, altri uno Ortodosso, alcuni si rivolgono ad Allah, tutti in ginocchio, a mani giunte o protese al cielo.
Sette pistole sette, sette pistole non bastano, sette pistole chiuse in cassaforte ingrassate e lucidate non bastano, Caputo canta rovente, la cassetta gira avanti indietro con l'auto-revers, chissà da quante ore.
Lo stabilirà la Scientifica con una certa approssimazione. Il Sostituto Procuratore col nome di donna ha voluto quelli bravi. Vengono da Parma, il TG 4 lo dice sempre che i più bravi sono quelli di Parma. E' tutta mattina che fanno rilievi maniacali con i guantini bianchi di Funny Games, entrano ed escono dalla casa, hanno sacchettini di nylon trasparenti con una etichettina graffettata giudiziosamente. Contengono terra dei vasi delle piantine grasse, avanzi di cibo, bicchieri e piatti che erano nell'acquaio, ancora da lavare, capelli, peli di cazzo, brandelli di tessuto, la lametta che ha aperto il collo di Piero, lasciata sul cuscino di fianco al suo viso. Gli occhi paiono davvero scoppiare in un'espressione incredula: non gli pare vero che chi gli sta aprendo il collo non è un extracomunitario. E adesso chi lo dice al TG4?

 Il Sostituto Procuratore gradirà le sofisticate atmosfere di Caputo?

Probabilmente è una donna che ha ricevuto poco amore dagli uomini ed è rassegnata a dispensarne poco, è abituata a comandarli, in video viene bene, un taglio di capelli  un po' datato, nel TG serale ha un aspetto più sano rispetto a come appare in quello dell'una. Forse una lampada e un filo di trucco, ha le cartelle strette al petto e non esclude alcuna pista, scivola oltre i giornalisti eccitati.
Naturalmente non ce la vedo proprio a piantare le unghie nella schiena e dire cose tipo: ancora, più forte, sono la tua puttana. Mi sembra troppo sicura di sé, un difetto, mentre dice che non si esclude alcuna pista e che al momento non ci sono elementi, gli occhi sprizzano la determinazione di chi ha già capito tutto. Due ragazzi giovani accoppati in pochi giorni nello stesso paesone padano gemellato con un paesone scandinavo dal nome impronunciabile. 
Il sostituto procuratore col nome di donna ha sentito quasi tutti i ragazzi del Bar di Piazza, in pratica buona parte dei coetanei. Anche Jusy.  Naturalmente erano stati sentiti immediatamente i colleghi di ufficio, eravamo stati gli ultimi ad averlo visto vivo, la sera stessa si era svolta la cena di reparto.
E' abbastanza fastidioso, lo ribadisco, e bisogna prendere una giornata di ferie e quando arriva a casa la busta verde con un sacco di bolli e timbri ci si sente già tutti un po' colpevoli di qualcosa.
Naturalmente sono stato convocato anch'io, sono davvero sereno e rilassato, le domande iniziali sono così vaghe che mi perdo a pensare a Jusy, che è uscita in lacrime, quasi avesse confessato, poi penso a Franca piuttosto seccata che sbatte contro due sbirri e non chiede scusa, non ha preso ferie e comincia il turno del pomeriggio alle 13.30. Cerco di stare più concentrato perché mi rendo conto che il Sostituto col nome di donna ha preso ad infilar discorsi che conducono a spirale verso le sabbie mobili in un crescendo astuto che non mi sarei aspettato da una che accosta il beige-quasi-oro al grigio. L'amore per il suo lavoro la porta lontano dal gusto per il superfluo, da vicino è decisamente bruttina, la pelle macchiata. Potrebbe avere una figlia in prima superiore alla quale non parla mai del suo lavoro, divorziata, sicuramente. La adora, sono molto attaccate specie dopo che il marito ha levato le tende.   
Io strizzo gli occhietti e mi copro di non saprei, ma sì come tutti, qualche canna da giovane, lavoravamo nello stesso ufficio, un ragazzo squisito tutto Gazzetta e Quattroruote (!!!), non ha mai litigato seriamente con qualcuno, nessun rancore, un tipo davvero solare, con la cordialità aperta del bolognese belloccio e superficiale, forse quasi banale, ma non è un delitto, anzi solitamente non ci si attira nessuna antipatia quando si è persone molto comuni, più che altro si tende a passare inosservati in caso di assenza, sì,insomma, si diventa piuttosto intercambiabili, ma non vedo proprio chi potrebbe odiare un tipo come Piero. 
E questa storia delle armi?
Beh ci sentiamo tutti più cazzuti con un'arma da fuoco in mano... forse dovrei contenermi sull'analisi di Piero infatti il sostituto col nome di donna mi guarda strano piegando un po' la testa di lato come fosse vittima di un fastidioso torcicollo o volesse squadrarmi da varie angolazioni. Poi mi dice che ha già nominato un perito per ricostruire la personalità della vittima e dell'assassino, io mi posso limitare ai fatti, anzi con me avrebbe finito, casomai dovessi iniziare anch'io un turno pomeridiano di lavoro. Sento i suoi occhiacci brown attaccati alla mia schiena, mi giro  mentre stringo la maniglia della porta, mi sbagliavo, sta esaminando dei carteggi sulla scrivania, poi i nostri occhi si incontrano. Io faccio  un sorrisetto idiota e ciao con la manina. Di Caputo neanche un accenno, nemmeno il ritornello del Garibaldi innamorato, un opera minore del Maestro per il Festival dei Fiori. Stronza.  
Mi piacerebbe incontrare la figlia.     

ALE. VOGLIO QUALCOSA DI FORTE DA TE. ADESSO. QUALCOSA DI BELLO. O DI MOLTO BRUTTO. UN CALCIO NELLE PALLE O QUALCOSA DI TENERISSIMO. 

ALE. TI AUGURO DI NON ASPETTARE MAI UN SMS CHE NON ARRIVA O DI SENTIRE UN TELEFONO CHE SUONA A VUOTO

JUSY. PATETICO. PROPRIO TU. AVEVO IL VIBRO ME L'ERO SCORDATO.COMUNQUE NON E' SERA DEVO ANCORA LAVARMI MANGIARE E PREPARARMI

ALE. STO MALE JUSY. STO MALE DAVVERO. CHIAMA CAZZO.

JUSY. NON PENSAVO DI ARRIVARE A QUESTO PUNTO MA E' MEGLIO CHE DIRADIAMO SMS E TELEFONATE. 

ALE. ...E COSA AVREI DA MESSAGGIARE? HO FINITO PENSIERI LACRIME PAROLE

JUSY. SE VOLEVI FARMI SENTIRE UNA MERDA CI SEI RIUSCITO GRAZIE. ADESSO 
STOP.

Piero all'ultima (in particolare per lui) cena aziendale ci aveva trascinato alla Taverna dei Porcari un locale spostato di poco dalla via Emilia che rimane sotto un ponte sgretolato, dalle cui ferite ti aspetteresti di vedere uscire enormi topi dalle codacce nervose e nere. Per settimane ci aveva molestato con dei ci penso io, ci penso io, e con delle conte estenuanti per definire l'esatto numero dei posti da prenotare, apostrofando come sfigato e rincoglionito chiunque osasse balbettare scuse più o meno fantasiose per evitare l'evento. 
Io stesso mi ero già fottuto diversi bonus nelle ultime settimane avendo seppellito quattro nonne e assistito quattro parenti colpiti da paresi e ictus,  non mi ero saputo inventare qualcosa di credibile. 
Stavo diventando sempre meno reattivo. 
Il locale è gestito da una checca cinquantenne in camicia nera picaresca aperta su un petto villoso e poco gradevole, appoggiato su una pancia gonfia, i riccioli bianco-grigi si aggrappano alle orecchie, rattrappiti dal gel o dall'unto.  Alle pareti sciabole, alabarde, scudi, attrezzi di lavoro della tradizione contadina, corna di animali, padelle di rame in successione piuttosto casuale. Il  locale è strapieno, pare si debba prenotare con  largo anticipo, dunque dovrei sentirmi privilegiato.
Il delinquente del piano bar sta devastando buona parte del repertorio italiano, Vasco, Carboni, Dalla, Nek, Ligabue, per altro già devastati di loro, naturalmente la cassa acustica pende sopra la mia testa e io non riesco a recepire nulla degli inutili aneddoti dei miei colleghi che mi arrivano sfilacciati, rido quando gli altri ridono, strizzando gli occhietti e battendo la manina sul tavolo, cerco di mantenere un  atteggiamento adeguato alla situazione cercando di evitare argomenti stimolanti e approfondimenti. Il menu è fisso, disgraziatamente scontato, si rifà a quello della nostra mensa aziendale dei giorni migliori. Pasta e fagioli alla scoreggiona, che fa tanta simpatia, bucatini all'amatriciana, che fa tanto volemosebbene, insalata verde, antitumorale, coscio di tacchino, che fa tanto la fortuna della checca perchè non gli costa un cazzo. La panna cotta è fatta artigianalmente dalla mamma del signor Danone. Cinquantasettemila, nessuno batterà ciglio, in mensa sono milleottocento lire, farlo notare risulterebbe noioso e inutile. 
La particolarità del locale è che non si possono usare le posate, né i bicchieri, geniale. La pasta e fagioli viene trascinata alla bocca con una specie di portacenere lanciato dalla checca,  la brodaglia densa cola sugli abiti e sul tavolone con la tovaglia di carta. L'amatriciana viene calata sulla bocca tenendo il viso rivolto al soffitto lordandosi fronte, guance, naso; un piatto ovale ogni due commensali che divorano famelici uno di fronte all'altro. Il buon umore tocca il suo apice quando tutti quanti all'unisono ci ritroviamo con il coscio di tacchino saldamente stretto. E' il momento della foto: lesta arriva la checca ricciuta. Dodici coglioni over trenta col bavaglino di carta sotto il mento e sfilacci di tacchino in mezzo al sorriso. 
Il tavolo alle mie spalle desta una certa invidia, sei ragazzi e due ragazze che si danno da fare.
Ha iniziato la piccoletta col caschetto e la fossetta nel mento, non è un talento naturale, ma ha un  fisichetto discreto. Quando hanno preso a ballare e a saltare sui tavoli la checca proprietaria ha simulato indignazione come per scusarsi con noi degli schizzi di porcherie che arrivavano al nostro tavolo. La piccoletta, dicevo, tra un salto e l'altro riceve profonde  palpate di culo, davvero a un livello pesantemente ginecologico, dai jeans Guess  si biforcano verso l'infinito tre segmenti di un perizoma rosa. L'altra, più diva, ricciuta arrogante e con la canotta scoppiante, è partita più diesel, più in sordina, ma adesso è chiusa in cesso da dieci minuti con uno dei sei. Quando esce ha la classica faccia di una che ha fatto un pompino in cesso, ma la cosa davvero commovente è che sta dando la lingua in bocca  a tutti i ragazzi della compa. Il nostro tavolo ha seccato gli aneddoti lavorativi, non riusciamo a staccare gli occhi dalle due zoccolette. Fausto che gestisce il Magazzino Scarti cerca di scuoterci dicendo qualcosa che ritiene attinente, qualcosa del tipo che ai corsi di danze caraibiche, scopare è come rubare le caramelle ai bambini. Nessuno lo caga. La realtà che ci scorre davanti ammazza l'anedottica, abbiamo due autentiche troie nel tavolo a fianco e non hanno nulla a che fare con la nostra vita. Non ci vengono neanche a chiedere d'accendere, abbiamo lasciato un Bic invitante sullo spigolo estremo del tavolone. Triste, davvero. C'è depressione soprattutto dopo che la ricciuta si è ricacciata in cesso con un altro dalla compa, i lineamenti sono molto simili a quelli del primo. E' chiaramente il fratello, forse gemello. Quando esce ha la tipica faccia di quella che ha fatto il secondo pompino della serata in cesso, i due fratelli si scambiano un'occhiata stronzetta, la ricciuta pare abbia un attimo di perplessità, forse non si è resa conto dello scambio. I gemelli hanno il cazzo uguale? Mentre faccio questa profonda riflessione mi prende lo sconforto se penso che sono solo le undici , per noi la serata volge irreparabilmente al termine appesantita da un litigioso mal di testa da Trebbiano adulterato, mentre gli otto a fianco potrebbero girare un film porno amatoriale. La piccolina adesso è seduta sulle gambe di un biondino glabro e gli massaggia le palle. E' davvero arrivato il momento di chiedere il conto, Piero ci consola dicendo che erano due prostitute, usa proprio questa espressione da TG, nessuno la beve, nessuno pensa di iscriversi a un corso di danze caraibiche.
 L'ultima cena di Piero, pasta e fagioli, amatriciana, insalata verde da condire con le mani, tacchino, dolce di gomma, vinazzo adulterato a collo, troiette di contorno. Mi spiace,  ma  non  meritava di meglio, davvero, credetemi.      

Il lunedì nessuno accenna all'Inter,  con l'ultima sconfitta interna ha definitivamente abbandonato  
velleità di scudetto nonostante la campagna acquisti sopra le righe. Qualcuno dice che ancora non ci crede e lascia l'ufficio sbattendo la porta, allude alla brutta fine di Piero, non all'Inter.
Io non so mai cosa dire in queste occasioni, non riesco a dire che ci vorrebbe la pena di morte o che il buonismo del centro sinistra ci ha buttato in paese un sacco di facce di merda grigie e caffellatte pronte a tagliarci la gola per pochi spicci col Corano sottobraccio. Non ci provo nemmeno a dire che dalla casa di Piero non manca uno spillo e che il sostituto procuratore col nome di donna ha dichiarato alla stampa che secondo i primi rilievi la vittima molto probabilmente conosceva l'assassino al punto che erano entrati in casa assieme o in rapida successione. Proprio bravi questi di Parma, i migliori per un cazzone qualunque come Piero.
Faccio una cernita sommaria dei Fogli Accettazione dei materiali, cerco di alzare gli occhi dalla scrivania il meno possibile, sento addosso quelli dei colleghi che non si sono ancora tolti le giacche incuranti del segnale acustico delle otto e trenta. Qualcuno ha avuto cura di passare dal fioraio stamattina presto, il mazzo di fiori colore pastello poggia inclinato sulla sedia dietro la scrivania di Piero. Il cassetto è pieno di biro, matite, evidenziatori, sono centinaia gli oggetti di cancelleria accumulati negli anni, gli oggetti ritenuti interessanti non più funzionanti hanno uno scomparto dedicato a loro, per lo più sono grosse biro multicolori, si seleziona il colore spingendo la levetta, smettono di funzionare quasi subito buona parte dei colori, ricordano le elementari, altre hanno il logo della nostra azienda o di altre aziende fornitrici, ricordano che le elementari sono finite da un pezzo. 
Figurine Panini dei calciatori del campionato italiano di calcio di serie A, alcuni hanno lievi strabismi, capelli lunghi dietro le orecchie, la barba di alcuni giorni, lo sguardo è severo, conscio della  responsabilità che una larga fetta della popolazione ha affidato loro, il peso greve delle aspettative di milioni di sventurati poggia su giovani e forti spalle rubate al mondo metalmeccanico e agricolo... questo si chiama Del Vecchio. Erano i più bravi nel campetto del prete, fuggivano sulla fascia verso la porta. Poi le  giovanili,  il padre attaccato alla rete a urlare consigli, poi via verso gli astri anno dopo anno, fino alle figurine Panini.
Sopra le figurine raccolte a mazzi fermati da elastici gialli ci sono le sorpresine degli ovini Kinder, alcune intuizioni meccaniche di questi oggettini denotano una creatività commovente.

CONSIGLI E INCIDENTI SETTE
Figurine e sorpresine stanno a testimoniare di quanto sia difficile uscire dallo stadio scuola elementare. Specie  nei maschi della mia generazione, molti invecchiano senza mai essere stati davvero giovani, è venuta a mancare la forza trasgressiva di contrapposizione ai genitori e alla società propria di generazioni di altre ere geologiche così vicine e già così remote. I miei colleghi hanno soppresso da sempre qualunque autentico spirito di ribellione, limitandosi a rimostranze morbide, tese a raggiungere oggetti il cui possesso li integrasse più stabilmente nelle comuni regole del gioco sociale subìto passivamente o con entusiasmo.  I genitori avevano simulato resistenza nel concedere ai figli zainetti firmati e scooter giapponesi, meglio fichetti che drogati. I nonni avevano fatto la loro parte elargendo contributi economici consistenti per i loro nipotini rapiti da colori pastello e sogni modesti. In un battito di ciglia loro sarebbero stati cenere e foto sopra due date sul marmo e i loro nipotini  vecchi rassegnati, settanta-ottanta anni col pilota automatico, bendati su una strada segnata e agevole.

Riccardi sta raccogliendo i soldi per una corona o per una busta per opere di bene, arrivano anche da altri reparti dell'azienda, lo sgomento è sincero, si è posti di fronte a qualcosa di terribile i cui contorni sfuggono. I film americani sui serial killer non li hanno mai aiutati a capire un cazzo, sangue in quantità industriali che serve solo ad imbrogliare l'essenza della morte e paradossalmente a negarla. La violenza al cinema o alla TV, volgari messaggi che  inibiscono naturali istinti animali di distruzione propri della nostra specie.
Piero viveva solo in un appartamentino mansardato di cinquantacinque metri quadrati sul corso principale del paese, non faceva altro che lamentarsi/vantarsi di quanto fosse  costosa la vita da single. I genitori abitano a dieci porte di distanza, Piero si presentava tutti i giorni puntuale a pranzo e cena, il sabato a pranzo portava in omaggio all'anziana madre almeno due  sacchettoni di nylon nero con gli indumenti da lavare. Non aveva mai fatto spesa in un supermercato  o comunque non aveva mai avuto a che fare col reparto alimentari, non aveva idea di quanto potesse costare un litro di latte o un etto di prosciutto crudo, preparatissimo sui pacchetti turistici per Santo Domingo o per il Mar Rosso e sulle opportunità last-minute. Al mutuo provvedevano i nonni paterni, d'altra parte era l'unico nipotino e  il suo comportamento non aveva mai destato preoccupazioni, erano sempre i nipoti degli altri ad andare male a scuola, a  frequentare brutte compagnie e a drogarsi.
Piero. Otto anni seduto nella scrivania a fianco. Otto anni e un solo dialogo stimolante. Era autunno, le vendite in calo, voci preoccupanti dal Marketing . Lui sosteneva che i comunisti sono facilmente riconoscibili dal fatto che non sopportano alcun tipo di aria condizionata, in macchina come in qualunque altro ambiente. Io dicevo che si scoprivano quando ostentavano la Guide Routard in vacanza. Poi ci eravamo accusati a vicenda di essere comunisti. Ma a livello inconscio. Forse in una precedente vita
Anche in mensa l'aria è strana, si cita a voce bassa il TG che ha parlato di qualcosa di insolitamente molto vicino a noi, la notizia era ruzzolata rapidamente fuori dai titoli, qualche giornalista randagio continuava a percorrere il corso sempre meno eccitato, stavolta non c'è l'effetto morboso del delitto a sfondo sessuale, i particolari sono meno raccapriccianti/eccitanti.
A tavola  non c'è la solita ostentazione di superficialità. E'  facile parlare del medio-oriente  senza saperlo trovarlo sul mappamondo o di Formula Uno quando  ci si imbroglia a parcheggiare anche nei parcheggi degli Iper. Ma non si riesce a dire nulla di definitivo su un collega che ti ha mangiato di fianco per dieci anni sgozzato nel suo appartamento sulla via principale del paese. Si ordinano i piselli da una parte del piatto rifinendo di forchetta e si rimastica lo stesso boccone di lombatina al limone all'infinito con gli occhi persi nel menu del giorno dopo. 
Passato di carote con le fette biscottate, maccheroncini al gorgonzola, maccheroncini in bianco, polpette con piselli, pollo arrosto, insalata mista con grana, tutto scritto con un pennarello nero nella lavagnetta posta in alto dietro il bancone dove le signore ingentilite dal bianco servono cortesi. Dopo la lavagnetta si susseguono riproduzioni di quadri di Marc Chagall. Curioso.
La corona reciterà ERI UNO DI NOI, IL MIGLIORE. I COLLEGHI.

Il sostituto col nome di donna  ha ordinato un latte e caffè tiepido, se  fosse possibile senza schiuma. Il barista inarca  le sopracciglia avvilito, non c'è bisogno di ribadire la raccomandazione ogni mattina da un anno, basterebbe poco per sorprendere, che ne so.... un cappuccio con spolverata di cacao, un caffè marocchino... sta parlando con un uomo rasato quasi a zero, un bel viso tirato, occhiali tondi con la montatura satinata, gli occhi schizzano di intuizioni brillanti rafforzate da una mimica fortemente persuasiva , forse è un collega o un avvocato, probabilmente sono coetanei,  lui è molto più giovanile nell'aspetto, sicuramente più competitivo e appetibile sul piano erotico- sentimentale, il fisico appare abbronzato e in ottime condizioni incartato da abiti di ottima fattura, un classico-quasi alternativo con esili tracce di ostentazione. Con molta probabilità potrebbe essere omosessuale.
Cerco di fare mie caratteristiche e sensibilità di questa rispettabile comunità escludendo la sfera sessuale, continuo a nutrire una curiosità maniacale per l'universo femminile che mi porterà fino alla tomba, rassegnato comunque all'idea  di non poterci in alcun modo capire un cazzo.
Il sostituto col nome di donna  non mi ha notato, siedo di fronte a un video poker spento, li vedo con la coda dell'occhio e riflessi nel video nero, anche lei gesticola molto, si sistema gli occhiali sul naso e con la mano destra fa un movimento come a spalmare cemento sulle ferite di un muro immaginario, l'interlocutore fa sì con un cenno del capo, poi fa no, poi interrompe, o ci prova, le stringe una mano sul bancone per frenarne l'irruenza. Che donna.
Ha sempre dovuto dimostrare di avere più palle degli altri, dei maschi in particolare, naturalmente, fin dalle elementari, alle superiori non era tra le più ambite della classe, durante le gite erano altre a finire nelle ultime file di sedili della corriera, ragazze meglio disposte a palpate curiose, dotate di seni più floridi e di risata arrogante. Sembravano loro le più sveglie, fin dalla prima superiore avevano fidanzati in Raj-ban con le Golf che le aspettavano fuori dalla scuola, poi rimanevano in cinta presto, troppo presto e si inculavano la vita in un battito di ciglio per un coglione troppo appassionato e irruente che al momento del coito calzava ancora i tubolari bianchi su polpacci grossi da calciatore.
Adesso ha vinto su tutti, soprattutto su quelle della fila dietro che facevano battute con i maschi sul suo seno piatto e i maglioni a collo alto , dovrebbe aver vinto su tutti, ma è una ferita quella che le è rimasta dentro, parte dal lobo dell'orecchio destro che non si è mai voluto forare e arriva al piede sinistro, calloso per scarpe sbagliate coi tacchi.
 Il suo interlocutore è davvero un bel tipo, con lo zigomo sporgente e le argomentazioni brillanti, ma è sempre più evidente la sua omosessualità, e comunque anche se dovesse essere etero, avrebbe altre ambizioni, stagiste senza freni disposte a farsi scopare con una pallina da golf in bocca e le mani legate dietro inquadrate dalla web-cam, libere professioniste in forma fisica splendida con carnagione olivastra tenuta su a lampade e last-minute, nessuna voglia di prole e legami impegnativi.
Al peggio oltre ai trentacinque sono evidenti i danni  delle lampade e del sole ai tessuti del viso e dalla parte bassa della schiena verso i glutei partono crepacci impietosi di smagliature che le sedute in palestra e il ricorso alla chirurgia estetica non riescono a risolvere. Al contrario la chirurgia estetica moltissimo può fare per il seno, che appare nella maggior parte dei casi tonico e generoso, vero e proprio atto di violenza fisica e psicologica nei confronti di un maschio o volgarmente intraprendente o ormai quasi completamente impotente.
In maniera direttamente proporzionale alla disgregazione fisica aumenta una confusa voglia di cazzo e più in generale un disperato bisogno di  consenso e conferme.
Il sostituto col nome di donna è fuori gioco, ha tentato le lampade ma sulle gote le si è disegnata una specie di carta geografica dell'Africa, il culo sembra flaccido e basso di costituzione, forse ereditato da una delle due nonne, le gambe sono magre ma lasciano uno spazio inquietante nella zona pubica.
 La figlia deve averla convinta ad entrare in qualche boutique del centro, gli indumenti che indossa sono piuttosto costosi, ma il suo corpo li subisce senza gioia,  le si accartocciano addosso o le svolazzano via a sproposito, disubbidienti. 

Quando il sostituto era solo un nome di donna, spariva dalla città al seguito dei nonni paterni  per buona parte dell'estate, scappavano dall'estate padana che affoga i bronchi. I dottori raccomandavano iodio.
Scappavano di poco, erano i lidi ferraresi ad accoglierli, vialetti ordinati che partono da case bianche  o rossicce e portano puntuali a un mare modesto ma sincero, attraverso pinetine che odorano di Autan e  malattie infettive infantili.
Voleva portarlo lei il saccone da sola alla spiaggia coi giochi e i costumini di ricambio, storta dal peso esagerato,  lo trascinava disegnando un zig-zag disordinato dietro di sé.
Aveva dieci anni, era il '69, i nonni poco dietro sulla scia del borsone faticavano a picchettare la sua vivacità con risposte evasive a mille noiosi perchè.
Era arrivata a chiedere cos'era successo a Valle Giulia ai nonni democristiani amici di famiglia di Cristofori, un parlamentare DC molto in vista nella provincia. Colpa di certi tiggi grigi e tetri, molotov e celere.   
Canticchiava i Beatles, si andava a nascondere dietro il divano quando compariva Mago Zurlì e la sua banda di mocciosi che cantavano con le mani dietro alla schiena oscillando fastidiosamente il mento. 
In spiaggia alle quattro, dopo la digestione cullata dal riposino, perché il sole e quelle acque basse che sanno ancora di Po sanno essere cattivi. L'anno prima la febbre era salita a trentanove e mezzo, erano arrivati anche i genitori da Ferrara, lei quasi delirava nel lettino, succo d'arancia e Novalgina sul comodino, sudore dolce di bambina tra le coperte, canzoni cantilenate contro il cuscino per scacciare la malattia. 
Le era parsa strana la febbre in pieno agosto, l'aveva sempre associata alla neve sulle Mura e a vacanze natalizie rovinate, questa poi era vissuta come una colpa, erano meno sentite le coccole di mamma e papà, non si va in spiaggia alle due di pomeriggio senza cappellino, i nonni si tenevano in disparte in certi momenti, in altri erano troppo apprensivi schiacciati dal senso di colpa.
Le avevano comprato nuovi giochi, anche oggetti di peluche soffocanti, un flipper in plastica e legno chiaro traballante sui piedi troppo esili.  Il medico era venuto da un comune spostato pochi chilometri dalla costa, aveva  una 'elle' marcata da fare arricciare i calzetti, classica di un dialetto ferrarese che nessuno conosce, che non è mai entrato nei film commedia italiani di nessuna epoca.  Le aveva fatto un'iniezione bruciante che l'aveva tramortita, al risveglio si era sudata fuori tutta la febbre, era sgusciata subito fuori dalle coperte e aveva messo le mani sul flipper rimanendo subito delusa per i riflessi meccanici poco reattivi, non era certo un flipper da bar.
Almeno i nonni erano sollevati, da allora prudenza maniacale e occhi vigili che non erano bastati il 27 luglio 1971. Si erano guardati in faccia disperati, la piccola era colata giù a piombo nel punto estremo di un molo che si allungava rettilineo verso la costa balcanica, il mare agitato da lingue schiumose come non lo sarebbe mai più stato. 
Un pescatore di paganelli e saraghi si era buttato in acqua, la nonna aveva già perso i sensi dopo due-tre minuti di isteria completa, capannello attorno di turisti lieti di staccare da gelati colanti e discorsi deludenti, tutti a dire lasciatela respirare (riferendosi alla nonna), non fatela affogare (riferendosi alla nipote). 
Tutto era finito per il meglio, sessantadue paganelli e una bimbetta di centoquarantadue centimetri con le trecce. E il Carlino Ferrara a camparci quasi tutta la settimana seguente. Foto di un testimone che indica con il dito un punto del mare. Foto della cognata del testimone, ha un costume bruttissimo e il ventre gonfio. Foto del pescatore salvatore. Foto dei nonni della piccola frastornati, gonfi loro, quasi fossero  gli affogati. Foto di una carpa di dodici chili pescata a Ostellato, in braccio a una persona felice che indossa un gilet verde, ma non c'entra con l'articolo della piccola.   
Alcuni anni dopo la piccola aveva rivisto il suo salvatore alla sagra del pesce azzurro, l'aveva riconosciuto immediatamente, un tipo cordiale, si erano dati appuntamento per il giorno seguente alla  gelateria Nuovo Fiore. Lei allora aveva sedici anni, lui era sulla quarantina portata disgraziatamente senza averne consapevolezza, con camicia colorata fuori dai bermuda acquistata dalla moglie al mercatino settimanale. Avevano ricordato l'episodio, avevano riso della carpa, guardando la pagina del Carlino sembrava davvero lei la creatura tratta in salvo, poi si erano fatti più seri, erano anche stati tenuti in osservazione all'ospedale per un paio di giorni, avevano solo bevuto un sacco di acqua schifosa, la nonna poi non si era più ripresa completamente dallo shock e quello era stato l'ultimo anno di vacanze con i nonni. Dopo erano venuti i campi estivi studio e sport e la colonia, i mocciosi erano tenuti a vista da signorine, suore e bagnini privati, mezz'ora in acqua dopo gli esercizi ginnici. Ma i Lidi coi nonni erano rimaste le sue ferie ideali, la rosetta con la confettura di albicocca il brunch che dà vigore allo spirito e all'anima. Molto meglio dei last-minute a Santo Domingo con i buffet spropositati dei villaggi-vacanza.  
Poi i discorsi erano scivolati in acque  limacciose, anche il salvatore era stato a Santo Domingo, ma a lui era piaciuta, altro che Lido degli Estensi.... senza moglie però, aveva tenuto a precisare strizzando l'occhio malandrino, lei si era limitata a chiedere un bicchier d'acqua al cameriere.
Era duro ammettere che il salvatore le stava facendo una corte spietata, le aveva chiesto se aveva il ragazzo,  per lui i ragazzi di oggi erano tutti frocetti, le aveva sfiorato un seno di proposito allungandosi sgraziatamente in una specie di stretching inutile. Lei era davvero imbarazzata, costui ci stava davvero provando, facendo leva sul suo senso di riconoscenza; lei aveva realizzato che era ancora viva per merito di questo laido di mezz'età, le si era drizzata la fine peluria delle braccia e si era stropicciata la fronte  nervosa, via il sudore dai brufoli.  
Dopo anni la peluria delle braccia le si alza ancora, quando si sente schiacciata in angolo, a prendere decisioni dettate dall'urgenza e non dalla logica, quando spicca mandati di custodia cautelare per pochi indizi solo perché la stampa preme e l'opinione pubblica s'indigna, volgare e ottusa più degli assassini.
Lei aveva perso la verginità così, inutilmente, in un capanno di canne lungo un canale fermo punteggiato da reti che rimanevano a un metro dalla superficie dell'acqua, poco lontano una valle. A portata di urla che aveva tenuto soffocate in gola, una valle piatta e una Venezia proletaria. Aveva saldato il suo conto col destino poteva davvero guardare solo avanti, fuori dalla finestrella di vetro opaco, oltre le canne, verso la  sponda opposta del canale. 
Dietro maiali rantolano in pedalini blu e compagne di classe sghignazzano volgari sotto le luci rosse della corriera, hanno mani dappertutto.

Jusy oggi l'ho seguita dal bancomat del Credito, m'era sembrato fosse lei, l'adrenalina mi ha avvertito salendo sgarbata dal basso ventre. Dal Credito alla farmacia, verso la zona adibita a integratori, erboristeria, omeopatia e  puttanate in genere, dalla farmacia alla cartoleria per acquistare delle larghe buste a colori tenui di carta riciclata. Sembra incuriosita da un puzzle raffigurante un castello della Loira di buoni millecinquecento pezzi. Si rigira la scatola tra le mani, per fortuna la rimette sullo scaffale col musetto dispiaciuto del vorrei ma non posso specialmente  adesso che ha perso il lavoro alla profumeria... Sono preso dal disgusto, Piero... i suoi puzzle completati incorniciati alle pareti, un bosco dolomitico: verdi, verdoni, verdini, verde marcio, marrone muffa, marrone diarrea, marroncino putrefatto, duemila-duemilacinquecento tasselli disgraziatamente uguali a un occhio distratto si fondono in un'armonia disarmante nelle mani di un coglione disposto a sputtanarsi, spaccandosi gli occhi, tre, quattro ore tutte le sere per un periodo non inferiore al mese. Un secondo puzzle ritraeva Piero e la sua ex storica sezionati in almeno mille tasselli.
Quale migliore occasione della rottura del fidanzamento storico sarebbe potuta essere presa a pretesto per disperdere definitivamente quei mesti sorrisi in uno scatto d'ira disgregante.
Invece il quadro troneggiava inutile nella camera da letto a fianco di un poster di un'Harley Davidson accessoriata per non meno di cinquanta milioni. Al vecchio seduto sopra con la barba bianca e i tatuaggi neri non avresti dato cento lire se lo avessi visto per il marciapiedi del centro seduto per terra con un piattino davanti, lui sorride e almeno due denti d'oro luccicano al sole. Ride al culo di una sosia di Pamela Anderson. Ha tette che paiono scoppiare in rivoli di sperma.

Jusy sposta leggera la sua terza sotto i portici della via principale, conosce e saluta gran parte delle persone che le scorrono attorno, inutilmente intercambiabili, qualcuno la saluta strombazzando di clacson, lei finge di riconoscerli e agita la manina. Le vado a sbattere praticamente contro, altrimenti mi avrebbe ignorato, la troietta.
 Ciao Jusy.
 Maddai Ale.... che piacere.
 Si... immagino...
No davvero, come stai?
 'na favola Jusy, probabilmente non ti fotte un cazzo di come sto.
 ... come siamo ruvidoni.... scusa  Ale, vado di fretta.
 E vai vai stronzetta... vai in fondo a un canale tagliata a pezzi.
 Era già scivolata oltre, forse non aveva sentito l'ultima frase, forse non aveva voluto sentirla magari canticchiandole sopra una canzoncina dance da prime dieci in hit parade, cantata da qualche troia mulatta. Forse non l'ho nemmeno detta o l'ho detta in faccia a una donna sulla cinquantina che usciva dal fruttivendolo con i cardi e i carciofi che le fiorivano dalle sportine di plastica. O l'ho stampata dritta a un carabiniere della locale stazione della Benemerita, che riferirà in caserma ai superiori o distribuirà le fotocopie della schedina giocata in società ai colleghi. Questi invece di rompere il culo a mezzo paese per scavare nella merda della padania grassa e operosa gravida di bifamiliari,  invece di imbottire i ragazzotti davanti al bar sotto aperitivo di domande scivolose sui loro rapporti con i due morticini... beh, questi non sapevano dove mettere la tripla.
Tanto poi le triple vanno sempre in una partita di C, in una delle due bifamiliari ci vivono i suoceri della sposina che hanno sempre qualcosa da dire sulla educazione dei figli e sulla conduzione della casa in generale. I morti poi diligentemente smettono di abitare le nostre menti.
Dovevano costruire una grandiosa ed efficiente nuova sede per la locale compagnia dei CC, poi il progetto si era piantato e la costruzione, per altro terminata in angosciante ritardo, aveva dato vita a una specie di casbah, appartamenti di centoventi metri quadri in un area chiusa con un tetto che consente l'eventuale atterraggio di un elicottero. Da quanto ne so nessuno dei condomini ne possiede uno. Jusy con i genitori abita in uno  di questi sgraziati ambienti pensati per uffici e celle di sicurezza, per il resto la quasi totalità degli altri appartamenti è stata acquistata da carabinieri baffuti di idee destrorse e famiglia tipo. I figli adolescenti il sabato mattina svegliano i vicini collaudando le nuove casse acustiche dell'hi fi car, imboscano la marijuana dietro i pochi libri sulla mensola della cameretta  salendo in piedi sul letto. Nella camera accanto il baffuto genitore vorrebbe uno stipendio di quattro milioni al mese e rimpiange di non essere stato impiegato durante i giorni del G8 di Genova. Avrebbe fatto sentire lui il manganello a quegli stronzetti dei no-global e così dicendo si strizza il cazzo nei jeans elasticizzati neri. La moglie tiene basso lo sguardo verso i piatti schiumati, sale vapore di limone chimico dall'acquaio, il grembiule buttato sui fianchi sgraziati, non commenta. Pensa alla faccia disperata del marito quando nei mesi estivi si allunga col collo sopra la siepe a scorgere la Jusy che prende il sole, prova solo pena per lui e un sottile rancore, è sfiorita sotto le mani ruvide di quell'uomo. Per lui l'atto sessuale era stato sempre e solo espressione di violenza e di sottomissione da esercitare sulla donna.... e poi quel TI PIACE EDDAI DIMMELO CHE TI PIACE DIMMELO CHE HO UN BEL CAZZO, SUCA SUCALO... col sesso coccolone non gli veniva duro.
Dopo la nascita del primo figlio questa violenza verbale la umiliava e le faceva inumidire gli occhi di rabbia muta. EDDAI CHE SENTE NICOLA E FA PIANO... L'aveva chiamato Nicola per un voto al Santo. Se fosse riuscita a maritare quel giovane ambito da tutte le ragazze di Rodi Garganico    avrebbe messo nome Nicola al primogenito. Bell'acquisto, ma allora si comprava senza nemmeno sfogliare il depliant illustrativo. A quarantacinque anni non era del tutto certa di aver mai avuto un orgasmo: per quanto ne aveva dedotto da articoli su settimanali femminili, era davvero improbabile, anche perché gl'impeti sessuali del marito quasi mai erano andati oltre al quarto d'ora.
Aveva pena anche di quei goffi approcci del marito alla figlia dei vicini, discorsi sgarbati e spigolosi o troppo cortesi e fuori posto, in divisa, quando usciva per l'inizio del turno di servizio, poi ripassava sull'Alfa scura scritta di bianco, col collega seduto a fianco a far battute anche su Carlo che entrava dal cancelletto con l'espressione di uno zampone di Modena precotto, quello delle ceste natalizie, quello con i polifosfati. 
No, non poteva scoparla completamente, non poteva scoparla come si deve... minchia signor tenente, le fortune della gente... si concentrava il baffuto, tenendo aperta la finestra del bagno sperando che un refolo di vento gli portasse un gemito della Jusy sotto il  torchio della carne precotta di Carlo. Al baffuto toccava stimolarsi con riviste Omosex, Transex, Fetish, Boundage che andava a ritirare alla posta comunale sigillati in anonima carta da pacchi tirata da spago o nastro adesivo largo brown.
Naturalmente Nicola aveva già trovato il nascondiglio delle riviste nello scaffale in alto del garage badando bene a non scompigliare l'ordine cronologico dei numeri e soprattutto a non incollare le pagine col Vinavil organico. Non si fidava di Internet, da bravo sbirro non si fidava del presunto anonimato nel mare aperto della rete. Le istituzioni non si sarebbero mai rassegnate a non avere sotto controllo un simile flusso di comunicazioni, era il suo istinto da animale-sbirro-addestrato a fargli storcere il naso.
Quando poi arrivava la Rebby scavallando lo Scarabeo fuori dal cancello, occhiali a goccia-salopette Diesel-sotto nulla, colli in torsione estrema e BOTTANA  labiali stampati a pesce dietro i vetri dell'Alfa facevano più pesante e insopportabile la cappa dell'agosto padano. La consapevolezza del potere clitorideo della Rebby doveva essere davvero insopportabile per lo sbirro. 
Non so un cazzo del fascicolo del sostituto col nome di donna, ma almeno un capoverso sarebbe da dedicare a questo stronzo, il vicino della Cocchi Jusy , amica intima di Franzoni Rebecca, deceduta in circostanze tragiche il 20 giugno ultimo scorso. Questo scopa la moglie da dietro con i polsi bloccati dietro la schiena che per poco li rompe, la finestra aperta, la finestra che da sulla camera da letto della Jusy. Tiene il collo girato a scavalcare la siepe, sotto potrebbe avere una donna come un groviglio di pneumatici lisi, non può vedere gli occhi rossi della moglie, comunque l'umiliazione dura pochi minuti e il medico di famiglia non lesina ricettine di Roipnol. Questi, alleandosi con la Vecchia Romagna etichetta nera alleviano le pene e le umiliazioni delle casalinghe.                      
Nel n.48 della rivista  LA COPPIA MODERNA datata 28 Novembre 2001 alla pagina 48 sotto una foto piuttosto eloquente si legge: 
Maschio dotato come da foto, resistente, cerca donne maggiorate, calde, troione, amanti turpiloquio ed esibizionismo raffinato. Gradite signore che mi vogliono spompinare davanti al marito. Indispensabili foto e telefono.
Patente auto numero2135562-Fermo posta Stazione centrale Ferrara.
Alla foto originale doveva essere stato applicato un piccolo adesivo tondo sulla parte alta del viso, all'inizio dei baffoni, giusto a coprire gli occhi, in basso troneggiava un corpaccio ingombrante e villoso e un cordone stretto in pugno che doveva essere servito per azionare lo scatto della macchina fotografica. Alle spalle era visibile una lampada, un parallelepipedo in tela beige sopravvissuto testardamente  agli anni settanta e, incredibile, un quadretto a tema religioso raffigurante la Sacra Famiglia con al centro una colomba bianca, niente di dissacrante, una semplice distrazione.
Avevo mandato il ritaglio della rivista in busta chiusa e anonima al magistrato col nome di donna, facendo cortesemente notare con quattro parole in formato RTF la somiglianza del soggetto della foto col carubba vicino di Jusy, inequivocabile nonostante la goffa contraffazione della foto . 
Non so davvero come questo potesse avere a che fare con l'indagine in corso, forse  era solo un incoraggiamento ad iniziare a sbadilare la merda nascosta dietro i parchetti delle casette a schiera. Forse era un incoraggiamento al sostituto col nome di donna ad incontrare un vero maschio meridionale di mezz'età , che l'avrebbe scopata (poco) con turpiloquio (feroce). 

La Rebby aveva conosciuto un tipo di Milano, uno che faceva un lavoro importante, boh, non ricordo di preciso... ah  sì forse aveva a che fare con la tele, sì probabilmente lavorava a Mediaset. Adesso ricordo... il tipo aveva studiato a Bologna, diplomato al DAMS... era sbocciato con una tesi su Beautiful e tutti l'avevano preso per il culo... quelli che facevano le tesi sul teatro di ricerca... o sui cantautori italiani... la scuola genovese... poi lui l'aveva messo in culo a tutti, otto milioni al mese, auto aziendale... Maldini amico di famiglia... coca davvero buona, coca vera, non anfetamina che ti serra le mascelle e ti tiene imprigionata una rabbia muta impotente... niente cattivi pensieri... coca leggera come una nuvola che ti ossigena per una ventina di minuti poi ti  lascia  con la voglia discreta di un'altra righina. La fichetta della Rebby l'aveva fatto scendere   a Milano, quella Marittima... il bianco cristallino del sacchettino su un tavolo di noce tondo... un'accattivante scazzottata con l'abbronzatura perfetta  di collo, viso e avambracci  emergenti dalla Ralph Lauren, peluria biondiccia, sopracciglia sottili, baffetti da trafficante sudamericano protetto dall'FBI.
Gli occhi ghiaccio disperati  di un husky a latitudini sbagliate.
La Rebby aveva combinato i suoi casini soliti, confusa da una avidità di vita commovente facendo convergere a M.M. oltre al milanese, anche una compagnia di ravennati aizzati dalla sua lisca di pesce bruna che separa le gambe come un punto interrogativo. Un paio di questi vi aveva già messo il naso, ma non per questo la quotazione era in ribasso. Gli sbarbi la chiamavano la “strega” riconoscendole misteriose doti ammaliatrici.
Per le amiche (ma che amiche poi...) invidiose era solo “UNA FICA CON I MANINI”.
M.M. come ogni estate era un delirio di culi tonici, pance abbronzate, capelli fini di seta, teste fantasticamente vuote. 

Voglio un pensiero superficiale 
che renda la pelle splendida

Afterhours

CONSIGLI E INCIDENTI. OTTO.
In quei giorni, siamo nei primi anni '90, erano davvero cazzi per chi avesse voluto procacciarsi femmine in certi locali à la page del riccionese, specie quelli su per la collina. Meglio sarebbe stato arrangiarsi più umilmente in certi locali dell'entroterra, locali di ripiego della bassa nebbiosa e grassa, lontani da eccessi e trasgressioni tra operaie e shampiste che più facilmente avrebbero dato udienza risolvendo la serata. Ma tant'è si era giovani e fessi tutti pieni di tic e le corna ce le si voleva sbattere da soli su per la collina contro i fatti della vita e si era intransigenti, per nulla disposti ad ascoltare i fatti della vita da chi ce li voleva spiegare in quanto più vecchio e informato dei fatti. ANS CEVA BRISA AL PITER PAN, ANS CEVA BRISA ( non si chiava al Peter Pan, non si chiava).

Il nuovo millennio avrebbe poi salutato l'ascesa di Milano Marittima e del suo Pineta De Lux sede permanente di calciatori mascellati lobotomizzati e indivanati contornati e riveriti da impiegati di medio livello e medio tasso alcolico (stipendio mensile sui due milioni e mezzo) e commercialisti (movimento di denaro di oltre ottocento milioni l'anno e clienti insolventi).  Milano Marittima aveva prevalso su Riccione con trasgressioni perfettamente biodegradabili: quasi totale assenza di sesso (gay e lesbo) e di droghe (fumo, marijuana, cocaina, eroina, psicofarmaci, extasi e nuove droghe in genere). L'euforia del calciatore era comunque assicurata dalla presenza di poche troiette bendisposte più alla foto su orride riviste che alla fellatio e al sesso anale. L'euforia dell'impiegato e del commercialista era assicurata dal long drink della consumazione più altre due bevute in bar dislocati strategicamente sulla Statale Adriatica o in altri locali di Milano Marittima stessa + putan-trans-tour sempre lungo la Statale con immancabile richiesta alla disgraziata/o di turno di prestazione multipla (cioè con due o tre ragionieri, commercialisti, minidotati contemporaneamente) ripartendo poi in sgommata e risata alla risposta affermativa. Vent'anni dopo “Mamma guarda come mi diverto” aveva vinto a Milano Marittima alla faccia delle puttane del Camerun.

Di Ivana Pozzi Fugazza-Milano Marittima Luglio 2001 Novella 2000
Chi l'avrebbe mai detto: dopo l'estenuante tiramolla tra Inter e Juve (terminato sul filo di lana uno a zero a favore dei neroazzurri) Bobo Vieri ritrova una deliziosa amica. Nello stesso locale di due anni fa e sempre nella notte del suo compleanno. 
Vaina Continuati allora era un po' più in carne. Oggi, sebbene sia magra come un'acciuga, sembra aver ridestato le stesse emozioni nel cuore del centravanti (mollato pochi giorni fa dalla velina mora, Elisabetta Canalis) proprio come se il tempo non fosse passato. Stessa spiaggia stesso mare, stessa discoteca. Tra un'esibizione (di lei) sul cubo e una romantica gita in auto i due perfezionano la loro relazione. Così per dirla alla Woody Allen., provaci ancora Bobo!.          

CONSIGLI E INCIDENTI. NOVE		
Molti reduci dalle discoteche di punta del nord  Italia negli anni ottanta (Baia degli Angeli, Chicago Disco, Typoon, Mecca, Cosmic) non avrebbero evitato accartocciamenti per overdose in giardinetti di periferia e bagni pubblici, molti sarebbero stati rincorsi da sieropositività vendicative, annientati dall'AZT o dal Maurizio Costanzo Show, altri ancora si sarebbero definitivamente intronati e canonizzati nelle comunità di recupero.
I più fortunati avrebbero comunque occupato posizioni di scarso rilievo nella società, anche a causa della scarsa scolarizzazione entrando in fabbriche, officine meccaniche o in cooperative di autotrasporto e facchinaggio. I soggetti irreversibilmente refrattari ad ogni forma di potere coercitivo avrebbero optato per banchetti di mercato nel settore abbigliamento o chincaglieria etnica. Le droghe di tipo sedativo da loro adottate, eroina in primis, avevano ovattato il loro cervello imbottigliandone i pensieri impermeabilizzati dallo scontato quotidiano di genitori, professori e coetanei meno reattivi.
 Il Pineta de Luxe di Milano Marittima non avrebbe fatto morti e feriti. Solo abbonati alle pay TV.

La Rebby... la Rebby aveva davvero qualcosa in più, una fica maschia con una voce roca e atteggiamenti decadenti, una terza miracolosa sopra una pancia piatta. Con l'ultimo convivente aveva passato mesi svaccata dal divano in salotto al letto della camera, tele, patatine e crema di whisky... dita umide e salate esplorano le mutandine, poi il comodino con le paglie e l'accendino  poi il sacchetto  alla ricerca di una sorpresina che la riportasse alle elementari. Era finita a cazzotti, urla e piatti in frantumi, lei non riusciva più nemmeno a recarsi al lavoro con regolarità sufficiente a mantenere il posto.
Tutti a chiedersi perché la Rebby si ficcasse in convivenze insostenibili,  data la scarsa affidabilità della piccina... beh vabbé... il tipo di Milano era sceso per passare un week-end come unico proprietario della Rebby trovandosi inaspettatamente a gestire una disordinata situazione di multi proprietà.
... no adesso ricordo meglio... il tipo di quella volta era sì di Milano, ma non era il tipo di Mediaset, è davvero difficile orientarsi con le storiacce della Rebby... Carrera Cabrio, di lavoro ritoccava  a computer le foto delle modelle per i books e le campagne pubblicitarie. Un lavoro inesistente inventato per rendersi interessante, la balla comunque era rafforzata da uno dei primi portatili che avessero mai visto e dalla conoscenza di alcune aliene oltre il metroottanta che abbracciava e baciava nei pressi dell'orecchio sinistro con grande naturalezza negli happy hour dei locali più à la page di M.M. La coca, sì quella c'era, forse meno buona, troppo chimica. Tratti mittelleuropei, l'abbronzatura tenue di chi si infastidisce a stare su una spiaggia come un coglione, davanti a un mare morto dove decine, centinaia, migliaia... miliardi di dementi sono impegnati in mille attività sportive per dimenticare l'afa  e l'enorme fogna romagnola che non dà sollievo.
Passava i suoi pomeriggi in una villa di amici misteriosi nella parte vecchia e ombrosa di M.M., per scendere giù in spiaggia  pigro e scoglionato nel tardo pomeriggio, la residua scorta di vitalità era subito smorzata da un primo negroni verso le 17.30 al bar del bagno Roma. Il secondo giorno la Rebby gli aveva passato improvvisamente un giro di lingua col piercing dietro l'orecchio promettendogli un  giro molto simile ma più prolungato attorno al cazzo alla prima occasione favorevole. Lui aveva rovesciato metà negroni sulla sdraio della Rebby apparentemente infastidito dall'intraprendenza della piccina, inondando telefonino e Donna Moderna e tutti avevano chiuso con una risata liberatoria poi i più deficienti erano andati a fare una partita a beach volley, i più svegli una prima righina in cabina, così giusto per chiudersi lo stomaco per la cena, perdita di tempo trascurabile e inutile.
Nella serata il milanese era risultato disperso, irreperibile nei locali à la page di M.M., per lo sconforto della Rebby che era sparita con uno degli sbarbi di Ravenna, una nullità ventenne reduce da un anno di palestra sovralimentato da sostanze anabolizzanti (Primabolan e Monores) che gli avevano disseminato il viso e la parte alta della schiena di acne giallo-rossa. Una ripicca da bambina viziata, considerando il fatto che detestava scopare con ragazzotti anabolizzati poco resistenti che le sbrodolavano addosso quantità  di sperma spropositate.
Il milanese in pareo e occhiali da moscone era sceso alla stessa ora il giorno dopo in compagnia di un nano sui quaranta in bermuda e camicia hawaiana. Un incubo di cattivo gusto. Ambedue si erano seduti sulla sdraio della Rebby senza chiedere permesso.
Il signorino ha in tasca un pagherò della signorina incauta che lo avvicinò... Appunto... per il pagherò... vorrei presentarle a tal proposito il mio commercialista... il cardinale monsignore Pier Giulio Frescobaldi della Rovere... signorina non si lasci trarre in inganno dall'abbigliamento.
Il nano si era calato i bermuda, la Rebby non aveva messo a fuoco immediatamente lo sbaglio della natura che aveva il mostriciattolo tra le gambe. E' per l'appunto il qui presente COMMERCIALISTA, CARDINALE, MONSIGNORE, nonché amico personale, che si occupa in vece mia della pratica di cui si accennava  giusto ieri. Quindi se volessimo procedere riprendendo il discorso di ieri... monsignore è a sua completa disposizione. Io al mio seme ci tengo. Pensi che una prostituta russa è riuscita ad avere un figlio da un tennista miliardario tedesco. Ha travasato il risultato di una fellatio in una provetta precipitandosi in una clinica dove medici compiacenti hanno provveduto all'inseminazione artificiale. Sono tempi difficili signorina...
La Rebby era scappata in lacrime e il nano si era ricomposto un po' divertito e un po' deluso, poi i due si erano allontanati senza tradire altre emozioni con i negroni serrati in mano considerando la pratica chiusa buttandosi verso il centro. Dopo un centinaio di metri il piccolo cardinale aveva scoperchiato il vistoso anello che portava all'indice portandoselo alla narice, ingobbendosi aveva aspirato quella coca un po' troppo chimica che chiudeva lo stomaco,  l'unica che dall'inizio della stagione aveva ammorbato la riviera, scendendo metteva angoscia e cattivi pensieri, tiravi un'altra riga per porre rimedio, ma la faccenda si complicava per il cervello. Gli sbarbi che di pensieri ne avevano pochi non riconoscevano la depressione, non sapevano dare un nome a quel fastidio e si accoltellavano, un po' più giù sulla carta geografica, a Riccione, per uno sguardo tenuto sospeso troppi secondi oltre la soglia della sopportazione.

Jusy, così diversa, così burrosa,  ascoltava quei guai, brutti a volte da vivere al momento, così gioiosi da raccontare e da ascoltare riparandosi la testa di MADDAI! MANNO!EPPOITUCOSAHAIFATTOEPPOICOSHANNODETTO?EITUOI?!EPPOIACHEORASEITORNATA?ELUIELUI?ERABELLO?AHECCOIMMAGINAVOUNTIPO...  pareva una scimmietta seduta sul letto, una marionetta nervosa, si portava a ritmo le mani alle tempie e poi alle cosce, schiaffeggiandosele fino a farsi male e a farsele diventare rosse,  con la Rebby accovacciata a menare di un maschietto fichetto mollato alla cassa di un locale, per sparire con un altro energumeno conosciuto appena fuori i cessi, che poi aveva perso il posto perché era il buttafuori e proprio quella notte c'era stata una rissa pesa con dei minorenni all'ospedale di Cervia e lui a dar giù alla Rebby alle colonie vecchie di Cesenatico. NONNOSEIFUORIIONONPOTREIMAI...DAVVERO... ma si capiva poco delle sue parole perché serrava gli angoli di un cuscino tra i denti. Poi la Rebby si calmava e  si rollava una canna, la Jusy apriva subito la finestra, poi rimanevano a fissarsi per pochi secondi. E TU CHE CAZZO HAI FATTO 'STO WEEK END. Non erano più così rare le volte che a questa domanda la Jusy scoppiava in lacrime soffocando un dolore forte nel cuscino.  Spalancava del tutto le finestre per dare aria alla camera diradando l'hashish, impallando lo sguardo severo e fermo della Rebby che strizzava gli occhi succhiando la canna increspandosi gli occhi, gonfia di disapprovazione e pena per l'amica, goffa pennuta incapace di spiccare il volo.
Poi la Rebby lanciava una mano verso la libreria per aprire un libro qualunque a caso, fingendo di leggerne un passo con moderato lirismo. SONO TROPPO BUONA...O TROPPO TROIA l'aveva rubata a una scritta a caratteri cubitali che occupava buona parte di una parete esterna della stazione piccola di Budrio. La prima volta che l'aveva letta, seduta sui sedili puzzolenti della Suburbana, aveva creduto di leggere, condensato e semplificato, il tema conduttore della sua vita, provando emozione e disagio. Non era la sola a dibattersi in questi dilemmi, la cosa in parte l'aveva sollevata, poi era arrivato il bigliettaio col parrucchino a chiederle l'abbonamento portandola ad altri pensieri.   
Alle tre di notte il telefonino aveva preso a squillare, la Rebby in delirio.
Mi è venuto dentro lo stronzo mi è venuto dentro, Jusy devo assolutamente venire a casa tua, cazzo, dopo trenta secondi ha smesso di agitarsi... cazzo fai? gli ho detto.
Sono venuto.
Cosa vuol dire sono venuto?!mica prendo la pillola provoca ritenzione idrica, quindi cellulite... hai visto per caso cellulite... te non hai visto un cazzo... idiota .
Scusa.
Scusa il cazzo!! Jusy mi sbatto se c'è Carlo io sono lì tra due minuti. Sei l'unica amica. Cazzo che casino. Il bacino voleva quando mi ha riportato a casa... te sei fuori... il bacino voleva il ritardato ma ci pensi Jusy. Fammi sapere... fatti sentire... poco ci è mancato che si offrisse per il matrimonio riparatore... deficiente...
Aveva uno splendido vestito orientale rosso a stampe floreali, aveva preso a roteare folle lungo il perimetro dalla camera in preda a un flusso logorroico e inquieto, alternava inaspettati risolini isterici a crisi di pianto. Jusy chiudeva gli occhi per pochi secondi e se la vedeva inerpicarsi lungo le pareti fin sul soffitto come un insetto tutto colorato. Poi aveva digitato calma PILLOLA DEL GIORNO DOPO collegandosi alla rete.
Il primo sito risultava arioso e rassicurante, ma poco puntuale sulla sostanza e non avrebbe potuto che irretire la giovane in paranoia estrema.

BENVENUTI

Benvenuti nel sito della pillola del giorno dopo dove potrete trovare tutte le informazioni sulla contraccezione di emergenza. Potrete trovare le opinioni espresse su questo tema e su quelli collegati ad esso. Ma da oggi è anche un luogo di discussione e di contraccezione sulla sessualità e sull'aborto. Potrete confrontarvi, scrivendoci o partecipando al forum, con le opinioni espresse sui temi della contraccezione, della sessualità e dell'aborto. Lasceremo spazio a tutte le opinioni anche le più divergenti, purché civili.

Aveva chiesto alla Rebby se aveva voglia di intervenire nel forum contattando qualche psicologa o ginecologa o qualche altra sventurata sveglia alle tre e mezza di notte con in grembo lo stesso  guaio colante. Per poco uno zoccolo olandese ricordo di Marken sul mare del nord, non le aveva sfondato la tempia destra. Comunque la chat era momentaneamente inagibile per un riassetto del sito.
I messaggi titolavano AVREI BISOGNO DI UN CONSIGLIO, NON ARRIVANO!MI PREOCCUPO? Fino a AIUTOOOOOO!!!!!!! i firmatari: erg82, cal, max76, sara 75, e altri poco fantasiosi eteronimi giovanilistici.
Il secondo sito entrava nel merito pratico e al mezzo per rimediare agli effetti indesiderati del pasticcio appiccicoso, riportando una news ANSA su: PILLOLA DEL GIORNO DOPO.
 
Da novembre 2000 in vendita anche in Italia la cosiddetta “Pillola del giorno dopo”. 
E' a base del progestinico LEVONORGESTEREL e impedisce all'impianto dell'ovulo fecondato. Viene commercializzato con il nome NORLEVO.
Bisogna prendere due pillole prima possibile, oltre 24 ore la percentuale di successo è molto elevata. La “contraccezione d'emergenza” come viene definita la contraccezione  di questo tipo, veniva sino ad ora praticata in Italia con un sistema “fai-da-te” utilizzando quattro pillole prelevate da una confezione  di anticoncezionale a base estroprogestinico, ormai in disuso, che può provocare nausea e vomito. La nuova pillola sembra produrre meno effetti collaterali.

Seguivano tre capoversi sulle esperienze in Francia e Gran Bretagna, sui pericoli e sulla posizione di quegli scassacazzo della Chiesa Cattolica. Aveva stampato la pagina piegandola in quattro parti e porgendola alla Rebby l'aveva scongiurata di presentarsi al pronto soccorso la notte stessa o la mattina subito. La Rebby  in pieno delirio si era sfilato il perizoma di pizzo rosso, schiacciadolo contro il naso continuava a ripetere trenta secondi, trenta secondi, sfigato pezzente, mi ha accarezzato i fianchi ruvido, come fossi un gatto, senti che puzza, senti, senti, aveva portato il perizoma verso il viso di Jusy che remissiva aveva arricciato il nasino, certi uomini fanno più puzza di altri, lo sperma intendo... che schifo non scoperò mai più Jusy, proprio come te, sarò pulita come te... mica potevo venire sul divano ha detto... idiota... non mi ha guardato la curva del  culo, le tette... trenta secondi... trentacinque forse...''fanculo posso andare a lavare le mutande in bagno?  guarda, guarda che schifo!
Qualcosa luccicava al centro mentre il perizoma rosso passava sotto il getto del lavandino.
Ma leggi, leggi sto messaggio... TI SARO' VICINO NEL MOMENTO DEL BISOGNO. Ma ti pigliasse uncancro!
Al pronto soccorso di Budrio le avevano somministrato una prima pillola confermandole che era nel periodo del ciclo più fecondo. L'ovulazione della Rebby di per sé era tra le più frenetiche tra l'intera popolazione femminile. 
Come detto la percentuale di successo del NORLEVO è molto elevata, ma non assoluta. L'autopsia sul corpo della Rebby aveva rivelato una  gravidanza giunta al secondo mese. 
  
Notte che appiccica di umido padano, che attacca canotte alla pelle, notte che parla una lingua- dialetto sbrigativa e bonacciona fuori dai bar a consumare riti di caffè e aperitivi che anticipano di poco i dovesiva e i cosasifa troppo adrenalinici o troppo rassegnati.
La Rebby non s'è vista, la Rebby è sparita, pare bazzichi Bologna, tipi balordi, spaccamarroni comunisti, coglioni che vanno ai FESTIVAL DI TEATRO DI RICERCA ai festival di musica sperimentale, festival di cortometraggi... spaccamarroni... coglioni di sicuro, froci anche... che cerca da loro la Rebby... dicono che studiano... che fanno cose... cazzo studiano???Danza??? Arte!!! Musica!?! Spettacolo!!!!!!
Ma checcazzo... a parlar son bravi, tutti con l'accento meridionale... o peggio, con nessun accento, pare che uno abbia passato per bene nella farina poi fritto la Rebby una notte intera, su e giù per un paese romagnolo  appoggiato sulla retta della via Emilia e spostato di poco dal mare unto di Rimini, tutta la sera, dopo uno spettacolo teatrale che non si era capito un cazzo, meno che meno la Rebby, intendiamoci, poi tutta la notte a parlare fino a fingersi sorpresi e divertiti dall'arrivo della luce, senza neanche metterci un dito lì a scavalcare le mutandine... frociazzo... parlava di  Fellini, di Tonino Guerra che abitava proprio lì nella piazza, di soggetti di cortometraggi, di uno stage di teatro con il Lemming di Rovigo.
Stimolante ti assicuro credimi -diceva il coglione- abbattuta la barriera del palco, lo spettatore entra a far parte della rappresentazione... lo spettatore non vede l'Edipo... lo spettatore per una mezz'ora è Edipo stesso... un percorso per uno spettatore  alla volta, bendato... che te ne pare. 
La Rebby non ci aveva capito un cazzo, la Rebby aveva solo scopato bendata, così per gioco, con un over quaranta belloccio e fallito, ma faceva sìssì con la testa, le braccia incrociate all'altezza del seno mentre affrontava le ripide salite del paesino.
Ma vaffanculo, ma si devono ancora sentire cazzate del genere...
Basta happy hour adriatici, la Rebby scorrazza per una via di Bologna acciottolata il cui nome qua in paese  ricorda solo un carcere minorile pieno di zingari e spacciatori slavi e africani. Una via di drogati e sfigati, direbbero al bar di piazza. La gente seduta ai tavoloni fuori dai locali fa un gran casino e sembra sempre che parli di questioni di fondamentale importanza per la sopravvivenza del pianeta. Scritte sui muri... qualcuno accanto a un Cristo affrescato e protetto da un vetro, con un pennarello indelebile blu si è preso il disturbo...

Notte d'amore o è tragico imbroglio
Notte di sangue che segna i miei denti
Che cola da labbra dischiuse
Passione ottusa che solo devasta
Coi suoi malefici

A poche  decine di centimetri una scritta a stampatello più robusta... BERLUSCONI BOIA E MAFIOSO.
 
Spesso sono pochi i centimetri di pelle che sfuggono a piercing e tatuaggi, alcuni cani neri di media taglia e di dubbia razza ingombrano marciapiedi e pensieri. Sembra che si divertano, nessuno si incazza mai, nemmeno per un vino traditore al metanolo in una bottiglia anonima senza etichette poggiata su un tavolone intagliato di cuori, nomi e date, da un oste ruvido... nessuno si incazza mai, nemmeno per una performance teatrale annunciata per le nove e trenta e che alle undici ancora non pare materializzarsi, anche solo per mezzo di un banchetto ingombro di programmi di sala dai contenuti  deliranti e impenetrabili. Ragazze intabarrate intifada staccano biglietti SIAE o appongono timbri sul dorso della mano. 
Nessuno tra gli spettatori fa il cittadino medio catodico indignato, nessuno caga l'orologio tutti si girano a salutare conoscenti e tutti continuano il flusso logorroico intriso di situazioni stimolanti e discorsi importanti su politiche devastanti e controculture laterali serpeggianti in caseggiati occupati. 
Quasi tutti hanno amici che li ospitano in Toscana.
Non tutti appaiono devastati e trasandati. Alcuni vestono Helmut Lang e Fabrizio del Carlo, giacche sdrucite da mezzo milione e oltre, maglie stiracchiate e sghembe di Dries Van Noten , per lo più sono giornalisti e  direttori di teatri, docenti universitari, aiuto registi e operatori culturali a vario titolo, hanno barbe rigorosamente due-tre giorni post-rasatura, pizzetti volutamente poco  affilati, menti affusolati . Gesticolano molto, la luce degli occhi è sempre accesa, la pupilla dilatata anche se hanno smesso di fare uso di stupefacenti da almeno un paio di decenni. Alcuni hanno modi effeminati a dispetto della fisicità barbuta e solida.
Le ragazze della biglietteria ritagliata in un  rettangolo di sottile cartongesso si ritirano... la parete di cartongesso viene tagliata lungo il perimetro fino ad essere rimossa... si ha così accesso alla sala della rappresentazione. La danzatrice ungherese racchiusa e  ripiegata in pochi movimenti avari, incuranti di una nenia solfeggiata di archi e arpa. Ha capelli neri raccolti, seggiolini che scricchiolano, ha una veste nera, ricorda le nostre donne del sud, menti appoggiati a palmi che ondeggiano agli ordini di un gioco gomito-ginocchio-piede che denuncia noia quando non irritazione. Si è atteso, si è pagato e ora si aspetta solo che tutto finisca... l'occhio scivola lungo il braccio, scavalca il polsino, in un gesto abile scopre l'orologio nella speranza che sia passato almeno un quarto d'ora dall'ultima sbirciata. L'applauso è entusiasta in quanto liberatorio ma si affoga quando ci si rende conto che la danza continua... la pausa, voluta ma ugualmente inspiegabile. Sadismo. Un coup de théatre degno di un criminale nazista.

 Ho scritto  REBBY... CHE NE E' STATO DI TE...CHE RESTERA' DI NOI su un pieghevole del programma della stagione.

DAGLI APPUNTI DEL SOSTITUTO PROCURATORE COL NOME DI DONNA

REBECCA FRANZONI

Cambiato giro di amicizie negli ultimi mesi, dagli amichetti tirati su fin dal reparto ostetrico di un paesone poggiato sulla carta geografica ragionevolmente, troppo lontano o troppo vicino a tutto, un paese ben sviluppato e autarchico, da vivere secondo le sue regole affisse nei bar accanto alla classifica del campionato provinciale di boccette. Perché a BO non si trova mai parcheggio ed è pieno di extra facciedicazzo. Recita una delle regole. Beh, insomma, la Rebby era sparita dal paese e frequentava studenti fuori sede di Bologna. Trovando chissà quali affinità. Forse ingenua curiosità da parte della Rebby.  Finalmente un gran pezzo di fica, e non una tipa interessante o simpatica, avranno pensato i nuovi amici.
1)Ha trovato il suo carnefice/ci tra le nuove amicizie
2)Qualcuno in paese non ha gradito le sue nuove amicizie.

Due scritte sono state recentemente cancellate dal bagno uomini del bar di piazza: REBBY MAYALA-LA REBBY SUKA KAZZI KOMUNISTI. Dovrei seguire la pista politica???Ma per piacere!!!
 
Assassino/a/i segue una mal riposta vena poetica pretenziosa a giudicare dalla modestia dei versi (Capezzoli... orrenda) e una ossessione per un cantante italiano minore degli anni  '80.
1)Vedo più facilmente studenti a scrivere poesie (un po' troppo scontato...)
2)Caputo anni '80...i suoi testi  potrebbero esaltare meglio un provincialotto con esigenze raffinate e modaiole castrate dalla realtà di paese.
 
A Rebecca Franzoni in paese attribuiscono decine di amori consumati in fretta. Sul cellulare un solo SMS da numero sconosciuto dove viene indicato senza altri commenti un batterio che si trasmette per via sessuale e il nome di un antibiotico. Poi una chiamata dell'amica del cuore senza risposta perché aveva di meglio da fare o perché era già morta. Nessun altro contatto. Strano... una gettonata come lei. Doveva davvero aver chiuso i ponti con un sacco di persone.
Rebecca Franzoni sarebbe stata riconosciuta in un video porno. Il teste che ha reso la circostanza non è in grado di reperire la videocassetta. 
Dalla testimonianza resa dall'amica del cuore (Jusy) non è emersa nessuna circostanza rilevante ai fini delle indagini. Strane amiche, in realtà non erano quasi mai uscite insieme, molto diverse, come confermato da altri ragazzi del paese.
E' l'unica tra gli amici  che ho visto in lacrime, lacrime sincere, altri erano molto preoccupati, non ricordo esattamente, per l'inizio o per la fine di un turno lavorativo.
1)Lacrime della sola vera amica, tra mille conoscenze inutili e infine dannose 
2)Lacrime di chi ha qualcosa da rimproverarsi
Teste da risentire al più presto. In pratica era l'unica confidente della Franzoni. E' a lei che per prima ha parlato di questo studente pugliese.

Da segnalazione lettera anonima: un vicino di casa di questa Jusy  (carabiniere) è inserzionista di una rivista di scambisti. Se tutti i laidi fossero anche assassini sulla faccia della terra ci conteremmo a dita. Al momento non vedo come questa circostanza possa portare a sviluppi interessanti.
Anche la persona che ha mandato la lettera e il ritaglio di giornale evidentemente è quantomeno attento lettore di tale rivista. 	Quindi sarebbe a sua volta sospettabile. Provincia stronza.	

Rebecca Franzoni ha avuto un rapporto sessuale presumibilmente consenziente nelle ore immediatamente precedenti la morte da soffocamento. Secondo la relazione del medico patologo le pareti vaginali e anali non presentano lacerazioni tipiche di uno stupro o di rapporti con più uomini. Gli squarci sotto il seno sarebbero state opera di dentatura umana. Personalmente sono dell'idea che da piccoli morsetti passionali l'assassino abbia degenerato a morsi feroci in un crescendo incontrollabile. RICORDARSI DI DISCUTERE QUESTA IPOTESI CON MEDICO PATOLOGO ENTRANDO NELLO SPECIFICO DELLE FERITE SUL TORACE. Sempre secondo la relazione (che mi  riservo di leggere con maggiore attenzione ma sono così piene di termini incomprensibili e farciti di dettagli inutili) Rebecca Franzoni era al secondo mese di gravidanza.
1)Da accantonare pista maniaco occasionale sconosciuto alla vittima (a parte il segno lungo il collo e i morsi non ci sono altri segni sul corpo che farebbero pensare a una colluttazione, niente graffi o lividi) la Franzoni conosceva il suo assassino.
2)Da scartare pista sette sataniche (anche se un giornale cazzone locale sta spingendo morbosamente questa ipotesi,  articoli deliranti che richiamano tutti i delitti a sfondo sessuale degli ultimi anni, inventando analogie e similitudini). Foto d'archivio che non c'entrano un cazzo, foto molto eloquenti, per lo più donne completamente nude e incappucciate, croci, oggetti sacri. Giornalisti merdaioli.

BADALUCCO PIERO

La faccenda si complica ancora di più... o forse non si complica proprio per nulla. Forse è questo il problema. Nessuna zona d'ombra. Nessun motivo per morire ammazzato. Nessun motivo per vivere. Una delle tante vite che scivolano via inutili.
Al tempo. Stop. Io devo scoprire assassini, non entrare nel merito o giudicare la vita della vittima o far filosofia. Colpa di quel ragazzo, un suo collega... come cazzo si chiamava, strana testimonianza, un rancoroso, mal celato disprezzo verso Piero, brutta luce negli occhi mentre si limitava a descrivere le sue abitudini. Quegli occhietti vicini... spalle strette... rossiccio... in qualche modo arrogante e presuntuoso. Prima di uscire si è girato un attimo per verificare la mia espressione e l'effetto che aveva avuto su di me. Un giorno l'ho notato al bar giù di sotto. Non mi piace, ma ho un sentimento di avversione anche verso la figura della vittima. Nulla di razionale. Domani subito andrò a rileggere la deposizione di quel tipo e lo farò tenere d'occhio. Non mi piace, davvero. 
BASTA! I FATTI...POCHI
Badalucco ha fatto entrare l'assassino in casa apparentemente senza porre resistenza.
1)Conosceva la vittima
2)Ha aperto incautamente a uno sconosciuto che lo ha subito minacciato con un'arma.
Ucciso con un arma da taglio... assassino beffardo... proprio a Badalucco maniaco delle armi da fuoco.
Il cadavere steso sul letto completamente vestito.
Al momento non aveva rapporti sentimentali stabili.
Da un anno aveva chiuso con la ex storica. Un finale molto freddo e consensuale. ASSOLUTAMENTE DA ACCANTONARE VENDETTA DELL'EX. Mi sembra davvero molto improbabile che il Badalucco possa scatenare insane passioni. 
Conosceva la Franzoni. Il paese è relativamente piccolo. No rapporti intimi. No rapporti particolarmente amichevoli. Pare che al bar si dilettasse spesso  in una accesa anedottica sulla Franzoni, senza per altro averla mai frequentata.
La sera del fatto cena con colleghi di ufficio in un ristorante di Bologna 
 
Lunedì... i giornalisti... teste di cazzo... dovrò rilasciare qualche dichiarazione... breve... qualche parola ferma... senza specificare nulla. Non avrei comunque niente da specificare. A quello del R. d. C. sputerei in faccia... no non è salutare metterselo contro, il giornale gode di vasto e incondizionato consenso popolare. 

Aveva fatto mezz'ora di corsetta. Poi una doccia fredda. O un bagno tiepido. Si era provata il vestito che le aveva regalato la figlia. Un vero tesoro. Le aveva anche prenotato una seduta di massaggi shiatsu per la mattina seguente. Portatile maledetto, le sta spaccando gli occhi. 

Carlo cambia i canali ma l'umore è lo stesso, ferite da dentro, da un cervello che arranca e non trova risposte, è l'istinto che sente del marcio e non sa dare un nome e una causa a un malore diffuso che parte da in cima al testone e arriva fin sotto ai piedoni e si ferma in mezzo a spingere alla bocca dello stomaco e dà contrazioni. E' la valvola esofagea che dà disturbo, fa reflusso, non trattiene  i succhi gastrici acidi della digestione che risalgono molesti dall'esofago fino al naso.
Jusy non risponde agli SMS. Jusy ha il telefonino spento. Poi le foto fatte a pezzetti. Le foto delle loro ferie, delle loro ferie insieme... i loro ricordi più belli... se ne era accorto per caso, due quadretti stropicciati di Forte dei Marmi scivolati sotto il letto... Jusy era diventata subito rossa e scorbutica e non aveva dato spiegazioni, Carlo era scivolato oltre, la valvola esofagea aveva fatto risalire di tutto...
Jusy non è più la stessa da quando è morta la Rebby.  Jusy  non è più stata la stessa da quando è diventata amica intima della Rebby. Povera Rebby. Se non si sbrigavano ad accopparla l'avrebbe fatto lui. Un clistere di anticrittogamici, idrato di calcio, solfato di rame, zolfo, sparati dritti in culo... o sepolta viva nel letamaio, fatta a pezzi e mischiata al pastone dei maiali...
 
La sera prima si era addormentato per l'ennesima volta davanti alla tele in casa di Jusy... nel loro divanone... aveva aperto gli occhi gonfi e pesti e aveva incrociato quelli di Jusy  vispi e crudeli.
Jusy lo aveva accompagnato alla porta senza una parola che ancora barcollava di sonno.
Poverino... si era svegliato alle cinque e mezza e si era messo in strada verso una tenuta agricola di Spazzate Sassatelli... si era intrattenuto col fattore,  due gran baffi tronfio di ASOINCOSAME'.
Gli aveva tirato fuori il vino buono, quello che producevano loro, quello fatto con l'uva... poi via lungo i filari di pere e di mele sul fuoristrada giapponese da centoventi milioni (leasing).
Basta, è tutta una rimessa, io metto tutto a valle, prendo i contributi della CEE e affitto le botti ai cacciatori... coltivo starne, fagiani e anatre avalcàzintalculatotquant (vi sodomizzo tutti).
Carlo aveva continuato a parlare dei trattamenti per le colture e si era limitato a sorridere timidamente, la sua voce era coperta dal vocione del baffone alternato ad almeno un paio di robuste scoregge e altrettanti rutti alcolici a stento coperti dal rombo del motore.
Alle quattro era già di ritorno ma anche i suoi genitori hanno della terra e trenta bovini da latte e altrettanti maiali... è tempo di concimazione e la campagna sa essere esigente,  gli animali, come si sa, mangiano tutti i giorni. Aveva lavorato fin quasi alle otto nella stalla... poverino... la mamma gli aveva fatto i tortelli di ricotta col ragù tirati fuori dal congelatore, erano ancora buoni aveva detto Carlo con le guance piene mentre la mamma gli spettinava i capelli.

Alle 21.30 puntuale come una maledizione egizia aveva suonato il campanello della Jusy, alla contenuta botta adrenalinica del bacino sulla guancia era seguito un pauroso calo  psicofisico... qualcosa di simile all'effetto di cento-centoventi gocce di Valium o di due Roipnol... era comunque riuscito a trascinarsi al videoregistratore per fargli ingerire il film d'azione americano che aveva sotto braccio... le tette dure della Jusy nulla potevano contro la narcolessia da rincoglionimento.
A pensarci mi sento morire mentre mi uccido di seghe e segno l'intonaco con le unghie e la stanza mi si stringe nel cervello.
Non ha bisogno di fidanzati addormentati davanti a un film con Jeremy Irons o Bruce Willis o Schwarzenegger o non si sa chi cazzo... dentro lo scatolotto un gran casino... esplosioni, carrozze della metro spezzate come grissini... fuori, sul suo divanone il coma poco vigile di Carlo... adesso vuole uno che la prenda per la nuca e che la spinga verso il suo cazzo e non la molli fin che non le è venuto sulle guance o direttamente in bocca ... un cazzo gonfio e depilato. Con la Rebby avevano visitato su Internet il sito dei cazzi gonfi e depilati... ci sono giorni in cui piuttosto che il miele morto di Carlo andrebbero bene anche due schiaffi sulle tempie... tanto per spettinarla un po', per farle inumidire gli occhietti belli e qualche offesa... ma si, un po' di come si chiama... speaking-fucking... talking-fucking... boh... si sono la tua troia... e mi piace il tuo cazzo... 
Uno che le lasci lividi sulle gambe e morsi sulla schiena... con le amiche del corso di acqua gym a ridere di quei segni con la bocca coperta dalla manina a conchiglietta. Con la Rebby avevano visitato anche siti Boundage e Fetish. Donne legate e deflorate in ogni cavità con ogni tipo di oggetto che potesse fare al caso... povera Rebby... che brutta fine... Forse Ale era un tipo così.
Il tipo giusto... boh... non saprebbe dire, neanche alla Rebby ispirava fiducia... e lei la sapeva lunga sui maschi... forse però aveva fatto male a troncare improvvisamente i contatti.
Forse lui aveva sofferto ... per lei... c'era stata un'uscita, anche carina, poi lei aveva giocato un due di picche fermo e risoluto... sabato incontrandolo per le vie del paese le aveva fatto quasi paura... uno sguardo cattivo... la cattiveria che nasce solo da un dolore che brucia. 
Cazzo vuol dire cattivo?... da piccola la nonna le diceva spesso che era una bimba cattiva... lei roteava il collo poi le metteva fuori la lingua e scappava in giardino. In quel gesto si era esaurita la sua carica trasgressiva.
Crescendo nessuno le aveva più detto che era una bimba cattiva... genitori, professori, amici... forse lì stava la fregatura di una vita di merda... nessuno aveva avuto mai nulla da eccepire sui suoi comportamenti, probabilmente nemmeno alle sue spalle. Le badilate di merda di maschiotti e fichette nel pub del paese eran quasi tutte per la Rebby... lei almeno se l'era goduta... ma se crepasse oggi... tirerebbe una riga sul nulla eterno. Colpa di Carlo? Non solo... anche Carlo è un buon ragazzo... buono a farle informicolare e seccare la fichetta durante i lunghi inverni-videocassetta.  Ale si vede poco in paese. Ale è un tipo strano.
Cazzo vuole dire strano?... poco bar, poco calcio, niente coppe europee, spesso sparisce, amico di tutti... di nessuno... amigamig amig al caz... sa mai niente della Formula 1 o della Golf... parla di politica... qualcuno s'attacca poi lo mandano a cagare... sempre a fare l'impegnato con i suoi film italiani di merda di registi che nessuno caga... sì ha la morosa, è più matta di lui... forse avrebbe bisogno proprio di un tipo strano, uno che la faccia piangere poi ridere, un tenero maniaco... come diceva la Rebby del suo studente... lui la sapeva tenere stretta tutta la notte a mischiare lacrime dolci e sudore aspro a imprigionarle l'anima... oppure parcheggiava d'urgenza l'auto sotto un caseggiato popolare faceva uscire il cazzo dai jeans e le ordinava di succhiarglielo... le famiglie in balcone li prendevano a male parole i bambini venivano fatti rientrare e lei si dava un gran d'affare per farlo venire in fretta perché poi arrivavano gli sbirri chiamati dai condomini e chiedevano i documenti mentre lei si riabbottonava la camicetta e lui la patta  dei jeans. 
Fuori il rombo dell'auto di Carlo, i suoni elettronici dallo stereo, solo per tenerlo sveglio fino a casa, il motore è un diesel, ci sono le candalette poi bisogna tenerla un po' a motore acceso prima di mettere la prima e sparire nell'universo, in qualche sistema solare periferico fuori dai coglioni. 
Jusy  stringe gli occhi e i pugni e si concentra perché avvenga davvero, come da bimba quando giocava alla streghetta e voleva far levitare i bambolotti e piegare le posate con la forza del pensiero. Stasera le rimane solo vuoto dentro e senso di oppressione alle tempie, merda.
Pensa alla Rebby. E piange ancora una volta.

Forse dovremmo davvero fare l'amore, forse dovremmo essere una cosa sola per pochi attimi, pochi attimi di una vita che sembra buttata via, pochi attimi che valgono una vita del cazzo, che la fanno sembrare unica, pochi attimi per cui vale la pena di dibattersi tanto come insetti impazziti, code di lucertole tagliate da bambini cattivi al doposcuola delle suore. Forse dovremmo fare davvero l'amore, vorrei smarrirmi, confondermi, poter credere che la fessura tra le tue gambe sia l'accesso per la tua anima. Forse dovrei guardarti con un sorriso leggero mentre una lacrima mi taglia una guancia e il cazzo mi si ingrossa seguendo le sue regole mute. 
Ho poco più di trent'anni, so bene che questo è un buffo imbroglio, tragica illusione. Dovremmo davvero continuare ad ingannarci, dovremmo davvero fare l'amore, mischiare i nostri aliti in abili bugie, in gesti a tratti sicuri a tratti incerti, dita che cercano, denti serrati, carne che si fa desiderio e lascia senza più parole rendendo inutili le piccole bugie per raccontarcene una, quella più grossa e definitiva che ci lascia attoniti e smarriti dopo l'orgasmo. Tutto qui? Si, tutto qui, non c'è altro che valga davvero di essere vissuto se non questo. Eppure anche questo ci delude mentre recuperiamo fazzoletti di carta dal cassetto del cruscotto, ci rivestiamo in fretta e ci assestiamo il cervello con parole secche che riportano a cose pratiche e quotidiane.  Eppure dovremmo raccontarcele ancora le bugie quelle dolci che degradano verso l'acido, per anni, secoli. Dovremmo davvero fare l'amore, perché sei un essere unico e sei da godere e vivere tutta, da stringere e succhiare, da mordere, baciare,  da aprire con la  forza, da richiudere con dolcezza, perchè sei rara come tutto ciò che amo, bambina da proteggere da draghi e da cialtroni, da inutili comparse che ti hanno distratto, inquinandoti dentro. Avremmo dovuto fare l'amore quando era il tempo...

... qualcosa a breve sporcherà tutto...
... ma tu non credere...
cerca la verità dentro te stessa
x sempre tuo
Ale

Tutto per la Rebby si faceva più difficile e confuso... chissà se sarebbe stata all'altezza di fare l'amore... però sentiva di essere pronta... roteava il collo e si strofinava il naso e le orecchie come un coniglietto, respiri profondi e concentrati fino a trovare il giusto ritmo. E stretching come prima di una gara di salto in lungo... alle superiori aveva vinto i campionati provinciali, quattro metri e cinquantotto ... tirava su col naso, mocciosa, bimba fantastica, le si andava disegnando un sorriso sempre più grande poi gli era crollata addosso che tremava con gli occhi lucidi... piangeva col sorriso disegnato in faccia... come quando piove col sole e sulla destra della foto compare un arcobaleno. Fuori dalla macchina il grano alto e giallo, luci di macchine agricole, una luna blu complice fottuta, un canale finto fatto di cemento.
Fare l'amore. Per quel che ne aveva capito fino a quel momento aveva scopato e fatto pompini... boh... tecnicamente dovrebbe cambiar poco... è tutto più mentale... emotivo... 
In realtà non era riuscita ad essere lucida e razionale nel raccontare i fatti alla Jusy, non aveva saputo dire quanto fosse durata la scopata sottraendo i preliminari, se avesse avuto almeno un orgasmo... nulla sulle dimensioni del cazzo in erezione... diceva di sentire le voci come Giovanna d'Arco, di vedere bagliori e madonne come un'umile pastorella analfabeta e semi-demente. Deludente. Diceva che era come se fosse rimasta in acido... riconosceva solo la faccia del suo studente, i tratti del viso di tutte le altre persone le sembravano ostili e deformi. Nel pomeriggio era passata al bar... mostri... mostri schifosi, caricature. Quel Piero poi... le sue battute che fanno male, squallido, i suoi capelli unti, doppi sensi... idioti che ridono con lo stuzzicadenti in bocca e i piedi sul biliardo.
Le loro facce, facce che invecchiano, loro che restano sempre uguali, fino a che una fabbrica che gli chiude, un incidente in macchina sull'Adriatica o un cancro di un genitore, una retrocessione in serie B della squadra del cuore, non gli muove la retta della vita.
No, tu no Jusy, tu sei il mio amore... tu sei di un altra...
Stai ancora con Carlo? Dovremmo metterci insieme io e te, adesso che quello stronzo non si fa più sentire e che la patina di muffa verde ha completamente rivestito il tuo Carlo. Ai francesi la muffa piace. Ma sono tutti froci i francesi, si sa, che ne sanno!
Sai... non esiste nessun studente pugliese... uscivo con Ale ...tu ci sei uscita ma tanto non ti interessava, dico bene, non ha funzionato. Dico bene?...

Dici bene.

Ancora gli sbirri, sopra l'argine di cemento, camminano guardandosi i piedi, che posson  trovare... un pelo di cazzo, un fazzoletto sporco, un unghia dell'assassino, un urlo strozzato che ancora gira col vento... c'è anche la donna vestita elegante, non troppo, sembra piuttosto un'impiegata di terzo livello, tutta in verde e beige, occhiali senza montatura, dà disposizioni con le dita della mano unite, il braccio rigido... ridicola... ridicola marionetta. Sopralluoghi inutili.
Era stata lei a fare riesumare il corpo di una ragazzina che faceva ancora le elementari.
Bruciata insieme alla madre e al patrigno in un capannone in disuso dietro l'area di servizio gestita dai genitori. Debiti. L'uomo aveva chiuso i componenti della famiglia e aveva riversato taniche di benzina e aveva dato fuoco a tutto. La moglie caraibica di Santo Domingo era una donna splendida, era venuta in Italia sposando un inutile coglione pensando di dare un futuro migliore alla figlia. Aveva  lottato con tutte le sue forze per scappare fuori poi era stata tramortita, la figlia adottiva sotto psicofarmaci sedativi. Carbonizzati nella sua follia di uomo fallito.
Un buon uomo, docile, aveva lavorato per anni sulla linea suburbana che si trascinava da BO a un remoto paesone ferrarese già in odore di valli e lidi. Obliterava i biglietti, una frazione di secondo dopo aver morso il cartoncino, ti guardava fisso, forse cercava di capire se ti eri accorto che in testa portava un parrucchino, forse pensieri di schifo e morte gli intasavano già il cervello. Poi si era licenziato, seguivano le solite storie fallimentari di attività in proprio. Soldi in prestito a tassi di interesse impossibili.
Debiti diceva. Usurai che lo perseguitavano. Stronzate. La maestra aveva riferito che la piccola negli ultimi tempi era strana. Il sostituto col nome di donna si era sistemata gli occhiali scesi lungo il naso dritto,  riordinato i pochi carteggi delle deposizioni  aveva disposto la riesumazione del corpicino per un esame più approfondito. Inutile dire che su quel corpo di bambina qualcuno s'era accanito usandolo come corpo di donna fatta. L'ex bigliettaio con la faccia bonacciona che non si arrabbiava con le sbarbe che in treno ridevano del suo parrucchino, la violentava da mesi, forse da anni, forse  da sempre. Forse aveva scopato più la figliastra che la moglie.
Poi la bimba stava crollando psicologicamente e a scuola se ne stavano accorgendo. Pianti e silenzi, parole strane nei temi, tutto da copione, tutto troppo facile per il sostituto col nome di donna.
Quell'uomo aveva cercato di portare con sé lo schifo e la vergogna, annientando tutto con un rogo d'inferno.
E bravo il sostituto col nome di donna... il giornalone più popolare e ottuso della città l'aveva messa in prima con una foto enorme, e tanti complimenti, quella donna cocciuta ed efficiente... anche il corpo della Rebby era stato un sacco di tempo su un tavolone freddo a farsi tagliuzzare da mani esperte; mani esperte l'avevano spupazzata l'ultima notte, poi queste mani si erano accanite e le avevano serrato il collo proprio lì dove lei stava camminando un po' a zig zag, cercando un'ispirazione.
Adesso il giornalone la mette in croce, un caso apparentemente semplice, un mese, nessun fermo.
Un uomo le va incontro, lei alza la testa,  sembra lo stesso del bar, le parla in un orecchio, lei segue per qualche secondo muovendo il capo in cenno d'assenso, poi alza lo sguardo e finisce con un atteggiamento  del tipo no, non se ne parla nemmeno, è sicuramente lo stesso del bar, agita le mani che poi rimangono ferme, più lontano possibile dal corpo, come se dovesse spiccare il volo verso la parte opposta del canale, accomodante, ma sempre più inquieto, si passa un fazzoletto attorno al collo.
 Occhei, occhei, l'indagine è tua, signora culodritto, per carità.
A proposito non sappiamo ancora un cazzo di questo studente pugliese, ma sarà poi davvero pugliese, magari è abruzzese, molisano, magari non è per niente iscritto all'università, o è fuori corso da anni intrappolato in politica o eroina... un coglione venuto a far casino e a scopare... a Bologna sono migliaia cazzo. Sono tutti uguali. 
Anche in paese han detto così... loro non l'hanno mai visto, ma lorolì sono come i negri e i giapponesi... anche a vederli sono tutti uguali difficili da distinguere,  ricordare e descrivere. 
Anch'io sai ero venuto a BO per fare casino e ho scopato molto sai cara... tutti trenta però... mai indietro di un esame. Rifiutai un ventisette avevo la febbre a trentanove durante l'esame. La mia era una famiglia povera, un mese di permanenza in più a Bologna per loro erano sacrifici e schiena rotta... però il ventisette l'ho lasciato là, vabbè non te ne frega un cazzo, lecito.  
Il sostituto accenna un sorriso, è vero, non le frega un cazzo, ambedue hanno le mani accartocciate dietro la schiena e la faccia spenta degli innamoratini, un messaggio al telefonino, il sorriso resta sospeso... poi si allarga ancora di più... doveva essere la figlia, tesoro di ragazza, Debora.
Un bel voto a scuola, una vittoria in una gara sportiva, tipo pallavolo o avverte che farà tardi per una pizza con gli amici in un locale sui colli, magari una piccola innocente bugia, i genitori del fidanzatino hanno lasciato campo libero per un concerto al Comunale. 
Sopralluogo inutile e galeotto. Che merde. Forse mi vede dietro la rete verde al limitare dei filari di frutta, ha il sole di fronte, mette una mano attaccata alle fronte e strizza gli occhi. 
Io però non ci sono più. Io volo davvero. 

Debora fa morire il motore dello scooter, in un attimo il casco bianco è in mano, un adesivo del cane Snoopy  ne copre buona parte. Preservava un caschetto di capelli Amelie, dell'attrice le è rimasto appeso anche il sorriso fisso di bambina pulita. Sfoglio impacciato un giornale le cui pagine sfuggono ad ogni controllo, sfoglio le pagine a ritroso perché leggo solo le pagine che parlano di spettacoli che non andrò mai a vedere e quelle che riguardano gli sport minori, gli unici che ho praticato in quanto minorato.
Caffè d'orzo e croissant alla marmellata perché vuoti non li tengono? speriamo che sia una marmellata fatta con frutta di coltivazione biologica, lo dice davvero scuotendo il caschetto, lo dice a quello scoglionato del barista che non alza nemmeno gli occhi pesti con la sua espressione ebete. Spero per lui che sia fatto di eroina, lei cerca il portafoglio nello zainetto infestato di scritte.
Le scritte non richiamano messaggi politici o divi del mondo della musica e dello spettacolo, il genere da condividere con la massa degli altri coetanei. Sono messaggi strettamente personali lasciati da ragazzi con i quali ha condiviso amicizie intime o amori. O da amiche del cuore, quelle a cui  si confidano gioie e delusioni, mestruazioni e aspirazioni.
E' leggermente strabica, cerca i soldi al centesimo per non dare al barista il fastidio del resto.
... ecco li ho... trovati, trovati, tenga, tenga.
Il sorriso non le scappa mai dalla bocca, cazzo non è una fica, è una  pubblicità del Mulino Bianco, richiudo in fretta il giornale, prendiamo la porta all'unisono e la centro in pieno, i libri e i quaderni che non stavano dentro lo zainetto le esplodono in mano, mi scusi-mi scusi, la guardo mentre li raccoglie a carponi sul pavimento, ancora piegata alza gli occhi verso di me, mi guarda da miope e io non trovo di meglio che farle BUH! SONO LO  GNOMO PICCINA. CI RIVEDREMO STAI CERTA. Ma non aveva capito nulla, le si era disegnato un grosso punto interrogativo sulla testa, gli occhi le si erano annodati sempre di più perché io mi ero fatto piccino piccino. Dolce Bimba Fumetto, gli gnomi fanno uno stridulo frinire incomprensibile agli umani, anche alle bimbe-fumetto. Il barista mi urla dietro qualcosa, ma io sono già in altro luogo, dove i baristi scemi non arrivano e poi avrebbero accettato come pagamento dei talleri di sughero del bosco... non ne dubito. 

Era stato sufficiente mettere il frinire a trentatré giri, poi non era stato difficile per un bimbetto gnomo caricare la bimba fumetto sull'automobilina tondeggiante targata Topolinia '88 color adolescenza. La conversazione scivolava dolce e senza imbarazzi adeguandosi al profilo delle prime colline. Si disquisiva amabilmente sul carattere bizzoso delle fate della foresta di Paimpont e sulle variabili dello zucchero filato. Solo a parlar di zucchero filato, torroni e mandorle caramellate alla Bimba Fumetto si erano disegnati sulle gote due cerchi rosso passione disegnati col compasso e il sorriso si era dischiuso ancora di più. La macchina era invasa da coccinelle e  farfalle dai colori indefinibili che si posavano dispettose sulle punte dei nostri nasi. In un paese fortificato poco più in là bancarelle di dolciumi, castagnaccio, artisti di strada, disfide cavalleresche, un Principe biondo e timido che cercava moglie. Bimba Fumetto avrebbe potuto concorrere alla gara delle torte, in palio c'era il posto da regina, le avevo dettato la ricetta della Torta Angelica disposta su due piani.
Il segreto era non far perder la consistenza al pan dorato e non far crepare la glassa di amore eterno. Facile a dire...    
   
Perché? Pare sia la prima parola che ti crepa il cervello. Perché... Perché proprio lei. Perché proprio io. Perché noi. Odore di sottobosco, funghi, muschi, foglie umide a macerare e sangue di Bambina Fumetto, l'odore è aspro, ma buono. L'autunno è la stagione dei boschi, del nostro appennino dolce. 
Casa Cavallina dice l'indicazione giù di sotto appena lasciato Piancaldoli, già sotto Firenze, le tagliate di carne sono già alte, il pane insipido. Perché. Un caschetto di capelli esce a ventaglio dal mucchio di foglie che ricopre il corpo. Perché devastarle il viso asportando le guance con perizia da chirurgo. Impiastricciarle il seno di caramello e zucchero a velo. Perché. A dare disposizioni ai carubba assonnati c'è l'uomo distinto con lo zigomo tirato e le argomentazioni brillanti, serra i pugni, le nocche diventano bianche,  la mano destra è sporca, ha sferrato un pugno a un grosso albero che non si è fatto intimorire e non ha rivelato il mio rifugio. I rifugi degli gnomi. Dà ordini secchi, la voce si fa dura proprio quando la sua confusione e il suo dolore aumenta. E' quasi figlia sua, prima o poi si sarebbe messo con la donna con le palle.
Lei adesso sta seduta, si tiene il grembo e ondeggia avanti e indietro il capo. PERCHE'PERCHE'PERCHE'PERCHE'... non le esce altro mentre srotola il braccio a un'iniezione di Tamgesic.
   
CONSIGLI E INCIDENTI. DECIMO E ULTIMO

Meglio sottrarsi alle rigide convenzioni che immobilizzano la specie umana, la più rappresentativa e ingombrante del pianeta. Meglio farsi piccini piccini come dei sassolini o spiccare il volo  come degli scricciolini sorprendendo anche se stessi. Meglio non andare in ufficio il lunedì mattina, meglio non partecipare al Quality Meeting delle dieci, meglio prendere le forme di un divano a quattro posti anni settanta, meglio non essere buoni bambini, meglio non fare i mocciosi piagnoni e indisponenti, meglio non essere tenere troiette, men che meno bimbe-fumetto, fidanzate malate di Bovarismo estivo, fidanzati impotenti, meglio non essere. Meglio non iniziare il turno lavorativo alle 13.30, nemmeno alle 6, meglio non essere bruciati vivi, meglio non fare le cene di reparto. Meglio non cercare il sabato un vestito adatto per il matrimonio di un collega di lavoro, meglio non abbonarsi alle pay TV.
Molto meglio non essere. Molto più difficile.
Meglio non sposare il testa di cazzo più ambito del paese, meglio non baciare la più carina della classe in gita. Meglio esserci senza che nessuno noti la nostra presenza, meglio non morire giovani con tutto il paese che si stringe attorno ai familiari. Meglio essere gnomi del bosco di faggi e larici, muovere le foglie secche che tanto i cercatori di funghi si girano ma non li vedono. E mettere fuori la linguaccia. Meglio non ascoltare le fiabe dagli gnomi del bosco. Meglio che non si noti la nostra assenza alla festa di compleanno della più fica del paese nella disco più nota. Meglio non partecipare alle gite dello Sci Club. Meglio non essere un cantante famoso degli anni ottanta negli anni novanta. Meglio non guidare auto da settanta milioni. Meglio non farsi prendere a morsi da un amante focoso. Meglio non lavorare in un consorzio agrario. Meglio non fare il giornalista, meglio non avere fidanzate che si schiantano alla biforcazione di due strade provinciali. Meglio non tirare coca troppo chimica per rimanere svegli fino a mattina a fissare angoli di soffitto e spigoli di mobili, meglio non rigare dritto tutta la vita, meglio non occuparsi della disposizione degli invitati al ricevimento di nozze, meglio non costruire bifamiliari con i futuri suoceri, meglio non amare fino a farsi sanguinare il cervello,  meglio non stritolare i giorni al bar del paese, meglio far finta di nulla, meglio passare e tirare dritto, meglio non dare confidenza, meglio vivere sotto un fungo in un letto di foglie, meglio non essere cattivo, meglio assecondare il proprio istinto, meglio avere un istinto, meglio saper sparire, meglio non essere obesi, meglio non essere troppo carine, meglio non essere dei rospi, meglio non avere il sorriso stampato in faccia, meglio non farsi marcire lo stomaco con cibi unti e grassi, meglio sbattersene delle coltivazioni biologiche.  
...'fankulo.